Viva la Palabra Revista de Arte y Literatura

2011-05-05T09:34:00.000-07:00

Reflexiones de Fidel Castro:

El asesinato de Osama Bin Laden

(Tomado de Juventud Rebelde, jueves, 5 de mayo de 2011)

Los que se ocupan de estos temas conocen que, el 11 de septiembre de

2001, nuestro pueblo se solidarizó con el de Estados Unidos y brindó
la modesta cooperación que en el campo de la salud podíamos ofrecer a
las víctimas del brutal atentado a las Torres Gemelas de Nueva York.
Ofrecimos también de inmediato las pistas aéreas de nuestro país para
los aviones norteamericanos que no tuvieran dónde aterrizar, dado el
caos reinante en las primeras horas después de aquel golpe.

Es conocida la posición histórica de la Revolución Cubana que se opuso
siempre a las acciones que pusieran en peligro la vida de civiles.
Partidarios decididos de la lucha armada contra la tiranía batistiana;
éramos, en cambio, opuestos por principios a todo acto terrorista que
condujera a la muerte de personas inocentes. Tal conducta, mantenida a
lo largo de más de medio siglo, nos otorga el derecho a expresar un
punto de vista sobre el delicado tema.

En acto público masivo efectuado en la Ciudad Deportiva expresé aquel
día la convicción de que el terrorismo internacional jamás se

resolvería mediante la violencia y la guerra.

Fue por cierto, durante años, amigo de Estados Unidos que lo entrenó
militarmente, y adversario de la URSS y del socialismo, pero cualquiera que

fuesen los actos atribuidos a Bin Laden, el asesinatode un ser humano desarmado

y rodeado de familiares constituye un hecho aborrecible. Aparentemente eso es lo que

hizo el gobierno de la nación más poderosa que existió nunca.

El discurso elaborado con esmero por Obama para anunciar la muerte de
Bin Laden afirma: “…sabemos que las peores imágenes son aquellas que

fueron invisibles para el mundo. El asiento vacío en la mesa. Los niños que se vieron

forzados a crecer sin su madre o su padre. Los padres que nunca volverán a sentir el

abrazo de un hijo. Cerca de 3000 ciudadanos se marcharon lejos de nosotros, dejando

un enorme agujero en nuestros corazones.”

Ese párrafo encierra una dramática verdad, pero no puede impedir que las personas honestas

recuerden las guerras injustas desatadas por Estados Unidos en Iraq y Afganistán, a los

cientos de miles de niños que se vieron forzados a crecer sin su madre o su padre y a los padres

que nunca volverían a sentir el abrazo de un hijo.
Millones de ciudadanos se marcharon lejos de sus pueblos en Iraq, Afganistán, Vietnam, Laos, Cambodia,

Cuba y otros muchos países del mundo.

De la mente de cientos de millones de personas no se han borrado tampoco las horribles

imágenes de seres humanos que en Guantánamo, territorio ocupado de Cuba, desfilan silenciosamente

sometidos durante meses e incluso años a insufribles y enloquecedoras torturas; son
personas secuestradas y transportadas a cárceles secretas con la complicidad hipócrita de sociedades supuestamente civilizadas.

Obama no tiene forma de ocultar que Osama fue ejecutado en presencia de sus hijos y esposas,

ahora en poder de las autoridades de Pakistán, un país musulmán de casi 200 millones de habitantes,

cuyas leyes han sido violadas, su dignidad nacional ofendida, y sus tradiciones religiosas ultrajadas.

¿Cómo impedirá ahora que las mujeres y los hijos de la persona ejecutada sin Ley ni juicio expliquen

lo ocurrido, y las imágenes sean transmitidas al mundo?El 28 de enero de 2002, el periodista de la CBS

Dan Rather, difundió por esa emisora de televisión que el 10 de septiembre de 2001, un día antes de los

atentados al World Trade Center y al Pentágono, Osama Bin Laden fue sometido a una diálisis del riñón en un hospital militar de Pakistán. No estaba en condiciones de ocultarse y protegerse en profundas cavernas.
Asesinarlo y enviarlo a las profundidades del mar demuestra temor e inseguridad, lo convierten en un personaje mucho más peligroso.

La propia opinión pública de Estados Unidos, después de la euforia inicial, terminará criticando los métodos que, lejos de proteger a los ciudadanos, terminan multiplicando los sentimientos de odio y venganza contra ellos.

Fidel Castro Ruz

Mayo 4 de 2011

2011-04-15T15:00:00.000-07:00

APLAUSOS ALREDEDOR DE LA TUMBA

Por: Sara Osatski-Lazer

El espectáculo concluye; cae el telón. El protagonista principal de la obra no puede agradecer al público de pie: se queda al paño dentro de una de las fosas.

Esta vez, fuera de lo acostumbrado por él, JulianoMer-Jamís no respondió a los aplausos cerrados al momento culminante de la larga ceremonia de despedida, que se condujo en hebreo, árabe e inglés.

Alrededor de la tumba estuvieron los miembros de la familia del lado de su padre, árabes cristianosde edad madura y de rostros apesadumbrados; primos judíos de parte de su madre, artistas israelíes de primera línea, junto a adolescentes y jóvenes palestinos -varones y mujeres- del campo de refugiados de Yenín. Algunas decenas de miembros del kibutz que no lo conocieron, al lado de sus amigos del alma, palestinos y judíos de Haifa y de Galilea.

Y aún después de los aplausos y de que la ceremonia fuera declarada terminada, la misma continuó: [la cantante palestino-israelí]AmalMurkus cantó sobre la tumba una larga elegía con su voz cristalina. Algunos miembros del partido comunista –del pasado y del presente- se acercaron y cantaron una canción de su viejo repertorio. Un viejo judío con gorra sacó una armónica de su bolsillo y comenzó a soplar la melodía de “quién,quién es el hombre aquel que anhela vida”[1], y algunos de los niños del Teatro de la Libertad[2] que se designaron para despedirse de su reverenciado maestro cantaron a garganta ronca una canción que no tiene principio ni fin. Su hija de once años –Milai, quien recibió su nombre por aquella aldea vietnamita cuyos habitantes fueron masacrados, tomó nuevamente el micrófono y le juró a su padre que lo amará por siempre. Los acompañantes continuaron agrupándose entre los árboles y lápidas del cementerio; sentándose sobre los bancos de madera, admirando la belleza de las flores de primavera, sin querer retirarse.

Juliano Mer-Jamís fue un gran actor sobre el escenario de la infinita tragedia mediterránea, y era parte de ese mismo escenario. Su muerte fue provocada por balas asesinas palestinas en momentos en que sostenía en sus brazos a su hijo bebé, como si hubiera estado escrita por el autor de una antigua tragedia griega.

Quien se definía a sí mismo como cien por ciento judío y cien por ciento árabe, vivió todos sus días entre y dentro de esos dos mundos en conflicto, y luchó contra ambos. Transitó asombrosamente entre las dos culturas y los dos lenguajes y vivió su vida en el trayecto Tel Aviv-Haifa-Yenín. Qué simbólico que al final sea sepultado a mitad de ese camino, en RamotMenashé, al lado de su madre. Sobre la tumba de Arnahay depositada una piedra solitaria, y en la lápida su nombre de pila está grabado en hebreo y en árabe. Una gran planta de nopal se extiende sobre ella[3].

Una de las personas que pronunció uno de los homenajes comparó a Juliano con el Che Guevara: “ambos partieron de la vida desde dentro de la lucha por la libertad y la liberación del hombre”. Otra dijo que Juliano era “la sal de la tierra[4]por ambos lados (padre y madre); hombre verdaderamente libre”. El maestro de ceremonias del sepelio señaló que de hecho nosotros festejábamos acá su rica y completa vida; una vida que ojalá todos nosotros pudiéramos vivenciar, siquiera en parte.[el activista y actor palestino] ZakariyahZubeidi, a través de la ayuda de un teléfono celular, contó a los presentes cuánto amó a Juliano y a su madre Arna, y le pidió a Juliano transmitir un mensaje de paz a los niños del campamento de refugiados de Yenín que se encuentran “allá arriba”. “¿porqué me dejaste solo?”, preguntó. Y le prometió que ellos seguirían su camino.

Ninguno de los presentes mencionó el asesinato ni se preguntó quiénes son los asesinos. Todos esquivaron con cuidado el tema y ninguno pidió venganza. Recordaron los valores que Juliano sostenía y promulgaba: liberación, libertad de pensamiento y acción, resistencia a través del arte, y el desesperado intento de crear un horizonte y un futuro a las personas que viven en el lugar más sórdido, pobre y desamparado: el campo de refugiados palestinos.

Confluencia inusual y única de acompañantes y portavoces, de lágrimas y aplausos, de música y flores y teatro; de banderas palestinas enarboladas dentro de los campos de crisantemos de un kibutz israelí, de representantes del liberalismo artístico de Tel Aviv y ciudadanos árabes del norte de Israel, de jóvenes palestinos y palestinas de Yenín, de una mujer de Finlandia que carga en su vientre los mellizos de Juliano.

Esta confluencia silenciosa y asombrada fue posible, al parecer, solamente gracias a la personalidad especial y única del difunto.

Este fin de semana los diarios se llenaron de detalles de la vida imposible de quien -en otro lugar y en otro tiempo- hubiera señalado precisamente la verdadera y única posibilidad de “fraternidad de los pueblos” y “coexistencia” entre rivales: matrimonios que cruzan fronteras y que engendran niños desprovistos de ellas.

Pero el lugar no está maduro y el tiempo nunca es el adecuado. La muerte parece ser la solución banal de esta obra de teatro absurda en la que vivimos.

Sara Osatski-Lazer

Kibutz RamotMenashé

Israel

Publicado en: http://www.kibbutz.org.il/itonut/2011/dafyarok/110414_juliano_mer.htm

Traducción del hebreo: el negro Gómez

Coyoacán, México

14 de abril del 2011

NOTAS DEL TRADUCTOR:

[1] Canción hebrea basada en textos religiosos judíos, popularizada hoy en Israel por cantantes laicos.

[2] Teatro de resistencia militante contra la ocupación israelí en el campo de refugiados palestinos de Yenín, fundado por Arna Mer, madre de Juliano. Este último continuó su obra como director a la muerte de su madre. Ver documental “Los niños de Arna”, creada y dirigida por Juliano Mer-Jamís.NOTAS

[3] La planta del nopal o penca común, cuyo dulce fruto espinoso es la tuna(tzavar en hebreo y sabr en árabe) simboliza en la Israel sionista al judío nativo de la tierra.

[4] Expresión con origen en los evangelios cristianos (Mateo 5:13), de uso secular como metáfora para expresar que una persona tiene carácter socialmente vital.

Cineclub Trotsky presenta: Doce Décadas de Animación...

2011-04-15T14:41:00.000-07:00

Poesía en el Aire: Estación primavera...

2011-03-03T14:00:00.001-08:00

XVII ENCUENTRODE EDITORES INDEPENDIENTES EDITA MEXICO 2010

2010-11-24T21:22:00.000-08:00

Del 19 al 21 de noviembre pasado se llevó a cabo el XVII Encuentro de Editores EDITA-México con sede en el Instituto del Derecho de Asilo Museo Casa de León Trotsky, A.C. , en Coyoacán.

Los organizadores, Uberto Stabile, fundador y director de EDITA (Encuentro Internacional de Editores Independientes), Merari Fierro de ENdORA Ediciones y Coordinadora de EDITA México 2010 y Alejandro Zenker de RIEPA (Red Internacional de Editores y Proyectos Alternativos) decidieron traer a México por primera vez este evento que solo se había llevado con anterioridad en España, por iniciativa de su creador, el escritor Uberto Stabile.

Después de más de un año de pláticas y negociaciones, se hizo posible la realización de este encuentro, gracias a las gestiones del poeta y escritor, Miguel Mouriño y al invaluable apoyo de la Casa Museo León Trotsky y de su director, el profesor José Antonio González de León.

El encuentro consistió en una serie de ponencias dictadas por más de 60 participantes, hubo performances, feria de libros y tertulias poéticas y rompió con todas las expectativas, convocando a más de 50 editores independientes, como Nortestación, Agencia de Letras, Atemporia Editorial, Los Ajos, Taller de la Caballeriza, Colectivo Irreverante, Fac. Estudios Superiores Cuautitlan, La Pintadera Taller de Producción, Nuestro Grito Cartonero, El Aguaje, La Rueda Cartonera Editorial, Santa María Juana Ediciones, Biblioconstrucciones, Dante, Colibrí Editorial, El Aduanero, El Billar de Lucrecia Ediciones, El Ermitaño, En sentido figurado, ENdORA Ediciones, Floricanto Editorial, Fusión14.com, Gaceta Cariátide, Gaceta Literal, La Cabra Ediciones, La Tercera Luna, Mangos de Hacha, Mechico Comic´s, Periódico de Poesía UNAM, Resistencia Editorial, Verso Destierro, Editorial View Ediciones, La Cartonera, Revista Clarimonda, Homoscriptum, Punto G, Esta revista se llama Blasfemia, Los Santos Días de la Poesía, Revista Reflejos, ADEAL A.C., Alterarte Grietas, Pasquin Literario, Aristas Martínez, Aullido Libros, Diógenes Internacional, La Galleta del Norte, Mester de Vandalia, Voces del Extremo y logrando una afluencia cercana a los 560 visitantes durante los tres días en que se llevó a cabo.

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2010-10-22T09:03:00.000-07:00

A Pedro Hernández Rangel…

Mi canto es de los andamios
para alcanzar las estrellas..
Víctor Jara – Manifiesto

Músico, lector insaciable, museógrafo, curador, artista, maestro, hombre sensible, honesto, leal, dedicado, anarquista, rebelde, antagónico, bohemio, risueño, amable, antropólogo de profesión, amigo por convicción.
Así fue Pedro Hernández, todo un personaje, digno de una buena historia, como la que me tocó vivir los últimos tres años en que transitamos juntos por esta existencia.

De Pedro aprendí muchas cosas.

El amor por el trabajo, una humildad sin pretensiones, no esa con la que se busca redimir, sino aquella que poseen los seres cuya evolución les permite transitar por la vida sin la necesidad de un reconocimiento que los reafirme en lo que saben que son.
Esa humildad que permite a los hombres disfrutar de las cosas simples de la vida, sin las complicaciones de aquellos cuya complejidad los ciega y les impide darse cuenta de lo maravilloso que es el mundo que nos rodea.

Fue un buen hombre, sencillo, a veces retraído, de pocas palabras, pero de grandes acciones. Solidario como pocos, en las ideas, en las convicciones, en la amistad.
Supo lidiar con la vida, pese a la dureza que ha caracterizado a los tiempos en que toco transitar a nuestra generación.

Supo reconocerse a sí mismo en los otros, se miro siempre en nuestros propios rostros, fue uno de nosotros no solo por condición, sino por convicción.

Hizo suya mi ternura y se gano mi corazón.

Lo extrañaré, sin duda, desde 2010, hasta el dos mil siempre…

Cd. de México
Octubre, 2010

No te dejes engañar.. Esto es lo que hacen con el TELETON

2010-10-14T19:51:00.001-07:00

MAS TLATOANI INVITA...

2010-07-21T08:45:00.000-07:00

Nuestros próximos eventos son:

Seminario de Cultura Mexicana
Presidente Mazaryk 526. Polanco
(a un costado de la Embajada de Cuba)
Donativo $ 80.00

17 y 24 de julio Ballet Folklórico Tlatoani
18 de julio Los Chiles

Guadalupe Javier Quiñones

Director

MAS TLATOANI

0155 55974962

CONTACTO: tlatoanigf@hotmail.com

Invitacióna taller de Poesía y Vanguardia...

2010-07-19T13:43:00.000-07:00

Convocatoria

A t@dos l@s que danzan la danza de la vida, a t@dos l@s que lloran la danza de la muerte, a l@s que luchan por una vida mejor, a la pluma diestra o siniestra que se eleva más allá de las montañas, a l@s hij@s de la luna, a l@s hij@s de los bosques, ríos y lagos. A t@do aquel despabilado, aburrid@ por ver tanta escalera, edificio, automóvil y el concierto del ruido. A l@s amantes del silencio, a l@s amantes de los cuatro puntos cardinales, del cielo y las estrellas. Los invitamos al taller colectivo Poesía y Vanguardia.

Se impartirá en el Centro Cultural La Pirámide, ubicado en calle 24 esq. Cerrada de la Pirámide s/n, Col. Sn. Pedro de los Pinos. A tres cuadras del metro Sn. Antonio; línea 7 anaranjada. Tel.-33 30 06 69.

Será un taller permanente, colectivo y de carácter horizontal.

Coordinador del taller: Rodrigo Alemany.

Inicio del taller: 17 de Agosto del 2010.
Horario: Martes y Jueves de 17:00 a 19:00 hrs.
Costo del taller: $350.00 mensual.
Les pedimos por favor que se inscriban en la Coordinación del Centro Cultural. De preferencia con Guadalupe Rodríguez.

de José Saramago...

2010-07-19T08:27:00.000-07:00

Frecuentemente me preguntan que cuántos años tengo...

¡Qué importa éso!Tengo la edad que quiero y siento.

La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.

Hacer lo que deseo, sin miedo al fracaso, o lo desconocido.

Tengo la experiencia de los años vividos y la fuerza de la convicción de mis deseos.

¡Qué importa cuántos años tengo!

No quiero pensar en ello.

Unos dicen que ya soy viejo y otros que estoy en el apogeo.

Pero no es la edad que tengo, ni lo que la gente dice, sino lo que mi corazón siente y mi cerebro dicte.

Tengo los años necesarios para gritar lo que pienso, para hacer lo que quiero, para reconocer yerros viejos, rectificar caminos y atesorar éxitos.

Ahora no tienen por qué decir: Eres muy joven... no lo lograrás.

Tengo la edad en que las cosas se miran con más calma, pero con el interés de seguir creciendo. Tengo los años en que los sueños se empiezan a acariciar con los dedos, y las ilusiones se convierten en esperanza.

Tengo los años en que el amor, a veces es una loca llamarada, ansiosa de consumirse en el fuego de una pasión deseada. Y otras un remanso de paz, como el atardecer en la playa.

¿Qué cuántos años tengo? No necesito con un número marcar, pues mis anhelos alcanzados, mis triunfos obtenidos, las lágrimas que por el camino derramé al ver mis ilusiones rotas...

Valen mucho más que eso.

¡Qué importa si cumplo veinte, cuarenta, o sesenta!

Lo que importa es la edad que siento.

Tengo los años que necesito para vivir libre y sin miedos.

Para seguir sin temor por el sendero, pues llevo conmigo la experiencia adquirida y la fuerza de mis anhelos.¿Qué cuantos años tengo?

¡Eso a quién le importa!Tengo los años necesarios para perder el miedo y hacer lo que quiero y siento.

José Saramago
Premio Nobel Litaratura 1998

Carta para un Huelguista del SME...

2010-07-09T14:25:00.000-07:00

Carta para un huelguista.

Día tras día tras día me levanto, no puedo hacer más que pensar en todos aquellos que no tienen nada para comer, y los que sufren de hambre, y enfermedad, los que mueren por salir a divertirse, los que mueren por salir al trabajo, todos, pobres de esos que han sido victimas de este país que algunos chupan como viles sanguijuelas, peor aun no puedo dejar de pensar en aquellos que aun creen en la salvación de este país desangrado, en esos hombres y mujeres que para demostrar su inconformidad han dejado de comer, no puedo dejar de verlos como los nuevos héroes de mi patria, de mi país que veo día tras día con tristeza y melancolía, ¿Qué es lo que nos han hecho? me pregunto con coraje, con tristeza, ¿Acaso todo esta perdido? La educación podrida, la vida arruinada, ¿Será que la única solución es salir huyendo y gritar “sálvese quien pueda”?.

Sí lo pensé. Pero las cosas han cambiado.

Hoy he despertado, y he sentido en mi alma la chispa de la rebelión, he visto esos hombres que han sobrevivido sin comer, he visto sus miradas hacia el cielo, buscando y pidiendo una solución, he leído la desesperación en su mirada, la tristeza, el enojo, he conocido muchos sentimientos, y entre ellos, la admiración por todos, el orgullo de saber que aún existen los sueños, el orgullo de saber que no todo tiene que estar arruinado, descubrí finalmente, que existen hombre y mujeres valientes, dispuestos ha dar la vida por su país, al igual que me lo contara un libro de historia.

Hoy dirigir mis letras, a los hombres y mujeres que forman parte de ésta lucha, hoy, sé que no es suficiente decirles que no se den por vencidos por que no están solos, es por ello, que hoy me he decidido a decirles algo más que eso.

La admiración que siento hacia ustedes, no sólo se basa en llevar casi 50 días sin comer, no es sólo eso, los admiro porque a pesar de estar en un país desangrado por aquellos sedientos de poder, no han desistido en su lucha, siguen aquí, dándolo todo, los admiro por que he sido parte de los miles de jóvenes que carecían de esperanza, pero el verlos a ustedes llenos de fuerza, me ha hecho ver que no todo está perdido, que sí se pueden cambiar las cosas, he comenzado a entender finalmente, el por qué de la historia de mi patria, por qué se hicieron esas cosas, y por qué de ser necesario, volverían a suceder.

Hoy manifiesto mi agradecimiento a todos los huelguistas, mi admiración y gratitud son por completo de ustedes, porque les aseguro que lo que han echo ustedes, a sido y será por siempre una acción heroica, que marcara la historia, y que además, salvara a la juventud de este país.

Gracias una ves más, por haberme abierto los ojos, se que un futuro no muy lejano, cuando sea necesario luchar, jóvenes como yo estaremos hay, porque el ejemplo de dignidad y valentía que han dejado en mi espíritu, se a quedado grabado profundamente y corre por toda la sangre de mis venas.

Animo a todos los huelguistas, que su lucha no es ni será en vano. Visualicen la victoria, la meta que ustedes se marcaron pero no ignoren los otros logros que esta lucha nos a dejado.

Gracias por el esfuerzo y por ser ahora los que luchan por todo un país sumido en la desconfianza.

Desde el corazón de México, “Zócalo capitalino” jun- 2010.

Raquel Cabrera López.Escritora, luchadora social e hija de un huelguista

Reseña de la novela: "Aguante Barreda" de Alejandro Colliard

2010-05-30T20:31:00.000-07:00

Por Nadia Filiberti/Argentina*

Hace poco leía “La Insoportable Levedad Del Ser” de Milán Kundera cuando una reflexión en primera persona sacudió la miopía con que lo estaba leyendo:

“Los personajes de mi novela son mis propias posibilidades que no se realizaron. Por eso les quiero por igual a todos y todos me producen el mismo pánico: cada uno de ellos ha atravesado una frontera por cuyas proximidades no hice más que pasar. Es precisamente esa frontera (la frontera tras la cual termina mi yo), la que me atrae. Es más allá de ella donde empieza el secreto por el que se interroga la novela. Una novela no es una confesión del autor, sino una investigación sobre lo que es la vida humana dentro de la trampa en que se ha convertido el mundo.”

Esta idea es la que parece haber seguido Alejandro Colliard con su libro “¡Aguante Barreda!”. En esta novela los actores principales son personalidades mediáticas con un oscuro y hasta tenebroso historial, con el cual el autor juega en una ficción satírica hasta lo absurdo, pero que también pueden llegar a ser premonitoria.
El personaje principal, Ricardo Barreda, es un odontólogo devenido en filicida un domingo 15 de noviembre de 1992 en la cuidad de La Plata, Argentina; matando en una misma secuencia a su mujer, suegra e hijas.
Condenado a prisión perpetua tiempo después y, por medio de artilugios legales y arrepentimientos dudosos, es liberado dieciséis años más tarde. Es en este punto donde el autor inicia su descarnada ficción.
El elenco principal lo completa Ricardo Ruckauf, un político en decadencia que llegó hasta La Vicepresidencia del país en mención y que en la novela busca recuperar el liderazgo perdido con la ayuda de Barreda.
También interviene en la trama una maestra jubilada, de nombre Berta André, a quien la opinión pública conoce por su apodo, "Pochi", novia en la vida real del odontólogo, que en el libro su participación es casi muda. El romance comenzó a través de cartas que la maestra le escribía al odontólogo detenido, después de que fueran presentados por un amigo en común.
Usando al parecer la reflexión que empleé al principio, el propio autor, Alejandro Colliard completa la galería de personajes, en donde se hace vivir una realidad grotesca en la cual no solo es víctima sino que también cómplice, y nos invita en su lectura a ser un partícipe necesario de este absurdo.
El autor a lo largo de su carrera ha colaborado en distintas ramas de la cultura, destacándose como artista plástico, llegando a exponer no solo en su país de origen, Argentina, sino también en el extranjero. Últimamente ha incursionado en la literatura y logra, en ésta su primer novela, una buena carta de recomendación, apta no solo para el público informado de los hechos policiales del protagonista, sino también para los lectores neófitos, que vean en este relato simplemente una obra de ficción.
Rara vez se nos presenta la posibilidad de encontrar una obra que con singularidad y sarcasmo nos muestre el afán de poder, la doble moral, la manipulación de los medios y el liderazgo sin responsabilidad con la que convivimos día a día por estas latitudes.

¡Aguante Barreda! se puede leer o descargar e imprimir gratuitamente en las siguientes direcciones:

http://www.scribd.com/doc/23891406/Aguante-Barreda
http://issuu.com/cinosargo/docs/aguantebarreda
http://es.calameo.com/read/000217095d79182764804

Nuevos libros de Poesía...

2010-04-14T08:57:00.000-07:00

CARLOS BARBARITO
DOS NUEVOS LIBROS DE POEMAS

CENIZAS DEL MEDIODÍA
PRAXIS, MÉXICO D.F, 2010
Premio Praxis de Poesía
http://www.editorialpraxis.com/index.php?page=shop.product_details&category_id=38&flypage=garden_flypage.tpl&product_id=645&option=com_virtuemart&Itemid=1&vmcchk=1&Itemid=1

UN FUEGO BAJO UN CIELO QUE HUYE
BAILE DEL SOL, TENERIFE, 2009
http://www.paquebote.com/9788492528875/carlos-barbarito-un-fuego-bajo-un-cielo-que-huye

EN PREPARACIÓN

UN FUEGO BAJO UN CIELO QUE HUYE
Prix Chasseur de poésie 2010
EDICIÓN BILINGUE DE PATRICK CINTAS

por Rodrigo Alemany

2010-04-01T00:58:00.000-07:00

Un mito

Viene de RAPANUI-aruete aruete aruete…Comenzó por un apuesta. ¿Quién de los chilenos de RAPANUI podría llegar al Chile continental en una embarcación a remos. “Como dijo mi abuelo ayer..” Op.cit. Varias embarcaciones partieron de RAPANUI se encontraron con remolinos y a una se la tragó el mar. La otra embarcación reme y reme. Como un zapatero remendón. Llevaban sus tatuajes pintados. Había un corneta. Otro con sombrerete de Almirante. El del tatuaje dormía plácidamente. Llenaba su jarrito con agua del océano pacífico. El Almirante tocaba la flauta. Y desde Rapanui se bailaba-danzaba y se practicaban artes marciales para proteger a los tripulantes. Nacía un niño, una niña, moría un viejo y una vieja…

Los escultores trabajaban día y noche para hacer un homenaje a los tripulantes que llegaran primero. Varios MOAIS…

ARUETE-ARUETE-ARUETE-ARUETE-ARUETE…Llegamos a Valparaíso y nos ganamos la medalla de Oro.

EN LA OPINIÓN DE....

2010-03-11T12:02:00.000-08:00

Sunitas y Chiitas
Por Rodrigo Alemany

Nada justifica la injusta muerte de Sadam Hussein. Que los Chiitas y los Sunitas hagan las paces y el ejército intevencionista de los Estados Unidos se retire como lo prometió su presidente Barak Obama. ¿Recordando a las Panteras Negras o al antiguo comandante de las FF.AA Powell y a la adusta Condolezza Rice? La herencia de Bush es nefasta. ¿La continuará el Presidente Demócrata? ¿Negro débil y blanco fuerte?. Lo cierto es que los que caminan, trabajan y estudian todos los días en el país americano a veces se preguntan: ¿Cuándo existirá una tercera opción política en EE.UU, como partido o alianza, o Frente Amplio y que tenga representación en el Parlamento de Washington D.C?

Ur…

Adiós a Carlos Montemayor...

2010-03-03T13:38:00.000-08:00

Para Carlos Montemayor, el músico que se metió a hombre de letras y terminó como luchador social…

Por Miguel Mouriño

Cuando mueren hombres así, se marchitan algunos pétalos de la flor de la esperanza..

En 2008 comimos en el jardín del Museo León Trotsky, en Coyoacán. Estuvieron presentes Javier Wimer, Carlos Payán, Víctor Flores Olea, Antonio González de León, Esteban Volkov, nieto de León Trotsky, Verónica Volkov hija de Esteban y Carlos Montemayor, todos ellos miembros del Consejo Directivo del Instituto del Derecho de Asilo Museo Casa de León Trotsky, A.C., también estábamos Carlos Ramírez Sandoval, director del museo, Alejandro Encinas, presidente de la Fundlocal, acompañado de su esposa, Aaron Mastache, amigo y colaborador de Alejandro y yo, que funjo como coordinador de Difusión Cultural en el museo..
Comenzó la charla mucho antes de la comida. Las bromas de Javier Wimer nos hacían reír a todo pulmón y mientras bebíamos un refrescante blanc-cassis, llegó como siempre, a bordo de un taxi, Carlos Montemayor. Su llegada animó aún más la reunión. Con su rostro siempre adusto, los ojos saltones y penetrantes detrás de las gafas, se dispuso a competir en el terreno de las bromas con Javier Wimer y luego en tono más serio, respondió a los cuestionamientos de Carlos Payán, acerca del estado que guardaban sus investigaciones y su trabajo en torno a su próximo libro; charlamos sobre lingüística, sobre la guerrilla y los pueblos indios, sobre Ciudad Juárez y sus graves problemas, meditamos sobre la situación del país, concluyendo en que eran necesarias no solo reformas fiscales y políticas, si no una reforma del sistema educativo, pues la educación es la plataforma que sostiene cualquier proyecto de nación. Es una especie de antídoto contra la violencia y el desgarramiento del tejido social.
Luego, se dejó sentir la tarde y al calor del vino tinto y el whisky, Carlos recitó a Dante en napolitano y se despojó del adusto gesto de su rostro y de las gafas, enarcó las cejas, se llenó de aire los pulmones y soltó poco a poco la voz, con la mirada clavada en el horizonte, entonando la Cavalleria Rusticana; se hizo el silencio, los presentes nos reconfortamos profundamente al escucharlo. El músico estaba ahí, en medio de la reunión, al pie de la mesa, cantando con esa voz potente, de tenor, que abarcaba todo, que se sentía con una fuerza y una claridad estremecedoras.
Esa fue la última reunión que compartí con Carlos. Luego solo lo ví esporádicamente en algunos sitios en los que nos tocó coincidir y pude hablar con el por teléfono en diciembre, para saludarlo y pedirle su firma en una carta abierta que se público en La Jornada, el 24 de ese mes, en la que se reconocía el valioso trabajo de Carlos Ramírez Sandoval durante su gestión de nueve años como director del Museo Trotsky y se le rendía un merecido homenaje por sus más de cuarenta años como profesor universitario y promotor de la cultura. Carlos quiso ser el primero en firmarla y así fue. Luego no lo vi más, no volvimos a hablar. José Antonio González de León, durante un desayuno que compartimos los últimos días de enero en Coyoacán, me comentó que le había llamado en varias ocasiones y que Carlos no le tomaba la llamada. Me pareció extraño. Nunca dejó de tomar el teléfono para atender a sus amigos y conocidos. Luego supe que esto mismo le había sucedido a varias personas más. Al llamarle con la intención de indagar que estaba sucediendo, Lucy su secretaria me informó que estaba enfermo, pero no me dijo de qué, ni mucho menos lo grave del estado de su enfermedad.
Nunca imaginé que Carlos Montemayor moriría tan pronto, aunque si no mal recuerdo, alguna vez le oí decir que la muerte no tenía horario y que siempre es un buen momento para morir, sobre todo cuando se muere por algo y para algo.
Yo hoy le diría, si aún pudiera escucharme, que siempre que se vive bien, se muere bien. Que siempre que se hacen en la vida las cosas que se tienen que hacer, por que son las que se deben hacer, a pesar del miedo, del riesgo, del tedio, del esfuerzo, de la incomodidad, entonces se vive bien y para bien y se puede entonces morir, sabiendo que el mundo que se deja, es un lugar mejor, gracias a que uno hizo un verdadero esfuerzo y luchó por transformarlo.
Carlos Montemayor, se caracterizó por vivir cada minuto de su existencia, con una entrañable valentía y una lúcida inteligencia que le permitieron contribuir de forma invaluable, en el proceso de transformación social y política que vive no solo México, si no toda América Latina, hacia una sociedad más justa e incluyente, en la que se respeten los derechos humanos y se reconozca en la diversidad cultural, un valor indispensable en el camino hacia estos objetivos.
Finalmente, Carlos se tuvo que ir, dejó tras de sí una obra elocuente de lo que fue su tránsito por esta vida y dejó también el eco sonoro de su voz de tenor, que quedará como una huella indeleble de su espíritu fuerte, de su carácter de luchador valiente, que lo llevó de meterse de músico a hombre de letras y a terminar como un gran luchador social.
Maestro después de todo y antes que nada, Carlos nos ha dejado una gran tarea; continuar con su ejemplo de lucha y de valor, para abonar la tierra sobre la que florece toda la esperanza.

Dos poemas...

2010-03-03T09:02:00.000-08:00

TE ARROJO

Hondura de piel,
Bagaje de cariño
Bajo la faz de tus manos
Tiembla pertinaz
La comisura del húmedo labio tangencial
Como estertor fenecido en la penumbra.
Bálsamo rojizo
Inunda el cutis de sangre
Que arde sin límites
Bajo el perpetuo acoso de mis exultantes dedos.
Frutal designio, onda pura,
Sacramental es tu lívido deseo,
Tristes labios,
Tangenciales en la oscuridad te nombran.
Pechos cual radas anuncian la tormenta,
El portento de brumas e islas de tu desnuda piel.
Tu piel como símbolos,
Infinitos pilares donde tropieza la aurora,
La íntima faz de tu espesura, tu mineral fragancia húmeda,
Exacta de tu sexo,
Lascivo, incierto,
Pontificio del deseo en que maduro
Lejos de tu cuerpo.
Balsámico, triste,
Te arrojo la culpa irredimible cual vicios redimidos,
Te arrojo al surco del amor inacabable
En que nunca caerás.

TU PALABRA ES

Arrítmico vitral, fatídico imperio,
Delirante consumes la heráldica voz frutal del orgasmo
En que la muerte nos redime
En su nomenclatura de ausencias.
Alforja nocturnal arroja el péndulo,
La fecunda hora final
Entre las alas de la libélula despedazada.
Sepulta lo impuro,
El incendiario delirio de que estoy constituido,
La parábola de luz que humedece mis entrañas.
Proscrito de tus besos
En tus virginales murmuraciones
Contraigo el léxico de mi deseo infortuno,
De los besos llagados en la sed y el fuego.
Tu palabra es pólvora,
Ciénega, impoluta travesía,
Donde el páramo se tiñe con el signo del salitre,
Tus signo.

Enviado por Rodrigo Alemany...

2010-02-10T08:40:00.000-08:00

Columna "Andamios"
publicada el 4 de febrero de 2010 en www.rebelion.org

Comunismo y democracia: de Italia a Chile... de la mano de Julio Anguita

Por Mario Amorós

Mi canto es de los andamios
para alcanzar las estrellas
Víctor Jara – Manifiesto

Fue a mediados de los años 90. En uno de sus últimos discursos como secretario general del Partido Comunista de España en la Fiesta anual que tenía lugar entonces en la madrileña Casa de Campo, Julio Anguita nos preguntó a las miles de personas que le escuchábamos: “¿Qué ha ganado el pueblo italiano con la desaparición del Partido Comunista?”. Hacía pocos años que el gran PCI había optado por su transformación en un partido socialdemócrata (si bien un sector minoritario constituyó Refundación Comunista) y en Italia ya gobernaba Silvio Berlusconi y se percibía claramente el ascenso de la xenófoba Liga Norte de Umberto Bossi y de la Alianza Nacional de Gianfranco Fini, heredera del fascista Movimiento Social Italiano.

El Partido Comunista Italiano, la organización de Antonio Gramsci, Palmiro Togliatti, Luigi Longo y Enrico Berlinguer, el PC más poderoso de Europa occidental, que aglutinó a los principales intelectuales y a millones de trabajadores, el alma de la lucha contra el fascismo durante la II Guerra Mundial, no fue capaz de enfrentar la crisis que terminó con la desaparición de la Unión Soviética y desencadenó la transición al capitalismo en el este de Europa. Cuando se celebró en Rimini entre el 31 de enero y el 3 de febrero de 1991 el XX Congreso del PCI, este partido tenía 1.265.000 militantes y acababa de obtener el 23,8% en las elecciones provinciales del año anterior. Aquel Congreso aprobó la disolución del PCI y su mutación en el socialdemócrata Partido Democrático de la Izquierda, que en 1998 pasó a denominarse Demócratas de Izquierda y en 2007 constituyó junto con otras fuerzas el Partido Democrático.

La decisión del PCI sirvió a los grandes medios de comunicación europeos y a los poderes fácticos para exigir a los partidos comunistas que emularan el ejemplo italiano. En España, el PCE decidió en su XIII Congreso que seguía teniendo pleno sentido la existencia de una fuerza política comunista y la lucha por el socialismo. No fue fácil desafiar al huracán que proclamaba el “fin de la historia”, la victoria definitiva del capitalismo.

Hoy en Italia el triunvirato Berlusconi-Bossi-Fini sostiene uno de los gobiernos más reaccionarios de Europa, que criminaliza a las minorías étnicas (principalmente a los gitanos) y persigue a los inmigrantes en situación administrativa irregular, en virtud de la reforma legislativa promovida en 2008 por el ministro del Interior, Roberto Maroni, miembro de la Liga Norte. Y, como en una pesadilla que nos devuelve a los años 20 y 30 del siglo pasado, grupos con la simbología fascista vuelven a “vigilar” las calles de algunas ciudades. El ascenso del populismo de Berlusconi y su alianza con el fascismo del siglo XXI no pueden entenderse sin la desaparición del PCI, la actual crisis de Refundación Comunista y la progresiva desaparición de la memoria histórica de la heroica resistencia contra el fascismo. La pregunta que una noche estrellada de septiembre nos hizo Julio Anguita conserva toda su vigencia.

Mientras los dirigentes del PCI encaminaban a su partido hacia el suicidio, en Chile la victoria de Aylwin en las elecciones presidenciales de diciembre de 1989 precipitó el final de la dictadura. En aquellos días el Partido Comunista inició una campaña pública para conquistar de nuevo la legalidad, con la hoz y el martillo que creó José Balmes. El lema de aquella campaña (“Chile necesita un Partido Comunista”) debió haber cruzado el océano y resonado en la conciencia de los camaradas italianos, que sólo podían tener motivos para enorgullecerse de la historia de su Partido.

El 13 de enero de 1990, miles de personas llegaron al Estadio Santa Laura, donde Gladys Marín expuso los grandes desafíos que la izquierda debía asumir ante la nueva etapa: una nueva Constitución, la democratización de las Fuerzas Armadas, la derogación de la legislación laboral de la dictadura, una ley electoral democrática, verdad, justicia y memoria en materia de derechos humanos... “Y hoy, después de 16 años de dictadura, donde no sólo hemos sobrevivido, sino que hemos vivido luchando –aseguró Gladys-, tenemos fuerza política, fuerza moral, para decirle a todo Chile que aquí estamos dispuestos a seguir combatiendo por la felicidad de nuestro pueblo, por el derecho a ser libres y dignos. Declaramos ante todo Chile que el Partido Comunista sale a la legalidad... Emergemos de la dura clandestinidad para envolvernos en nuevas tormentas. Emergemos con la poesía de Neruda y el canto de Víctor Jara, emergemos con la nueva hoz y martillo que nos ha regalado José Balmes, llena de colores y bellos trazos. Emergemos como auténticos patriotas, iniciando esta nueva marcha”.

Veinte años después de aquellas palabras, el Partido Comunista cuenta con tres diputados y su contribución será decisiva para que el periodo que se inicia el próximo 11 de marzo sólo dure cuatro años. Acá, en Europa, muchos han comparado en los últimos días a Sebastián Piñera con Silvio Berlusconi (ambos tienen un equipo de fútbol muy importante, canales de televisión, una inmensa fortuna...). De Berlusconi ya lo conocemos todo: sus políticas reaccionarias, su anticomunismo soez, sus vínculos con la Mafia, su desapego por los valores democráticos... Sin la desaparición del PCI y la debilidad actual de la izquierda no hubiera podido triunfar.

Piñera, en cambio, tendrá enfrente a un movimiento de derechos humanos que logró la detención de Pinochet en Londres y su procesamiento en España y Chile, así como el de centenares de represores en los últimos años, a una izquierda en crecimiento, con sus valores y principios históricos en alto, y a un movimiento obrero y sindical fortalecido en los últimos años en torno a la Central Unitaria de Trabajadores.

Rebelión ha publicado este artículo a petición expresa del autor, respetando su libertad para publicarlo en otras fuentes.

2010-01-27T12:26:00.000-08:00

Gramsci y la hegemonía de la cultura globalizada.

Acerca de la teoría de la hegemonía de Antonio Gramsci (Italia, 1891-1937) y la coyuntura teórica de los sistemas hegemónicos con la estructura social, en tanto manifestaciones culturales y no esquemas de dominación de clases, podemos adentrarnos en una serie de consideraciones que ponen de manifiesto el inconcluso papel del Estado como instrumento rector de las relaciones sociales en un marco histórico determinado. Al plantear que las revoluciones sociales no pueden alcanzar sus objetivos mediante la confrontación, sino a través de la mutua colaboración entre las clases hegemónicas y proletarias, Gramsci pone de manifiesto la predisposición inherente de éstas últimas de ser dirigidas en función de un bien social que necesariamente ha de ser distribuido con uniformidad entre las clases para que su premisa sea posible.

No obstante, la consideración de la cultura como un sistema de masas sociales nos conduce a una bifurcación de interpretaciones. Por un lado, la homologación de la cultura por imposición de la clase dominante conlleva a la creación de un perfil empobrecido de los individuos, en tanto requiere de la erradicación de determinados elementos distintivos de uno o varios bloques culturales, como ocurre en la actualidad con el perfil del ciudadano globalizado, quien al haberse desprendido de buena parte de su sistema de valores y tradiciones, refuerza su predisposición a la influencia de la cultura dominante. Por el otro lado, el factor de unidad implícito en un sistema de masas sociales puede ser a su vez catalizador del elemento de autonomía de las culturas locales, en pro de su consolidación y permanencia, como bien puede ejemplificarse en los principios rectores del fundamentalismo islámico.

En este sentido, el gran acierto de Gramsci radica en el planteamiento de que dichas diferencias deben ser consideradas desde los cimientos estructurales del tejido social, es decir, como la resultante de un sistema histórico clasista conformado por grupos socio-culturales que guardan una correlación directa y que, por lo tanto, están impedidos de mantenerse al margen los unos de los otros. Esto no necesariamente ha de significar que el bien social apunte a la integración de los mismos a manera de erradicación del grupo dominante. Por el contrario, queda por demás claro en la teoría de Gramsci que, para que la cultura sea posible, ha necesariamente de darse en el contexto de un sistema de dominación.

De tal modo, la interacción entre bloques socio-culturales puede apuntar lo mismo hacia la diversidad que hacia la uniformidad, de acuerdo al contexto de su circunstancia, y es precisamente en dicha dinámica donde se fundamenta el esquema de sociedad de masas, no por oposición, sino por integración, mediante la intervención periódica de figuras de liderazgo cuya penetración en el tejido del proletariado funja tanto como elemento de motivación como de mediación para los diversos niveles de tensión inherentes a la convivencia entre las clases, de modo que el sentido de las revoluciones sociales apunte al bien común antes que a la imposible derogación de la cultura, vista ésta como un sistema (históricamente corroborado) de clases hegemónicas y subalternas.

Es así como, a la par de las acciones políticas y educativas, la actividad estética guarda un peso específico y un lugar igualmente preponderante en las formaciones sociales existentes, a pesar de la tendencia unilateral a una globalización económica y culturalmente estandarizada, pues es a partir de la conjugación de valores éticos y estéticos como se puede dar cauce a la lectura ideológica de los tiempos.

Y a todo esto, ¿qué nos dice nuestro tiempo?...

Centenario de José de Lezama Lima...

2010-01-05T08:35:00.000-08:00

Rueda el cielo -que no concuerde...

Rueda el cielo -que no concuerde
su intento y el grácil tiempo-
a recorrer la posesión del clavel
sobre la nuca más fría
de ese alto imperio de siglos.
Rueda el cielo -el aliento le corona
de agua mansa en palacios
silenciosos sobre el río
a decir su imagen clara.
Su imagen clara.

Va el cielo a presumir
-los mastines desvelados contra el viento-
de un aroma aconsejado.
Rueda el cielo
sobre ese aroma agolpado cuasi
en las ventanas,
como una oscura potencia
desviada a nuevas tierras.
Rueda el cielo
sobre la extraña flor de este cielo,
de esta flor,
única cárcel:
corona sin ruido...

José de Lezama Lima

El pasado 19 de diciembre, se cumplieron 99 años del natalicio de José de Lezama Lima, sin duda uno de los poetas más representativos no solo de su natal Cuba, si no de América Latina.

Lezama Lima fué un hombre que se asumió a si mismo, vivió y escribió intensamente, creó y recreó escenarios maravillosos, personajes memorables como Oppiano Licario, historias que trascienden la fantasía cobrando un espacio en el mundo de lo real, como Paradiso y su poesía, la poesía que Lezama Lima encontraba en todas las cosas, la poesía que resplandece en todas sus obras, en cada párrafo, en cada escena, en cada verso. La obra narrativa de José de Lezama Lima, se convierte en un solo gran poema; el excelso manejo del lenguaje, el laberinto de imágenes, ideas y palabras que devienen en versos, que en una prosa cuasiperfecta nos llevaan de la mano a un mundo de matices que se entremezclan con la realidad.

José cumple 100 años; Lezama Lima, el poeta, sigue ahí en su sillón -"condenado a la quietud, ya peregrino inmóvil para siempre. Mi único carruaje es la imaginación, pero no a secas: la mía tiene ojos de lince..."- y con esos ojos, se imagina a sí mismo, en el momento de enfrentar su muerte, empecinado en trascender: "...a todo sobreviví y he de sobrevivir también a la muerte. Heidegger sostiene que el hombre es un ser para la muerte; todo poeta, sin embargo, crea la resurrección, entona ante la muerte un hurra victorioso...”

Yasí es; el poeta sobrevive, trasciende la muerte victorioso, aspira profundamente, se llena los pulmones de versos y los expele gritandolos al viento, anunciando cada cosa, cada luz, cada momento, cada llegada y cada despedida, nombrando a cada estrella y sus versos nos empapan, como las gotas de agua en una tarde de lluvia...

No ha muerto José de Lezama Lima, sigue vivo, después de 100 años, lo festejaremos como se debe, releyendo sus versos, disfrutando de su lenguaje, de su poesía y entretanto la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (UNESCO), ha anunciado que en su calendario de festejos para este año, se contempla el del natalicio de Lezama Lima, quien seguramente recibirá un justo homenaje, que observará desde el telón del universo literario, donde cintila a un lado de José Martí y de Neruda, de Darío y Guillén, de Vallejo y de Huidobro, de López Velarde y de Cortázar, de Borges y de Paz, en fin; al lado de todos los astros de la lengua hispana, que han hecho valer la literatura latinoamericana.

Entre títeres te veas....

2009-11-26T18:26:00.000-08:00

Marionetas de la esquina prepara su propio espacio: La Titería, Casa de las Marionetas

Marionetas de la esquina es una compañía de teatro de títeres mexicana que mantiene una actividad continua en la creación y exhibición de espectáculos, impartición de talleres, cursos y seminarios y organización de diversos eventos que promueven al títere en el arte, la educación y la promoción social, tales como el Festival Internacional Titerías, Diplomados para maestros o el paquete Manos a los títeres. Hoy, a 35 años de su nacimiento, consolidada como una compañía de repertorio y reconocida por su trabajo artístico en México y en el exterior, da un importante paso al encarar la creación de una sede a través de Fundación la Titería A. C., constituida en febrero de 2003 para desarrollar los programas con mayor contenido social generados por la compañía y los suyos propios.

Como lo fue siempre para la compañía, también en La Titería, Casa de las Marionetas el público será lo fundamental del proyecto; por eso queremos compartirles desde ya la alegría y el entusiasmo de ese sueño que finalmente comienza a tomar forma.

Aunque La Titería, Casa de las Marionetas se inaugurará oficialmente en 2010, entre el 11 y el 20 de diciembre de 2009, motivados por las fiestas navideñas, presentaremos la pastorela Costumbre que fue nacida de otra que fuera prohibida para dar a conocer el lugar y compartirlo con el público que nos ha seguido todos estos años y el nuevo que nos honre acompañándonos allí

¿Qué es La casa de las Marionetas?

Es un espacio creado por la Fundación La Titería A.C., que albergará a Marionetas de la esquina y desde el cual se promoverá la preservación, investigación, difusión y renovación del arte del títere, con la producción y presentación de obras teatrales y actividades académicas en distintos puntos de la Ciudad de México, del país y el extranjero, con el propósito de ganar para el títere mexicano el reconocimiento y la trascendencia que tuvo en el pasado y que merece en el presente.

¿Dónde está?

Guerrero num. 7 Col. del Carmen Coyoacán.
Del. Coyoacán, México D.F
C.P 04100

Seis poemas de Luis Alfredo Gastélum...

2009-11-18T11:30:00.000-08:00

presenta:

POESÍA MEXICANA

HOMÓNIMA
Por Luis Alfredo Gastélum

La ciudad es homónima a la casa. Se asemejan incluso en el durísimo suelo que las fragua, en el olor a insecticida: capa del ambiente. A las dos las bautizaron un día que llovieron astros como puñaladas, un día que un dios subió a la tierra para ahuyentar zopilotes. Se asemejan porque siempre hay toque de queda, y apenas suena la trompeta, se sacuden las sábanas, tiembla el sueño.
La ciudad es homónima a la casa, el nombre es lo de menos.

CAMPO MINADO
Por Luis Alfredo Gastélum

Tiemblan mis tobillos, sangran. También caí tres veces como Cristo o Maradona, también hirieron mis costillas, destruyeron mi blindaje.
Hay un alambre de púas en cada paso reprimido, ¿qué resquicio ha de cruzarse cuando la puerta es una sucursal de dudas? ¿qué baldío ha de habitarse si un baldío precede a otro?
Algunos dicen que en cada metro de vida hay minas que estallan con remordimientos, otros como yo, huimos de los campos minados porque prohíben la entrada a bailarines.

LA TIERRA
Por Luis Alfredo Gastélum

“¿Cómo sabes si la Tierra no es más que el infierno de otro planeta?”
Aldous Huxley

¿Acaso el rumbo de los pies simula una adicción a ser tragado? ¿A dónde lleva la paciencia si el río que antes rebozaba es un esqueleto que acostado se precisa?
Las caras de esta urbe se reencuentran en el sismo, en la carencia, en el ferrocarril que cruza en medio de las calles como un recipiente de sardinas y hace del paisaje un crimen logrado en arribos y huidas.
¿Acaso el fin de esta caminata es un tache en el recuento? ¿Acaso nuestra casa se despojó del techo para que viéramos el óleo gris de las alturas?
Ciertamente hay un elemento fijo que a los habitantes nos disgrega, es la tierra.

TODOS LOS DÍAS
Por Luis Alfredo Gastélum

Todos los días inicio cuentas regresivas, camino rumbos circulares, por las noches mi nombre sigue siendo el mismo.
Todos los días corrijo testamentos, no es fácil morir a martillazos día a día, besar una mujer imaginaria y ser correspondido.
Todos los días ando descalzo y tengo miedo, hay agujas verticales esperándome en la alfombra, kamikaze en el aire es mi pensamiento.

BAILARINA
Por Luis Alfredo Gastélum

Que lindo es tu cucu
tan bello tu cucu
redondito y suavecito
que lindo es tu cucu…
LA SONORA DINAMITA
LA Calle Segunda es su fosa común.
Sobre el pavimento caracoles y bestias
la amalgaman
obstruyen su paso
no saben
La Ciudad tiene su olor.
El vilipendio almacenado de su gloria
ruge tras las cerraduras
de bares que conservan
su perdón en cuartos fríos,
ella
toma siesta en cuna de orfandades
boleto al epicentro
anda por ahí
como un Quijote

nada importa
en La Estrella explota La Sonora Dinamita
ella tiene ganas de bailar.

CANONIZADA
Por Luis Alfredo Gastélum

MORENA sensual oleaginosa,
en sus dread locks cruje la anécdota
piojos sin rumbo y veteranías,
su oreja no es buzón de sugerencias.
Cadáver de su paso, la catedral
no le admite las sandalias,
en su brújula de orín
rumia el calor de su aridez
como Maria Egipciaca abre los brazos al candor

canonizada,
sella su desierto,
marca territorio,
reduce a polvo libertades:
partos ambulantes donde nace su verdad.

Cualquier parecido con la realidad...es humana esencia..

2009-11-14T11:48:00.000-08:00

DÉJAME DORMIR, MAMÁ
(Envíado por León Vega Donn)

Hijo mío, por favor,
de tu blando lecho salta.
Déjame dormir, mamá,
que no hace ninguna falta.

Hijo mío, por favor,
levántate y desayuna.
Déjame dormir, mamá,
que no hace falta ninguna.

Hijo mío, por favor,
que traigo el café con leche.
Mamá, deja que en las sábanas
un rato más aproveche.

Hijo mío, por favor,
que España entera se afana.
¡Que no! ¡Que no me levanto
porque no me da la gana!

Hijo mío, por favor,
que el sol está ya en lo alto.
Déjame dormir, mamá,
no pasa nada si falto.

Hijo mío, por favor,
que es la hora del almuerzo.
Déjame, que levantarme
me supone mucho esfuerzo.

Hijo mío, por favor,
van a llamarte haragán.
Déjame, mamá, que nunca
me ha importado el qué dirán.

Hijo mío, por favor,
¿y si tu jefe se enfada?
Que no, mamá, déjame,
que no me va pasar nada.

Hijo mío, por favor,
que ya has dormido en exceso.
Déjame, mamá, que soy
diputado del Congreso
y si falto a las sesiones
ni se advierte ni se nota. Solamente necesito
acudir cuando se vota,
que los diputados somos
ovejitas de un rebaño
para votar lo que digan
y dormir en el escaño.
En serio, mamita mía,
yo no sé por qué te inquietas
si por ser culiparlante
cobro mi sueldo y mis dietas.
Lo único que preciso,
de verdad, mamá, no insistas,
es conseguir otra vez
que me pongan en las listas.
Hacer la pelota al líder,
ser sumiso, ser amable
Y aplaudirle, por supuesto,
cuando en la tribuna hable.
Y es que ser parlamentario
fatiga mucho y amuerma.
Por eso estoy tan molido.
¡Déjame, mamá, que duerma!

Bueno, te dejo, hijo mío.
Perdóname, lo lamento.
¡Yo no sabía el estrés
que produce el Parlamento!

ESCRITO POR
Fray Junípero Serra (1713 - 1784) Religioso franciscano español..

Piensen que fue escrito por este franciscano en el 1700 y valoren su vigencia

La Poesía Mexicana: poemas de Argentina Casanova...

2009-11-09T13:48:00.000-08:00

DE LEJOS SE VE EL MAR
Por Argentina Casanova

La tempestad se fue pero quedó la furia,
llevó las aguas más adentro
lejos de la costa el mar se revolvía en su fracaso
dejó medusas y caracolas a la deriva
Todos miramos la desnudez absurda de la playa sin el mar
las aves migraron apenas antes del abismo de la oscuridad
Ahí a lo lejos se ven las aguas,
sus olas escondidas dejan el desamparo
cascos de barcos, corazas de cayucos, huesos de otros naufragios
huellas de trilobites de antes del primer diluvio y la lluvia universal
trasluce en las piedras abandonadas
el polvo de cardúmenes arriados con el huracán,
Queda la soledad de la vaciante
aprieta los ojos del pescador
están las huellas, pasos de los que arrastran el alijo
y manos arrancan al pulpo
de las entrañas del hueso del caracol
Navega Orestes y Ulises,
Quetzalcóatl en canoa de piel de serpiente
todos vuelven hacia el mar en el regreso a casa
Desde cuándo el mar no escucha voces que lo nombren para amarlo
y sólo siente el odio de los náufragos, la soledad de las islas

En las avenidas puede mirarse el desierto lejos de la playa
¿a dónde se va el mar cuando repliega las aguas?
Puedes quemar las naves sobre las cenizas del mar,
haz de tu canto el camino de la tierra
Rema el navío sobre las arenas
varado en la playa enfila su vela hacia la tormenta
¿Hasta dónde recorre las sinaguas un barco en busca del océano?
Navega el hombre hacia dentro
para encontrar el paraíso,
atraviesa los ríos de Caronte
Se va el mar
en un ensayo del instante primero,
de cuando volcó sus aguas por primera vez
epílogo para el último minuto de la eternidad.

TRÓPICO
Por Argentina Casanova

Vivo en la zona más caliente de la tierra, cinturón del trópico
amarre de las aguas a la selva, árboles dedos que sostienen
racimos verdes preñados de nidos, ruta de navíos y de tormentas
el día apunta a las entrañas orada horas y dobla el horizonte
Yo soy del trópico de las faldas de fuego, horizonte que hierve
cuerpo húmedo bajo la tempestad, serpiente de agua corre entre la
(selva
boca del infierno pintada del paraíso, Treno de la garganta del agua
Y sí:
yo soy del trópico donde se cocinan las médulas

Las palabras tienen el tufo de los mangles y la selva virgen
Ves ríos profundos, maraña de imágenes en lo profundo
Persiguen tábanos detrás las orejas, alfileres en los ojos
canto herido en la insolación de abril.

Octavo
Agosto se inunda de la melancolía
Las hojas del calendario desbordan la tristeza de sus nacidos
ninguno tuvo paz ni conoció la gloria
nadie sabe porqué es la cuna de los desesperados
Llego a ser el octavo por la tormenta de julio
estuvo en el nombre de los inmortales
agosto
fiel a los miserables
el de las tardes lluviosas que enlodan los zapatos
las aguas y la canícula

Se prolonga en las madrugadas hasta las horas del insomnio
agosto tiene la voz del sordo
filo de un cuchillo lleno de herrumbre
corta las horas y las enferma.

HOMBRE
Por Argentina Casanova

Trajiste el mar a mi habitación en una madrugada
bajo las sábanas veíamos zargazos y anémonas
Una gaviota abraza a otra sobre el espejo
al pie de nuestra cama un cardume de peces de colores
la pared atardece en el verano de los cuerpos
punta del sol en la pupila de la noche,
inerte pende sobre la cabecera, ahí la luna, las estrellas
abajo los océanos se mueven al ritmo de la respiración
un pez aguja nos mira abrazarnos, copulan las aguas en esta bahía

Piensas el mar y ahí está, con su infinita sed ante tus ojos
piensas arena y sientes el desierto en tus entrañas
Pronuncias hombre y ahí están tus hermanos,
pero no estoy entre ellos, solo voy a tu lado.

_________________________
Argentina Casanova nació en Campeche, Campeche, en 1975. Estudio Ciencias de la Comunicación en el Benemérito Instituto Campechano, y la maestría en Cultura y Literatura Hispanoamericana Contemporánea en la Universidad Modelo, en Mérida, Yucatán. Es poeta, narradora y periodista. Ha publicado el poemario Non Santa (1999), Anatomías (2007), Navegaciones (2008) y ha recibido reconocimientos como los Juegos Florales Nacionales de la Universidad Autónoma de Campeche 2007; el Premio de Poesía en los Juegos Florales Nacionales “Anita Pompa de Trujillo”, Hermosillo, Sonora, 2007; fue Premio Estatal de Poesía “De Mujeres para Mujeres”, 1999; Premio de Poesía Estatal “Por Nosotros”1993, otorgado por el Gobierno del Estado de Campeche; Premio Estatal de Periodismo al mejor reportaje 1995 y 1998. Su primer cuento se publicó en la colección infantil “Don Colorín y Don Colorado”, en 1986.
Ha sido Becaria del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes para “Creadores con trayectoria”, 2005 y 2008.

Presentación de libro

2009-11-07T10:20:00.000-08:00

EDITORIAL CLIE INVITA A:
EL SALMO FUGITIVO
ANTOLOGÍA DE POESÍA RELIGIOSA LATINOAMERICANA

L. Cervantes-Ortiz, ed.

Con la participación de:

José R. Alcántara
Armando González Torres
y Carlos Monsiváis (autor del prólogo)

Sábado 7 de noviembre, 16 horas
Bolívar 8, Centro histórico
México, D.F.

ENTRADA LIBRE

Autores incluidos

Rubén Darío
Amado Nervo
José Juan Tablada
Alfredo R. Placencia
Vicente Mendoza
León Felipe
Azarías H. Pallais
Ramón López Velarde
Gabriela Mistral
Laura Jorquera
César Vallejo
Mário de Andrade
Vicente Huidobro
Fernando Paz Castillo
Salomón de la Selva
Pablo de Rokha
Jorge de Lima
Juana de Ibarbourou
Evaristo Ribera Chevremont
Carlos Pellicer
Luis Palés Matos
Gonzalo Báez-Camargo
Jorge Luis Borges
Juan Burghi
Ángel Martínez Baigorri
Romelia Alarcón Folgar
Francisco Luis Bernárdez
José Gorostiza
Murilo Mendes
Sante Uberto Barbieri
Dulce María Loynaz
Germán Pardo García
Rogelio Sinán
Eugenio Florit
Jorge Carrera Andrade
Luis Cardoza y Aragón
Nicolás Guillén
Pablo Neruda
Clara Silva
José Coronel Urtecho
Francisco E. Estrello
Emilio Ballagas
Sara de Ibáñez
Sergio Manejías
Ángel M. Mergal
Enrique Molina
Concha Urquiza
José Lezama Lima
Óscar Cerruto
Pablo Antonio Cuadra
Braulio Arenas
Vinicius de Moraes
Manuel Ponce
Alaíde Foppa
Octavio Paz
Nicanor Parra
Ángel Gaztelu
Francisco Matos Paoli
Guadalupe Amor
Gonzalo Rojas
Luis D. Salem (Aristómeno Porras)
César Fernández Moreno
Alberto Girri
Mario Benedetti
Eliseo Diego
Olga Orozco
Cintio Vitier
Fina García Marruz
Federico Pagura
Jorge Eduardo Eielson
Ida Gramcko
Lêdo Ivo
Ramón Xirau
Mortimer Arias
Rosario Castellanos
Roberto Juarroz
Miguel Arteche
Ernesto Cardenal
Jaime Sabines
Miguel Yacenko
Pedro Casaldáliga
Enriqueta Ochoa
Enrique Lihn
Julia Esquivel
Juan Gelman
Raúl Macín
María Elena Walsh
Marco Antonio Montes de Oca
Rubem Alves
Héctor Viel Temperley
Gabriel Zaid
Fernando Cazón Vera
Roque Dalton
Osvaldo Pol
Adélia Prado
José Miguel Ibáñez Langlois
Horacio Peña
Alejandra Pizarnik
Hernán Montealegre
Jorge Debravo
Julio Iraheta Santos
José Emilio Pacheco
Gastón Soublette
José Kozer
Roberto Obregón
Hugo Zorrilla
Belkis Cuza Malé
Hugo Mujica
Santiago Kovadloff
Jorge Arbeleche
David Escobar Galindo
Roque Vallejos
César Abreu-Volmar
Alfonso Chase
Alejandro Querejeta Barceló
Raúl Zurita
Roberto Zwetsch
Mario Montalbetti
Carlos Bonilla Avendaño
Edmundo Retana
Javier Sicilia
Milton Zárate
Patricia Gutiérrez-Otero
Ana Istarú
Francisco Magaña
George Reyes
Ángel Darío Carrero
Luis Gerardo Mármol Bosch

Un poema de Adrián Franco

2009-10-14T13:13:00.000-07:00

Cenizas de dios

El alma anhela paraísos,
la carne teme su silencio,
y sólo el verbo,
como un veneno áureo
en la boca del estío,
puede ceñir al horizonte
su dramática incursión.
Así nace la lucha
del hombre y la palabra,
arena en la que pugnan
la crudeza y la esperanza,
con espadas de cincel
y escudos de barro blando,
bajo nubes extrañas
que enlutan el ocaso.

La esperanza dice Ven,
su cándida voz
adormece las almas
y un deseo inmaculado
se apresta a anidarse
en los grandes altares
a donde el verbo me arrastra.
Quédate conmigo,
canta la esperanza,
esparcida en constelaciones
de dorada armonía,
mientras ángeles y santos
se unifican en mis brazos
y a lo lejos señalan,
en una isla solitaria,
el invierno abatido
sobre el árbol de la sedición.
Caen entonces mis rodillas
por el peso de las eras,
y en mis labios se desliza
todopoderosa
la onírica embriaguez
del pudor y la humildad.

Credo redentor,
porfía bienamada,
asciendes como un signo
que eclipsa la memoria,
eres la eternidad,
la verdad y la victoria,
y en tus ojos sonríe
el consuelo a mi existir.
Mis deseos todos
se arrodillan a tu paso,
pero enrojecen mis mejillas
por la impúdica soberbia
de abarcar tu omnisciencia
con mi efímera sustancia,
como serpiente enroscada
a las raíces de la noche,
como un rumor de sombra
ovillado a mis pies
al que sólo la liturgia
de los dioses acalla.
Se abren así los corazones
como cálices de rosas,
y agradecen a los dioses
por la tierra tan fértil,
y los pétalos tan rojos,
y el perdón tan hacedero
y la eternidad tan vasta,
en la que den cuenta una vez más
los grandes sacerdotes
de los rituales del incienso,
y el murmullo de la sombra
deambule subterráneo
entre el polvo de los muertos
sepultado por las rosas,
como un pesado arado
de perfumes y colores
surcando la ilusión de nosotros,
los mortales,
pasajeros del tiempo
en la estación de la verdad.

Bálsamo de dios,
llegaste a mis umbrales
igual que la costumbre,
disuelto en el peso
de las cosas sin importancia,
como pesan las desavenencias
de la carne en el espíritu,
agobiado como esclavo,
mamando la savia
corrompida del rebaño,
fruto de las ramas
del consuelo abaratado,
árido destino
del que aspira sin obrar.

Abnegado escarabajo,
mi espíritu saltó
de flor en flor
por el jardín
con las alas salpicadas
de paciencia,
amor y gracia,
y un grito de estertor
en la cima de sus ansias,
desatado,
insalvable,
deleitado en secular
contemplación del viejo edén:
fantasía primaveral
de mariposa emigrante,
capullo de piedra
de la póstuma esperanza.

Estrado de dios,
creí en ti como en mí mismo,
pero el águila bicéfala
sostiene en cada garra
una piedra y una llave,
y mientras se estremece,
las fronteras de las catedrales
crujen y se rompen,
el aletear salvaje
desmiembra los escombros,
y la tierra prometida
ya no es carne
ni es luz
ni es rumor…

Es voluntad.

La arcaica fe palpita apenas,
y diáfana
la vida eterna anticipada
penetra igual mis venas
que el follaje rústico
de lo desconocido,
el porvenir abre los ojos
al desfiladero atroz
de lo evidente,
punza una incisión
en el brumoso telar
de mis párpados
y vierte,
impávido,
la fuente bautismal
que purifica la ignorancia
con un bálsamo secular,
físico,
indolente.

Me derramo en un vuelco
natural hacia la libertad,
y al final de la caída
cenizas de dios
llueven sobre la calma.

Amado Nervo...

2009-09-23T10:05:00.000-07:00

AMADO NERVO A 90 AÑOS DE SU MUERTE

(México 1870- Uruguay 1919)

Por Washington Daniel Gorosito Pérez

Su abuelo fue el malagueño Amado Ruiz Nervo y Maldonado. Su padre el mexicano Amado Ruiz. No está claro si fue éste quien optó el Nervo o el poeta quien suprimió el Ruiz...

Amado Ruiz Nervo se casó con Juanita Ordaz, mujer bella y muy culta, en el campo literario y musical. La boda tuvo lugar en Tepic y de la pareja nacieron Amado, quien iba a alcanzar la gloria como escritor, tres varones más y tres niñas- El padre fallece inesperadamente y se da el caos familiar. La valerosa madre asumió responsabilidades, se enajenaron algunos bienes y se consideró el traslado a través de desiertos con rumbo a Zamora estado de Michoacán.
El viaje duró l0 días. Instalada la numerosa familia, inicia una nueva vida. Amado anunció su decisión de ingresar en el convento lugareño, lo que aprobó la madre, teniendo en cuenta el temperamento del muchacho.

Hacia l885, ocurre una novedad:el hermano mayor, cultor de las letras y cultivador de la poesía, se aleja de la carrera conventual. Todos aceptan su decisión. Decide hacer periodismo. Unos años más tarde , nueva sorpresa, el joven periodista y literato en ciernes, entera a su familia que viajará a Europa. Específicamente a París en calidad de corresponsal del diario Imparcial.

En la Ciudad Luz cultiva gran amistad con otro literato, Rubén Darío. La amistad entre ambos escritores va a durar hasta que alcanzan sus triunfos, termina sólo con la muerte. Transcurrían los años postreros de una preguerra que no se creía posible...!El sombrío l9l4 estaba cercano...!Pero Francia gozaba, como casi toda Europa de cielos azules.
Los nubarrones no eran perceptibles al parecer...Se vivía plácidamente, ¡en París!, lo imprevisto acechaba, charlas, risas, encuentros gratos. En uno de ellos el nicaragüense conoció a quien resulto ser Margarita y el mexicano a Ana Luisa Dailliez, la mujer que iba a llevar a la inmortalidad al sublime Amado Nervo. La inmortalidad como poeta y la muerte por amor.

La inspiradora de poemas como “la Amada Inmóvil” o el terrible cierre de “Mi secreto”:
¿Mi secreto? Te lo diré al oído:
¡Estoy enamorado de una muerta!
Dispuesto a ingresar al Servicio Exterior Mexicano, Nervo regresa a nuestro país. Su amiga lo hizo a Estados Unidos. Intensa correspondencia entre ambos, lamentablemente primero fallece el papá de Ana Luisa y posteriormente ella. Con el terrible dolor a cuestas Nervo fue designado Ministro Plenipotenciario de México, simultáneamente en Argentina y Uruguay.

La presentación de credenciales tuvo lugar en Buenos Aires primero, días más tarde ante el Presidente uruguayo Feliciano Viera. El nuevo representante diplomático residía en el Parque Hotel acompañado en sus funciones diplomáticas por un secretario. Transcurría diciembre de l9l8. Aquél ministro de 48 años, cultísimo, famoso en España y toda América como poeta consagrado, pasó a ser figura de gran relumbre en la sociedad montevideana. En la capital uruguaya se reuniría el Primer Congreso Panamericano del Niño, en el programa figuraba una conferencia literaria a cargo del ilustre escritor. Un acto sumamente atrayente y esperado, que no se realizaría ya más... El día 20, se anuncio que el diplomático mexicano estaba muy enfermo. Todo fue rápido, un pariente del enfermo residente en Buenos Aires acudió inmediatamente a Montevideo y en pocos días se tuvo la certeza ante la consternación general, que el dulce poeta se iba a marchar detrás de su amada Ana Luisa.
El sábado 24 de mayo de l9l9, el enfermo con un hilo de voz pidió ver el mar desde la ventana de su habitación del Hotel. Minutos después a las 9.30 de la mañana el poeta fallecía. Lejos de su tierra mexicana, aunque los homenajes realizados en el continente demostraron que toda América era tierra de Nervo. El velatorio se instaló en las escalinatas de la Universidad del Uruguay. El Presidente Baltasar Brum y sus Ministros se hicieron presentes.
El sepelio fue digno del poeta, sepultado en el Panteón nacional de Uruguay, allí permaneció un tiempo ya que entre los honores dispuestos estaba la construcción de un ataúd-mausoleo de mármol uruguayo. Una vez ejecutado el mismo y en otro día de duelo nacional, se le llevó al puerto de Montevideo donde lo aguardaba el Crucero de guerra “Uruguay”, buque insignia de la flota que lo conduciría custodiado por cadetes de la Escuela Naval a su amado México.

A la salida del puerto lo esperaba un crucero argentino con la Escuela Naval, que seguía a la nave uruguaya. En Río de Janeiro aguardaba el buque “Barroso” con los jóvenes navales brasileños, también en Venezuela y Cuba se unen buques de guerra a acompañar al poeta a su última morada. Siguió la estela , hasta llegar a su México, donde una apoteosis fue el recibimiento de los restos del escritor y diplomático. Entre apuntes inéditos de su archivo personal, se encontró un pequeño verso intitulado “Mi México” con la fecha al calce del 23 de febrero de l9l5:

Mi México

Nací de una raza triste,
de un país sin unidad,
ni ideal ni patriotismo,
ni optimismo es tan sólo
voluntad, obstinación en querer
con todos mis anhelares,
un México que ha de ser
a pesar de los pesares
y que yo ya no he de ver.

Un poema que a 90 años de su muerte nos sigue llamando profundamente a la reflexión.
El espíritu crítico en esta poesía se hace presente, al igual que la sinceridad que animara su obra. La meditación lo llevó a transmitir en líricas armonías las más profundas confidencias de su alma en torno al amor y la religión, confidencias cuyos contenidos evolucionaron en el tiempo de acuerdo a nuevas experiencias e inquietudes. Sus composiciones reflejan esos cambios y los diversos caminos que ensayó para describirlos y encontrar respuestas a las nuevas interrogantes que surgen de todo cambio vivido. Así podemos encontrar en algunos de sus versos la desesperación ante el enigma de la muerte y, en otros, la reconciliación serena y melancólica con la vida, nacida del amor y la ternura, el trazo romántico, simbolista, parnasiano o la intención de diafanidad, sencillez formal y simplificación. Amado Nervo ha sido considerado un poeta místico.

La realidad fugitiva y los deseos insatisfechos, el dolor de la muerte y la búsqueda de la serenidad, la plenitud y la belleza eterna que viven en su obra lo llevaron a incursionar en la espiritualidad oriental.

Con el tiempo, Nervo buscó y encontró la extrema simplicidad rehuyendo de todo artificio. En sus crónicas destacan la sobriedad, la gracia y el fino humorismo. En sus novelas mostró gran capacidad para la observación y delicadeza para describir paisajes. En sus cuentos es relevante la ironía, la crítica social, el humor y la fantasía. También se destaca la búsqueda de su ideal maduro de simplicidad en algunas de sus últimas letras:

“Yo no sé nada de literatura,
ni de vocales átonas o tónicas,
ni de ritmos,
medidas o cesura
ni de escuelas.

Enviado por Eduardo Chao, Primer Secretario de la Cancillería de la Ebajada de Cuba en México...

2009-09-22T10:04:00.001-07:00

Una especie en peligro de extinción.

por Fidel Castro Ruz

Me habría gustado hablar hoy del extraordinario concierto “Paz sin Fronteras”, celebrado en la Plaza de la Revolución “José Martí” hace 24 horas, pero la porfiada realidad me obliga a escribir sobre un peligro que amenaza no solo la paz, sino también la supervivencia de nuestra especie.

Concierto "Paz sin Fronteras 2009" La Habana, Cuba, 20 septiembre de 2009 (foto AP)

La Organización de Naciones Unidas, cuya tarea es velar por la paz, la seguridad y los derechos de casi 200 Estados, que allí representan a más de 6 mil 500 millones de habitantes del planeta, iniciará los debates de su Asamblea General con la participación de los Jefes de Estado el próximo miércoles. Esta vez, dada la importancia excepcional del tema, dedicará el martes 22 de septiembre a una Sesión de Alto Nivel sobre el Cambio Climático, como preparación para la Conferencia de Copenhague, Dinamarca, entre el 7 y el 18 de diciembre del presente año.

En la Conferencia Internacional sobre el Medio Ambiente convocada por la ONU en Río de Janeiro, afirmé como jefe entonces del Estado cubano:
“Una especie está en peligro de extinción: el hombre”. Cuando pronuncié y fundamenté aquellas palabras, recibidas y aplaudidas por los jefes de Estado allí presentes ?incluido el Presidente de Estados Unidos, un Bush menos tenebroso que su hijo George W.?, éstos creían disponer todavía de varios siglos para enfrentar el problema. Yo mismo no lo veía en fecha tan cercana como 60 u 80 años.

Hoy se trata de un peligro realmente inminente y sus efectos son ya visibles. Me limitaré solo a unos pocos detalles, que serán ampliamente abordados en Nueva York por nuestro Ministro de Relaciones Exteriores que allí intervendrá en nombre de Cuba.

La temperatura promedio ha crecido 0,8 grados centígrados desde 1980, según el Instituto de Estudios Espaciales de la NASA. Las últimas dos décadas del siglo XX fueron las más calurosas en cientos de años. Las temperaturas en Alaska, el Oeste canadiense y el Este de Rusia han subido a un ritmo que duplica el promedio mundial. El hielo del Ártico está desapareciendo rápidamente y la región puede experimentar su primer verano completamente libre de hielo tan pronto como en el año 2040. Los efectos son visibles en las masas de hielo de más de dos kilómetros de altura que se derriten en Groenlandia, los glaciares de Suramérica, desde Ecuador hasta el Cabo de Hornos, fuentes fundamentales de agua, y la gigantesca capa de hielo que cubre la extensa zona Antártida.

Las actuales concentraciones de dióxido de carbono han alcanzado el equivalente a 380 partes por millón, cifra que supera el rango natural de los últimos 650 mil años. El calentamiento está afectando ya los sistemas naturales de todo el mundo. Si esto ocurriera sería devastador para todos los pueblos.

Los científicos han descubierto que hace no menos de 3 mil millones de años surgieron las primeras formas de vida elemental en el planeta Tierra. Desde entonces las mismas evolucionaron continuamente hacia formas superiores y complejas en virtud de leyes biológicas inexorables. Nuestra actual especie, el Homo sapiens, apenas cuenta con 150 mil años de existencia, una insignificante fracción de tiempo desde que surgió la vida. Aunque los griegos, cientos de años antes de nuestra era, poseían ya determinados conocimientos astronómicos, hace solo algo más de 500 años, después de un largo período de oscuridad medieval, el hombre llegó a conocer que la Tierra era redonda y no plana. Un almirante audaz de origen genovés y sólidos conocimientos se propuso navegar hacia el Este en busca de la India, en vez de bordear por el Sur de África. Comenzaba la colonización europea de este hemisferio y el resto del planeta.

La especie humana pudo medir con bastante precisión la vuelta de la Tierra cada 24 horas y su movimiento de traslación alrededor de la enorme masa incandescente del Sol, cada 365 días aproximadamente.
Estas y otras singulares circunstancias estaban asociadas a la existencia y la vida de todas las especies que existían entonces.

Desde la antigüedad, los filósofos y pensadores más avanzados han buscado la justicia social. A pesar de eso la esclavitud física duró legalmente todavía hasta hace129 años, en que se decretó la abolición de la esclavitud en la colonia española de Cuba.

Desde mi punto de vista la Teoría de la Evolución, expuesta por Darwin en su libro “El origen de las especies”, ha sido uno de los dos descubrimientos de la ciencia más importantes. Algunos vieron en ella un antagonismo con las creencias religiosas; ningún científico, sin embargo, hoy la niega, y muchos de ellos, que profesan sinceras creencias religiosas, ven en la evolución la expresión de la voluntad divina.

El otro aporte decisivo fue el de la Teoría General de la Relatividad de Albert Einstein, expuesta en 1915, fuente de muchas investigaciones posteriores a la muerte del autor en abril de 1955. Pocas personas han influido tanto en el destino del mundo como él. Einstein persuadió a Roosevelt de iniciar las investigaciones para producir la bomba atómica por temor a que esta fuese desarrollada por los nazis. Cuando Truman las hizo estallar sobre las ciudades civiles indefensas de Hiroshima y Nagasaki, de tal manera le impactó el hecho que se convirtió en un pacifista convencido. Hoy Estados Unidos posee miles de armas nucleares más potentes que aquellas, las cuales podrían exterminar varias veces la población del mundo. Son a su vez, los mayores productores y exportadores de todo tipo de armas.

El ritmo acelerado de las investigaciones científicas en todos los campos de la producción material y los servicios, bajo el orden económico impuesto al mundo después de la Segunda Guerra Mundial, ha conducido a la humanidad a una situación insostenible.

Nuestro deber es exigir la verdad. La población de todos los países tiene derecho a conocer los factores que originan el cambio climático y cuáles son las posibilidades actuales de la ciencia para revertir la tendencia, si aún se dispone realmente de ellas.

El pueblo cubano, especialmente su magnífica juventud, demostró ayer que aún en medio de un brutal bloqueo económico es posible vencer obstáculos inimaginables.

Fidel Castro Ruz
Septiembre 21 de 2009

Viernes de lectura en Coyoacán...

2009-09-18T08:50:00.000-07:00

JOSÉ LUIS BALCÁRCEL
en Viernes de lectura
Póker de espanto en el Caribe. Trujillo, Somoza, Pérez Jiménez, Batista de Juan Bosch
Viernes 18 de septiembre de 2009, 18:00 hrs.

El fusil ha suplantado al voto, la bala a la idea; y el resultado lógico ha sido el reino del terror en la República Dominicana y en Nicaragua, en Venezuela y en Cuba.
Juan Bosch.

Durante la dictadura de Rafael Leonidas Trujillo (1891-1961) en la República Dominicana, hubo un exilio de gran importancia que transformó a un escritor de cuentos y ensayos en un verdadero analista y líder político. Se trata del exilio de veintitrés años de Juan Bosch.
El dominicano Juan Bosch (1909-2001) quien fuese un destacado líder político, intelectual y humanista y que viviera veintitrés años de su vida en el exilio, es el autor de la obra Póker de espanto en el Caribe, redactado en Santiago de Chile en 1955, desaparecido en Venezuela durante varios años y por fin editado en Santo Domingo en 1988. La obra trata de la génesis, el desarrollo y la predicción del final de las cuatro tiranías del Caribe: en la República Dominicana con Rafael Leónidas Trujillo, en Nicaragua con Anastasio Somoza, en Venezuela con Marcos Pérez Jiménez y en Cuba con Fulgencio Batista.
Este póker de tiranía está compuesto por cuatro cartas similares en: el manejo de elecciones a favor de cada dictador, la promoción de Constituciones privadas que garantizaban la libertad y dignidad humana, y que jamás llegaron a ejecutarse, y finalmente el dominio absoluto ayudado por el terror y la corrupción. Sin embargo, las causas de cada tiranía marcan la diferencia de cada carta, por ejemplo, cada una estuvo influenciada por los grandes movimientos que hubo en América (la Guerra Mundial, la crisis económica de 1929) pero no se llevaron a cabo de igual forma: se desarrollaron justo en el momento en que debía existir un cambio de estructura social. También la represión marchó de forma diversa, en unas funcionó más el terror que la corrupción, y viceversa; la duración y las condiciones en que terminaron tampoco resultaron ser las mismas en cada dictadura.
Póker de espanto en el Caribe es un texto que ha contribuido enormemente en la historia del Caribe, tanto por la aportación teórica, como metodológica a la ciencia política. En esta obra, Bosch nos ofrece no solo un análisis político de las tiranías, sino un análisis social de los pueblos que las vivieron. ¿Cómo lo logró? Viviendo el momento en que se ejecutaron, es decir, no fue un estudioso que esperó a las investigaciones de otros, sino que conforme iban sucediendo las cosas, él escribía.

Ficha técnica del libro:

BOSCH, Juan. Póker de espanto en el Caribe, México, Coordinación de Humanidades de la UNAM, 2009.

JUAN BOSCH nació el 30 de junio de 1909 en La Vega, República Dominicana; y murió el 1 de noviembre de 2001 en Santo Domingo, República Dominicana. Ensayista, cuentista, novelista y político dominicano; fue el primer Presidente Constitucional de la República Dominicana elegido democráticamente luego de la muerte del dictador Rafael Trujillo en 1961. Fundó el Partido Revolucionario Dominicano (PRD) en 1939 y el Partido de la Liberación Dominicana (PLD) en 1973.

JOSÉ LUIS BALCÁRCEL. Filósofo y Latinoamericanista. Profesor Titular de Tiempo Completo en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM, con antigüedad académica de 46 años. Dedicado por una parte a la estética y por otra a la filosofía política y la filosofía de la historia, especialidades con cuya relación elabora una filosofía de la cultura, particularmente latinoamericana. Autor de diversos ensayos y artículos sobre esas disciplinas, publicados en libros, revistas y suplementos culturales de México y otros países. Conferenciante, profesor e investigador invitado en distintas universidades y centros académicos y culturales de México y de diversos países.
Su participación de este día refiere a don Juan Bosch y su libro Póker de espanto en el Caribe. José Luis Balcárcel reúne las apreciaciones de esta obra sobre los dictadores Trujillo, Somoza, Pérez Jiménez y Batista, nos hará partícipes de sus impresiones sobre este libro de nueva publicación por la Coordinación de Humanidades de la UNAM, presentado recientemente en la XXX Feria del Libro en el Palacio de Minería. Fue amigo personal de don Juan Bosh, su autor. Además del trato personal que ambos mantuvieron en vida de éste, ambos formaron parte del jurado de una de las ediciones del Premio Casa de las Américas, de Cuba.

VIERNES DE LECTURA continuará el 25 de septiembre con María Guerra y su obra poética No es un río.

Cada sesión tiene un costo de 30 pesos para todo público, no se requiere inscripción previa ni haber leído alguna obra de los autores.

La cita es de 18:00 a 20:00 horas en Av. Presidente Carranza 162, casi esquina con Tres Cruces en Coyoacán. Mayores informes en los teléfonos 56 58 11 21, 5554 5579 y 5554 8513 ext. 110, 102 y 106; difhum@servidor.unam.mx; www.cashum.unam.mx.

Dibujo de Jacobo Alemany....

2009-09-14T13:10:00.000-07:00

2009-08-29T09:31:00.001-07:00

Ágora: Espacio Abierto...

Adrián llega a mi oficina, flaco como siempre, aunque esta vez un poco más. Con su mirada encendida y esa permanente sonrisa que danza entre el nerviosismo característico del personaje y su carácter siempre risueño y alegre; franco como es y en honor a su apellido, me narra los sucesos de los últimos dos meses que casi teníamos de no vernos. Esta contento por que siente que su beca está cerca -así podría publicar sin tantas carencias nuestra revista, sin pasar tragos amargos recortando colaboraciones o buscando aquí y allá un precio de imprenta que se ajuste a nuestro ralo presupuesto…- dice nerviosamente, soltando suaves destellos por los ojos, que denotan su gran inteligencia.

Conocí a Adrián Franco, hace unos 17 años, me lo presentó Mauricio Chalons, amigo mutuo y excelente fotógrafo. Supe entonces que era escritor y que compartía con Mauricio y otros amigos, el sueño de publicar juntos una antología.

Me invitaron a su sueño; no pude abordarlo, pues atravesaba yo, en esos momentos por una severa crisis de insomnio intelectual y emocional, que me impedía soñar.

Pese a ello, la semilla de nuestra amistad quedó sembrada y con el tiempo germinó.

Adrián siguió adelante, a pesar de que el sueño de la antología naufragó.

Ágora es, uno de los sobrevivientes de ese naufragio.

Sentados frente a frente, cara a cara, Adrián me desglosa sus planes para este viaje relámpago que lo ha traído de Zacatecas a la ciudad de México. Va a la imprenta de un viejo amigo, que le recomendé desde octubre del año pasado, a encargar el tiraje del próximo número de Ágora. En el taller de impresión de don Pedro, le dieron el mejor precio.

Saca de la mochila cuatro paquetes que contienen numerosos ejemplares del número más reciente de la revista – son para su distribución gratuita- dice como no queriendo- te los dejo…- y los suelta deslizando sus manos y sus dedos sobre ellos. Mientras yo los tomo, el sigue deslizándolos suave pero firmemente, como si no quisiera dejarlos ir…

Charlamos unos minutos más, me cuenta con optimismo sobre la beca que pronto espera recibir y sus ojos brillan detrás de los lentes, como si quisieran iluminar sus palabras. Le comento lo importante que me parece el apoyo a los editores independientes, pues es una de las labores más encomiables en nuestra realidad cultural contemporánea. Se lee poco, cada vez menos y cada vez los escritos y los contenidos, de menor calidad. Por ende es escaso lo que se publica, solo refritos, reediciones de clásicos, literatura comercial, revistas, periódicos y por supuesto las novedades editoriales de los viejos autores de siempre; no hay oportunidades para los noveles escritores que comienzan sus andanzas literarias, las becas solo salen para los hijos de los cuates de los funcionarios que las autorizan, solo una que otra, se entrega sin previa recomendación, se premia constantemente a los autores ya reconocidos; adictos declarados a la adulación pública, se les entregan sus dosis de alabanzas y de caravanas, para que sus voraces egos no mueran de hambre y los jóvenes creadores y los ya no tan jóvenes creadores, sseguimos ahí, al margen, luchando y escribiendo, sin dosis de nada, muriendo no de hambre intelectual ni por falta de agasajos, si no de inanición. Las autoridades culturales, tanto de índole federal, como locales, no ven ni oyen nada, no actúan al respecto, solo siguen debatiéndose entre sus diferencias conceptuales e ideológicas, sin darse cuenta de que el antídoto para la grave situación de desgarramiento del tejido social que enfrenta nuestro país y que ha generado violencia, corrupción y muchos otros vicios más, es el desarrollo de la educación y la difusión de la cultura.

Yo espero que a Adrián le entreguen su beca pronto, que Ágora siga adelante haciendo honor al significado de su nombre, “espacio abierto” y que no se convierta en una isla más dentro del inmenso océano de indiferencia, sobre el que hoy, a la deriva, flotamos todos.

Le Clézio seducido por México

2009-08-28T14:59:00.000-07:00

por Washington Daniel Gorosito Perez

La consagración de Jean Marie Gustave Le Clézio como Premio Nóbel de Literatura el año 2008, es la de un escritor francés enemigo de las fronteras, un nómada humanista, cuya obra expresa admiración y respeto por las diversas culturas al punto de compenetrarse con los indígenas del continente americano o denunciar las atrocidades del colonialismo en África.
En su discurso de aceptación del Nóbel, recordó sentirse realizado por haberse convertido en voz de los que no tienen voz; al igual que en muchos países el libro sigue siendo un lujo inaccesible para las masas.

Pero, ¿por qué llega el futuro Nóbel a México? En los años 60 del siglo pasado el escritor cumple con sus obligaciones militares en Tailandia, donde en calidad de cooperante es profesor de Ciencias Políticas.

Sus denuncias sobre la problemática de la prostitución infantil provocan un gran escándalo, y finalmente es enviado a México.

Le Clézio sobre nuestro país ha dicho: “Para mí, México fue mi shock fundador. Es el país de la verdadera revolución.

Cuando llegué por primera vez en 1967, tenía la impresión de ver la revolución en cada momento.

En México descubrí un campo de batalla perpetuo donde ya nada separaba a la vida de la muerte. En comparación, el mayo del 68 parisino me parecía, desde lejos, insignificante”, dijo a Le Nouvel Observateur.

En México se instala inicialmente en una aldea al pie del volcán más joven del mundo, nacido en 1946; el Paricutín en tierras michoacanas.

“Cuando llegué a México, el primer texto que leí fue Los Tarahumaras, de Antonin Artaud(…) Porque creo que para mí, ir a México no fue escapar(…).

No escapo de nada en particular, no soy un desertor”, dijo Le Clézio a la radio France Culture.

Sostiene que su locura es “escribir (…) Escribir quiere decir que no se vive como todo el mundo. Al mismo tiempo, y es quizás una parte de mi locura, es creer en la libertad.

Yo estoy convencido de que se es libre. Escribir es una forma de expresar esa libertad”.

Refiriéndose al libro Los Tarahumaras y su autor Le Clézio considera que “La experiencia de Artaud en México es la experiencia extrema del hombre moderno que descubre un pueblo primitivo e instintivo: el reconocimiento de la superioridad absoluta del rito y de la magia sobre el arte y la ciencia”.

Le Clézio como tantos escritores fue seducido por México. Ahora sería bueno reflexionar si como en 1967 se cuestionaba el hoy Premio Nóbel de Literatura, en nuestra tierra hay un campo de batalla perpetuo donde ya nada separa a la vida de la muerte.

2009-08-24T12:32:00.000-07:00

Cuanta riqueza!!!..

2009-08-21T07:52:00.000-07:00

Plata en los cabellos.
Oro en los dientes.
Piedras en los riñones.
Azúcar en la sangre
Plomo en los pies.
Hierro en las articulaciones.
Y una fuente inagotable de Gas Natural.

¡¡¡¡Nunca se pensó que a partir de los 50se pudiera llegar a tener tanta riqueza!!!!

2009-08-20T13:51:00.001-07:00

PANDEMIA DESINFORMATIVA

El pasado 17 de agosto se publicó la siguiente información en el portal de la Agencia Judía de Noticias:

Decenas de rabinos sobrevolaron Israel rezando para ganarle a la gripe porcina

AJN.- Decenas de rabinos y místicos de la Cabalá tomaron los cielos de Israel para combatir el virus de la gripe porcina, según informaron medios locales.

Alrededor de 50 hombres “sagrados” de Israel desplegaron sus plegarias e hicieron sonar sus shofares (instrumento de ritual hebreo) en un avión que sobrevoló el país, con la esperanza de frenar la propagación del virus.

“El objetivo del vuelo fue frenar la pandemia para que la gente deje de morir a causa de ella”, cita el diario israelí Haaretz al rabino Yitzhak Batzri.

“Tenemos la certeza de que gracias a las plegarias, el peligro ya no está entre nosotros”, agregó el rabino.

Entretanto, el ministerio de Salud israelí confirmó que hay más de 2 mil casos de gripe porcina, y que 5 de ellos fueron fatales.

Es de llamar la atención que desde su aparición en abril de 2009, los orígenes, destinos y (en ciertos casos) designios del mentado virus AH1N1 que –sin prestar atención a organismos nacionales e internacionales– han circulado en el imaginario colectivo, dejan de manifiesto una palpable discrepancia entre las metodologías mediante las cuales se ha llegado a conclusiones aceptadas (no todas aceptables) sobre las circunstancias propias del brote epidémico.

Por un lado, la información oficial ha dejado de manifiesto que, a raíz del brote de gripe aviar en países asiáticos, se contemplaba seriamente el escenario de una mutación en dicha cepa del virus de la influenza, que fuera transmisible al organismo humano, que éste se originaría en Asia a partir de organismos de aves, y que las probabilidades apuntarían a que ocurriera en época invernal. El hecho de que tal escenario se hubiera gestado y desarrollado en México, por medio de cerdos y en plena primavera, más que desacreditar a priori las previsiones contempladas, se ajusta elegantemente a la complejidad de la evolución de los organismos vivientes en un esquema de “transferencia horizontal de genes”, el cual, aventurándose más allá del esquema linear de transferencia genética planteado por Darwin, propone además un patrón de ramificación que toca a otras especies.

Por otro lado, a partir del anuncio del brote epidémico y las consecuentes medidas de contingencia impuestas por las autoridades (en primera instancia mexicanas), se desataron a su vez una serie de interpretaciones cuyo sustento no sólo ignoró los argumentos biológicos de la situación; en muchos de los casos incluso los desmintieron: Que si se trataba de una estrategia para afectar al gobierno capitalino, que si se trataba de distraer a la opinión pública en momentos de tensión electoral, que si era una cortina de humo para contener un levantamiento social; más tarde sería una conspiración de la industria farmacéutica para vender a las naciones la anhelada vacuna contra la influenza apocalíptica, y quizá la más original de todas: todo fue un gran simulacro entre gobiernos y organismos internacionales ante la inminencia de un ataque terrorista, bacteriológico o nuclear, en territorio norteamericano.

Vale la pena resaltar la concordancia entre la curva exponencial de los casos de contagio con el correspondiente espectro geográfico de la teoría de la conspiración: de lo local (disputa política por el Distrito Federal) a lo mundial: el gran simulacro de intrigas internacionales. Es indudable que un caso de tal índole conlleva una serie de intereses-beneficios, y que no sólo en México, sino seguramente en el resto de los países que actualmente afrontan el riesgo epidémico, los actores políticos habrán de lanzarse por el “bono popular”, mas no porque la pandemia haya sido concebida para tal fin, sino en gran medida gracias a la desinformación resultante de una cultura mediática que sistemáticamente menosprecia, y en algunos casos inclusive excluye, el vasto y enriquecedor universo de la divulgación científica.

Si esto fuera poco, y retomando el párrafo de inicio de estas líneas, la gran contradicción ahora apunta a Tierra Santa: hombres “sagrados” de Israel orando en las alturas por detener (por ende, reconocer) el peligro inherente a una clara evidencia –entre muchas más– que consolida la Teoría de la Evolución de las Especies, de Charles Darwin. Aparentemente, el virus AH1N1 no resultó un diseño divino bastante inteligente.

2009, año de Darwin.

2009-07-13T13:09:00.000-07:00

VIVIR DESPEINADA

Todos deberíamos atender esta frase con intensidad, sin poses, disfrutando cada momento, cada experiencia, cada afecto. Sin lugar a dudas, seríamos mucho más felices.

Hoy he aprendido que hay que dejar que la vida te despeine, por eso he decidido disfrutar la vida con mayor intensidad...
El mundo está loco. Definitivamente loco...
Lo rico, engorda. Lo lindo sale caro. El sol que ilumina tu rostro arruga.
Y lo realmente bueno de esta vida, despeina...
- Hacer el amor, despeina.
- Reírte a carcajadas, despeina.
- Viajar, volar, correr, meterte en el mar, despeina.
- Quitarte la ropa, despeina.
- Besar a la persona que amas, despeina.
- Jugar, despeina.
- Cantar hasta que te quedes sin aire, despeina.
- Bailar hasta que dudes si fue buena idea ponerte tacones altos esa noche, te deja el pelo irreconocible...

Así que, como siempre, cada vez que nos veamos, yo voy a estar con el cabello despeinado...

Sin embargo, no tengas duda de que estaré pasando por el momento más feliz de mi vida.
Es ley de vida: siempre va a estar más despeinada la mujer que elija ir en el primer carrito de la montaña rusa, que la que elija no subirse.

Puede ser que me sienta tentada a ser una mujer impecable, peinada y planchadita por dentro y por fuera.
El aviso clasificado de este mundo exige buena presencia:
Péinate, ponte, sácate, cómprate, corre, adelgaza, come sano, camina derechita, ponte seria...

Y quizá debería seguir las instrucciones pero ¿cuando me van a dar la orden de ser feliz?
Acaso no se dan cuenta que para lucir linda, me debo de sentir linda...
¡La persona más linda que puedo ser!

Lo único que realmente importa es que al mirarme al espejo, vea a la mujer que quiero ser.
Por eso mi recomendación a todas las mujeres, y porque no, hombres.

Entrégate, Come rico, Besa, Abraza, Baila, Enamórate, Relájate, Viaja, Salta, Acuéstate tarde, Levántate temprano, Corre, Vuela, Canta, Ponte linda(o), Ponte cómoda(o), Admira el paisaje, Disfruta...

... y sobre todo, deja que la vida ¡¡¡te despeine!!!

Lo peor que puede pasar es que, sonriendo frente al espejo, te tengas que volver a peinar.

La niñéz de la guerra...

2009-07-06T16:48:00.000-07:00

LA NIÑEZ DE A GUERRA
por Juan Mauricio Muñóz Montejo

Caminos demolidos existen entre la Franja de Gaza e Israel.
Caminos e historias sinsentido.
Historias que el ser humano ha cimentado y desnaturalizado.
Los inocentes pagan los deslices.
Los castos se llaman niños.

Un sonido áspero y aterrador
asentó en la litera de un infante alegre
con mirada risueña.

La contemplación ya no subsiste,
el niño está ausente de vista y ojos.

Un impúber se entretiene con un rifle.
Un francotirador lo despierta ante la muerte,
¡pobre niño!

Naciste en el país incorrecto.
Tus juegos de niño te sentenciaron.

Hijas de un campesino desaparecido
hacen rondas a través de cadáveres esqueléticos,
esquivando cuerpos.

Más grande es su desgracia
cuando la casualidad interviene
pisando una mina.

Ahora,
formarán parte de los cuerpos sin descanso.

Aquellos niños
sin culpa
son la naturalidad del mundo sin escrúpulos.

¿Dónde está el amor al prójimo?

Tal vez,
también se halló muerta en esa guerra.

Reseña por Ma. Cristina Solaeche...

2009-05-29T11:28:00.000-07:00

LUIS ENRIQUE MÁRMOL
“La locura del otro”: todo una loca vibración inmóvil.

por: María Cristina Solaeche Galera

“Voy bajo tempestades y tormentos,
ciego de ensueños y loco de armonía.
Ese es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruenta
que llevo sobre el alma”
Rubén Darío

Luis Enrique Mármol nace en la Parroquia Santa Rosalía de Caracas, Venezuela, en las postrimerías del siglo XIX, el 21 de agosto de 1897. Hijo único del médico y poeta Luis Mármol y de doña Rosa Amelia Infante.
Cursa educación primaria y secundaria en el Colegio de los Padres Franceses de Caracas, donde forja una entrañable amistad con Fernando Paz Castillo y Enrique Planchart, quienes llegarán a ser esclarecidos poetas del país. Se gradúa de Bachiller en Filosofía, el 27 de septiembre de 1912, a la edad de 15 años.
Cuatro días después, el 01 de Octubre de ese año, para sofocar las protestas estudiantiles que se oponían a la autocracia que imperaba bajo la férrea dictadura gomecista y la huelga decretada por la Asociación General de Estudiantes (organizada a raíz del derrocamiento de Cipriano Castro), que culminó con el encarcelamiento de Leopoldo Ortega Lima, fundador de la Sociedad de Estudiantes de Derecho, el gobierno del General Juan Vicente Gómez clausura la Universidad Central de Venezuela; esta grave situación se prolonga casi diez años, hasta el 7 de julio de 1922.

El 25 de mayo de 1913, con apenas quince años, publica en “El Nuevo Diario”, el que se conoce como su primer poema, el soneto “Misantropía”, título y versos que ya dejaban entrever el carácter sentimental, atormentado y pesimista que impregnó la mayor parte de su obra literaria:

Ante la casa una huerta solitaria, añeja,
guardada por un mastín de sempiterna fobia
más allá de la herrumbrosa y blasonada reja
que trasciende el perfume de la mística orobia.1

La trágica muerte de su padre, el poeta Luis Mármol, acaecida en San Fernando de Apure el 16 de febrero de 1914, quizás profundiza aún más su natural temperamento melancólico.

En 1915, el poeta oriental José Tadeo Arreaza Calatrava, presenta en la página literaria de “El Nuevo Diario”, un encomiástico comentario sobre el jovencísimo poeta donde lo llama:

“…el raro y armonioso Luis Enrique Mármol”.

Presentación más elogiosa no pudo recibir Luis Enrique Mármol, tal elogio lo hacía, uno de los más notables poetas del Modernismo de Hispanoamérica.

Mientras la Universidad Central permanece clausurada por la dictadura gomecista, Luis Enrique Mármol, se desempeña como redactor de “El Universal” y colaborador en diversos diarios y revistas de Caracas; en el semanario “Cultura”, resultado de las tertulias en la librería del mismo nombre, donde forma parte de ese círculo literario y es él uno de los promotores de esa revista. Escribe en “El Nuevo Diario” (dirigido por Gil Fortoul y Vallenilla Lanz), en “El Heraldo”, “El Sol”, “El Día”, “Actualidades” y Perfiles” entre otros. Colabora junto a las firmas más relevantes de la “Generación del 18” en la revista semanal “Fígaro”(1919), en la revista “Elite” (de Juan de Guruceaga) y, como Jefe de Redacción del magacín semanal ilustrado “Flirt” (1921), dirigido por el poeta Ángel Miguel Queremel.

En 1921, la noche del 25 de febrero, el poeta lee en la Confederación de Estudiantes de Venezuela, sus “Comentarios acerca del Criollismo”, en ellos, arremetía contra la explotación ordinaria y prosaica del teatro venezolano, particularmente, contra los sainetes de Rafael Otazo, Rafael Guinand y otros autores nacionales, a excepción de las obras de Eduardo Innes González y Leopoldo Ayala Michelena:

“No, el teatro nacional no está en esas obras que nos hacen el efecto de acericos de paja para clavar chistes malos”

Estos comentarios fueron publicados bajo el mote “Mandoble a diestra y siniestra”. El mismo año, el 8 de septiembre, Mármol lee algunos poemas de su autoría, en un recital poético en el Teatro Capitolio de Caracas.

Tenía por costumbre, firmar sus escritos con variados seudónimos: “Cómodo Comodián”, “L`enfant de Marbre”, “Renato Molina”, “Luis Valenzuela”, “Gregorio Iturriza”, “Cándido Pérez”, “Kara-Keño”, “L.E.M”; con este último publicó un folleto titulado “Pastiches Criollos” (1924), con un estilo festivo, lúdico, irónico, humorístico y caricaturesco, contrapuesto a todo el resto de su obra poética, entreverado de avisos comerciales, caricaturas de escritores venezolanos y una caricatura suya en la portada “a la manera de”, tal como un ejercicio ensayístico que duplica y desdobla la voz del discurso poético del otro; algo mucho más que una parodia y un ejercicio estilístico, mostrando un Luis Enrique Mármol de aguda penetración en la psicología de la palabra, que estudia los léxicos, las formas cristalizadas de cada uno de los novelistas y las maneras de ser de cada uno de los poetas que él imita.

En la carta-prólogo de los “Pastiches Criollos”, el ensayista y periodista caraqueño Pedro Emilio Coll expresa:

“Revela usted en sus “Pastiches” el más fino y comprensivo espíritu. Burla burlando, leídos con atención, son, a mi entender, la mejor crítica que tenemos de los estilos y pensamientos de los escritores venezolanos de nuestro tiempo.”

Entre los trabajos de Luis Enrique Mármol, se encuentran las crónicas que en 1924, como redactor de “El Universal”, escribió acerca de los templos caraqueños, en las que intentaba rectificar, el error ya generalizado que consideraba a todos esos templos sin excepción, de arquitectura colonial; varios artículos de crítica literaria sobre los poetas nuevos de su generación y, otros de contenidos filosóficos. Todo escrito con una prosa colmada siempre de un ardor misterioso. Son estos artículos, su afición a las lecturas filosóficas y a la cavilación, los que le dieron fama en su medio, de un pensador espiritual con un temperamento extremadamente sensitivo.

“Veo con demasiada veracidad; me duelen los ojos.”
Julián Renard.

Obtuvo su título de Doctor en Ciencias Políticas en la Universidad Central de Venezuela, el 14 de febrero de 1925, con la tesis titulada “El aparte tercero del artículo sexto del Código Penal”.

Antonio Arráiz lo describe físicamente, como un hombre de contextura delgada, de porte erguido y arrogante, con un rostro de frente amplia, diestro en la esgrima y aficionado al fútbol, los caballos y la bicicleta.
Buscando nuevos horizontes profesionales como Abogado, se radica en la hermosa ciudad de Don Alonzo Díaz Moreno, en Valencia del Rey, Estado Carabobo, donde instala su bufete. Una noche de febrero de 1926, con un grupo de amigos, deciden recrearse admirando el amanecer frente al mar en Puerto Cabello, y en una peligrosa curva en las montañas de las Trincheras, sucede el fatal accidente automovilístico del que no logra recuperarse nunca, ocasionándole un profundo desequilibrio físico y espiritual. Sintiéndose algo restablecido, viaja a Caracas para entregar sus artículos a la revista Élite, en ese entonces, vocero de las nuevas tendencias literarias, y de la cual era asiduo colaborador; en esa entrega, figura el que será su último poema “El Apóstol Maldito” (1926):

Era sincero y triste y puro y desdichado.

(….)

-Dices que en mi palabra pauta y aliento hubiste,
¡oh corazón sencillo!, di, ¿qué encontraste en ellas?...

(…..)
-Sencillo corazón candoroso:
que has encontrado mieles en la voz de mi duelo,
una palabra dame a cambio de las mías.2

Regresa a Valencia, y el 17 de septiembre de 1926, apenas cumplidos los veintinueve años fallece. Lo entierran en el cementerio de esa ciudad, abrigado por azucenas, lirios de la serranía de Carabobo y gladiolas de Galipan.

“Y en aquella mañana de oro y azul – oro cobrizo y azul plomo del estío- aquellos poetas que le amaron sembraron su corazón junto a las hojas secas, amarillas, que echó sobre su tumba el viejo monte, el Guacamaya secular”
Luis Augusto Arcay

Después de veinte años, sus restos fueron llevados a Caracas su ciudad natal, e inhumados en el panteón familiar en el Cementerio General del Sur, el 21 de septiembre de 1946. Ese mismo año murió su querida madre quien le sobrevivió esos, para ella tan amargos, veinte años.

“La vida de Luis Enrique Mármol, fue tan fugaz como el movimiento del estoque de esgrima que manejaba con destreza”
Rafael Arráiz Lucca

Posteriormente, en 1976, Monte Avila Editores publica una compilación de algunos de sus poemas, realizada y prologada por el poeta y crítico barinés Rafael Ángel Insausti, con el título “El viento que me nombra” tomado de los versos del poema Insomnio de Luis Enrique Mármol:

Tengo miedo, estoy solo, y el viento que me nombra
con un temblor enfermo hace crujir mis huesos

Miembro de la llamada “Generación del 18”, Luis Enrique Mármol es considerado uno de los abanderados de esa concepción literaria de la cual forman parte también, Enrique Planchart, Andrés Eloy Blanco, Fernando Paz Castillo, Jacinto Fombona Pachano, Pedro Sotillo, Luis Barrios Cruz, Rodolfo Moleiro, Enriqueta Arvelo Larriva, José Antonio Ramos Sucre, entre otros, con obras tan personales, que suele a veces ser difícil establecer sus vínculos y sus pertenencias.
A esa primera promoción renovadora de jóvenes poetas que surge en Venezuela en medio de cruentas guerras en el mundo, se le conocerá con ese nombre “Generación del 18”, la mayoría, eran escritores que nacieron a finales del siglo XIX y se formaron durante los años de la tiránica dictadura gomecista que padeció Venezuela entre 1908 y 1935; se moldearon intelectualmente bajo la influencia en su mayoría positivista de sus catedráticos, más no por ello, se inclinaron al materialismo, sino, a un espiritualismo racionalista.

En esa herencia literaria, e inserto en la tradición poética antes citada, irrumpe Mármol con un verso diferente en su poemario “La locura del otro” y es esa obra literaria, la que nos ocupa en este ensayo.
Escrito este poemario con un espíritu más libre de ataduras a los preceptos románticos, Modernistas y posmodernistas, con una poética que inicia el trazo del sendero hacia la Vanguardia, en un tiempo de declive del Modernismo retórico y contra el abuso de patrones rítmicos y temáticas en las que prevalecían el cosmopolitismo cultural y los referentes mitológicos. Para el poeta en búsqueda de un cedazo expresivo que desdeñara los excesos modernistas, el poema deja de ser adorno y se explica en medio de una absoluta necesidad interior.

“Rompen con el estancamiento Modernista y contribuyen a colocar a la literatura venezolana en una hora más ajustada con la que marcan los relojes del continente y el mundo”
Nelson Osorio

Pedro Sotillo, escritor, periodista y poeta, natural del Estado Guárico, miembro de la Generación del 28, nos dice:

“Luis Enrique Mármol sintió su vida estremecida por todas las inquietudes de su tiempo y fue uno de los más preclaros intérpretes de tales inquietudes. Inconforme, desorientación que clava los ojos en la estrella infalible, se da en una poesía elevada en la cual el sentimiento raya a una altura que sólo pueden alcanzar los excelentes”

Cuando muere el poeta, el introspectivo y anímico poemario “La locura del otro”, había quedado preparado, listo para ser llevado a la imprenta, con dedicatorias hechas a sus amados padres:

A mi padre, el poeta Luis Mármol,
muerto trágicamente en San Fernando de Apure
el 16 de febrero de 1914.

A mi madre, Rosa Amelia Infante de Mármol,
con amor, con devoción, dedico.

L.E.M. 3

Y será publicado por amigos y compañeros en la vida y la literatura, a un año de su muerte, en 1927.

Del poemario “La Locura del Otro” se desprende una resonancia diferente, una renovación del estilo con algunas reminiscencias románticas de tarde en tarde, un pesimismo intuitivo, una declaración casi nihilista sobre la inutilidad vana del trascender, donde la muerte comparece sin citación, sin invocación, como huésped sórdido que agobia con su latente presencia para cerrar el círculo de la existencia en cualquier momento. Los valores de las ausencias, las aflicciones rituales exaltadas, el grito para cantar el desasosiego, son plenamente marmolianos. Es el primero de esa Generación del 18 en revelar al yo recóndito a través de las estrofas; en sus antecesores y aún en sus coetáneos, nunca se había producido una voz de tan extremado lirismo, donde la objetividad adquiere visos inesperados en su delicada sensibilidad, y el poeta escribe como siente y piensa sus poemas de extremada expectación interior.
Es una poesía introspectiva, manifiesto de su vida, ansias y desesperanzas; coloquial, confesional. Sobre los hombros del poeta, el desdoblamiento perfecto, el que vive y el que se ve vivir a través del “otro”, donde ese “otro” es “él mismo”, “el consigo”, “él desde él”, “la mismidad del conmigo”, “la otredad del contigo y el consigo”. Toda su vida en la transparencia de versos de fuerte connotación lírica, en un soliloquio vital, en un estilo donde en casi todos los poemas, el interlocutor es el poeta mismo y su única grieta abierta hacia la vida, el poema, su testimonio:

y el ensueño impasible, y el violento arrebato,
y el bien y el mal y el tedio y las exaltaciones!...
¿quién dirá si el mar ruge sollozos o canciones? 4

Julián Padrón, escritor monaguense del grupo “Viernes”, reflexiona, sobre el poema “Canto absurdo” contenido en el poemario, afirmando, que ya por sí sólo, puede constituir el desiderátum, el Manifiesto de la Generación del 18:

Toda una loca vibración inmóvil
el colibrí. Una, dos… diez... inmóvil!
Angústiame de acción y de reposo
su inquietud en un punto detenida…
Liba en la flor y para sostenerse
vibra, y más vibra, y más; y a cada instante
su loca vibración se multiplica! 5

¿Útil, inútil, lírico aquel vuelo,
aquella vibración atormentada?...
Libó en la flor, pero era también lumbre…
Mas, ¿en qué cosas pienso?, esto es absurdo,
qué nimiedad, un pajarillo, un átomo!
¡Qué necedad! debo estar loco… pero,
¿útil, inútil, lírico su vuelo? 5

En este poema, Luis Enrique Mármol establece un símil entre la vibración inmóvil del colibrí agotando su vuelo en la nada, y el reflejo de la angustia del hombre en su afán de trascendencia. La imagen del colibrí representa la actitud creadora de la Generación del 18, identificada por la idea de la obra magistral y agitada por esa nueva sensibilidad que irrumpía el ánimo de la poesía de entonces. El ave detenida en el vértigo de su vuelo, la acción y el ensueño de quimeras que el poeta intenta alcanzar, y en su ansia repite el esfuerzo del pajarillo. Sabía muy bien, que el vuelo del colibrí simbolizaba en su poética el vuelo eterno de la humanidad, el ensueño inmaterial e imposible.

Después, unas estrofas dialogadas que encarnan irónicamente el ambiente burgués y lleno de pamplinadas de esos tiempos, y la oquedad de las generaciones esponjadas de retórica:

Un buen burgués, su esposa, su niñito;
detiénense a coger florecillas.
Lanza una piedra el niño… todos ríen,
¡oh proverbial felicidad sin nubes!
(…)
De joviales muchachas se ha poblado
el parque atardecido… deliciosas!
(…)
Ellas, ellos, igual!... Señor, qué asco!
no tiemblan de inquietud, nada desean! 5

Ante esta falta de ideales, ante esta dicha frívola, ante esta cotidianidad absurda, ante tanta imbecilidad, frente a este taedium vital, que no comporta caídas morales ni nociones de culpas que se difundan más allá del bien y del mal; a través de una escisión, una fisura radical entre el poeta y el mundo, entre su conciencia, la existencia, la precariedad de los recuerdos y el poderío final del olvido, en ese hiato, el bardo, capaz de percibir las mediocres medias tintas de la vida, el juego de movimiento-inmovilidad que parece regir todo lo existente, se agobia:

Alma mía sin fe, desorientada
en la vacía mezquindad del ambiente:
están cerrados todos los caminos! 5

Mas reacciona incontinenti y vuelve a retomar el vuelo de la creatividad:

El colibrí! qué lírico su vuelo:
todo una loca vibración inmóvil! 5

Sobre el fondo y el trasfondo, la dificultad del vivir, el deseo y la molicie, el brete de florecer en un mundo hostil, el sentimiento agónico de la existencia, una imaginación visceral que evoca lacerantes sentimientos, son temas recurrentes que alcanzan un tinte que admite una doble lectura de sus versos: la simplemente literal y descriptiva, y la indagatoria en el alma humana, conmovedora e intensa, que ahonda en lo que todos de un modo u otro somos:

En las horas de indiferencia,
y en los días de desencanto,
y en los siglos de tortura,
y en los minutos de dicha radiante,
y siempre -si soy malo y si soy bueno-,
claro recuerdo, acompáñame!

En el instante banal,
cuando me alejo de mí mismo
y cuando me alejo de mí
en el torvo instante,
tú que eres lo único mío,
claro recuerdo, acompáñame! 6

Sus poemas son una ruptura con el Modernismo imperante, con el lenguaje en uso, fruto exhausto ya de las diversas vicisitudes del Romanticismo, las influencias francesas del Parnasianismo y el Post-parnasianismo; ruptura que podemos situar en el ámbito estilístico del lenguaje.

“Antes, la poesía venezolana no había tenido una expresión de tipo intelectual puro”
Rafael Clemente Arráiz

El poeta se presenta con su individualidad bien marcada, original y creadora, su aguda inteligencia, unas aptitudes intelectuales y unas angustias existenciales que no pudo fácilmente compartir o confrontar con su entorno, destinándolas a sus versos:

Íbame por la senda en soledad. La vida
abrió un largo paréntesis de noche en mi camino…7

Destaca un versolibrismo atento a la musicalidad; el poeta hace uso de las asonancias y las consonancias, utiliza en algunos de sus poemas la rima como cadencia lenta del canto en el verso, como el ritmo que marca la modulación de la palabra poética:

Siempre solo, callado, en los labios un dejo
de amargura, otras veces una vaga sonrisa,
aqueste ser huraño aunque en veinte años frisa
tiene ya la perfecta serenidad de un viejo.8

Ay! Yo vine a esta senda con el alma dolida
añorando el olvido, y el olvido tardío,
con sus brazos de sombras arrancó de mi vida
algo muy doloroso, pero que era muy mío…
y hoy añoro del alma esa parte perdida! 7

Soltura en algunos juegos metafóricos que contienen vigorosos contrastes entre reflexivos y confrontadores; con algunos ramalazos modernistas, como esa plena confianza en el poder sugerente de la metáfora, la alegoría, etc… sin perder la sobria elasticidad de orden impresionista en las ágiles imágenes:

“Se va borrando el prólogo violeta de la noche” 9
“ hay carnes imposibles con olor de quimeras!” 9
“Viejos parques anémicos, mohosos, carcomidos,”10
“ Y en estas dulces tardes de los grises neuróticos,” 10
“ y la luna se arrastra, blanca, sobre el pantano…” 10
“Y mi canto se pierde como el cristal de un río” 11

Enfatiza la intensificación en cuanto a la sintaxis de la expresión final en el cierre oracional en algunos versos de todos, absolutamente todos sus poemas. Es la figura del phatos que expresa la fuerza del estado de ánimo del poeta, marcando la cima emotiva de la composición con la exclamación que cierra el verso.
La convicción con que Mármol escribe su poesía, nos muestra, un instruido y ávido lector, conocedor de la melancolía y ese hastío que son el leiv motiv de casi todos sus poemas; un eco diferente, un poeta lírico singular, rebelde, vigoroso y “enlutado”; versos abrumados de incertidumbre, anhelo trascendental y exaltación; poeta de lo predestinado, de la desgracia vital de ese sentimiento de fatalidad en la lucha vaga y eterna de la humanidad, con una mirada replegada en sí mismo, mirada íntima a la que asistimos en el debate del “yo” del poeta con el consigo mismo del “otro”:

Todos iban desorientados:
perseguían un objeto próximo;
unos iban a su trabajo,
otros al trabajo de otros…

Los ojos errantes y vagos,
hacia la mancha de los pinos
cruzo indolente un enlutado…
-A dónde vas?
-No sé- me dijo.
Todos iban desorientados,
y el enlutado hacia sí mismo! 12

Interrogando, increpando a Dios por no atender las súplicas, los ruegos angustiosos de los hombres, las lágrimas de las multitudes, las quejas dolorosas del destino por el que viven y luchan vanamente, en una poesía que empieza a filosofar:

Habló a su vez el Dios, con una voz extraña:
sorda como el rumor del viento en la montaña
a ratos; suave como una caricia, a otros;
y en veces dura como un galopar de potros
una voz que era de hierro, seda y dolor e ira:
-La dicha, la desgracia, la victoria: mentira!
Te digo que muy poco valen las realidades
-sombras, luz…¿qué más da?, sobre un agua corriente,
muchedumbre irrisoria en nuestras soledades
que quedan soledades irremediablemente… 13

Pero en cambio, nada pide para él, es el hombre quien se angustia en la búsqueda de ese “ardor divino” y “el otro” que atormentado por ese extraño mal escribe:

Pero tú, nada pides?
- Nada pido…
-De modo
que no tienes deseos?
- Sí, por Dios!
- Luego, ¿todo
cuanto deseas logras, alcanzas cuanto esperas?
- No, por mi fe; yo tuve mil sueños fracasados;
mas, qué importa! son bellos frustrados o logrados:
para que se renueven yo podo mis quimeras 13

“Un venezolano que hubiera nacido en las últimas décadas del siglo pasado -el 70, el 80, el 90- y cuya edad de razón correspondiera a los regímenes de Castro y Gómez, no habría visto en torno suyo ni podía aspirar ni desear otra cosa. Lo que entre nosotros se llama cultura no es propiamente la identificación o comprensión con la tierra sino la fuga, la evasión”.
Mariano Picón Salas

Luis Enrique Mármol pertenecía a esa clase privilegiada de hombres; culto, inteligente e hipersensible, nacido en esos momentos de la historia venezolana, atrapado en ese ambiente político-ideológico; y en ese mundo gira su poesía en torno a su propia individualidad donde se refugia agobiado, atormentado y decepcionado del universo que le toca vivir, haciendo los primeros esfuerzos contra el Modernismo decadente y tan aplaudido frenéticamente en los recitales auspiciados por el tirano Gómez.

Y entonces, despliega el amor a su tierra, a su Patria:

“Y por dulce Patria este dolor de amor
cuya inmensidad íntima cabe en cada dolor!”
(…)
“Y esta emoción de Patria, donde apunta, seguro
y ansioso, el gesto del sacrificio futuro!” 4

En este poemario, como ilustre miembro de la Generación del 18, subjetiviza el paisaje melancólico como el alma del poeta, valora el entorno destacando elementos de los que no se ocuparon los anteriores movimientos, haciendo de la naturaleza un objeto de meditación, amigo de senderos solitarios, de follaje sereno y sombras apacibles, de bosques penumbrosos y tardes de grises nostálgicos:

Viejos parques anémicos, mohosos, carcomidos,
donde tuércese el viento, silbando entre los robles,
tus viejos robles, dolorosos como gemidos,
retorcidos cual fósiles esqueletos innobles!
(…)
El sol tenía anemia, como la luna, pálido,
la tarde extendía sobre la abrupta sierra;
un pino impresionista, puntiagudo e inválido,
temblaba bajo el frío que plateaba la tierra.10

En este marco que ya es asomos de la Vanguardia, se integrará perfectamente este poemario “La locura del otro”, aporte peculiar a la poética central de la Generación del 18, de un idealismo filosófico de raigambre bergsoniana donde el hombre no sólo se percibe a sí mismo como durée réelle, sino también como élan vital.

Herético, iconoclasta, ajeno a toda cultura escolástica, expresa:

Vida, dame la estúpida serenidad de un santo
o vuélveme mis locas inquietudes de ayer! 14
(...)
Y la verdad, glotona de sueños insaciable:
-Pobre espíritu enjuto, pobre carne maleable,
Alucinada de amor y de luz,
Encontrarás el tedio en todo lo invariable,
En dolor del anhelo en lo inestable,
¡y hasta después de muerto soportarás tu cruz! 14

Y el Dios vuelve hacia ellas sus pálidas miradas
pero se queda mudo, inexorablemente…13

Su ilusión revive al evocar la hermosa ingenuidad de la infancia en su constante soñar con bondad, ternura, belleza que sólo percibe el alma infantil:

Y así la vida toda, llena de perspectivas
renovadas sin tregua, con enorme fe lírica
en la bondad, en la ternura, en la belleza!...15

¡Ah mi loca confianza en el bien de la vida,
el balbuceo alado de las primeras rimas,15

Y aún le queda embeleso para la mirada de la mujer amada, convertida en categoría de ilusión, de don casi inalcanzable, es a ella a quien canta:

Viene a mí tu recuerdo, y tu recuerdo apresa
como un cristal a mi alma rebosante de sueños;
tu nombre es una lengua de llamas que me besa;
tu suavidad es bálsamo de ideales beleños! 16

Me juzgas simple y ser perversa quieres;
estás inerme y no has adivinado
que soy una emboscada de deseos! 17

Hay una conciencia pesimista en todos los poemas de este poemario “La locura del otro”, es una convicción melancólica de la inutilidad del entusiasmo en la vida, la felicidad, que el poeta considera absolutamente inalcanzable. Luis Enrique Mármol se “encuentra” en sus poemas con el “otro”, una versión de su mundo, y ese “otro” funciona como árbitro, como amigo confidente, como conciencia de ser, juntos recolectan sueños, divagan, objetan, sufren, cuestionan la existencia; y ellos “el poeta” y él, “el otro” se dan cabida dentro del desorden del mundo, en el turbio desaliento del desconcierto de la vida, en los en su mayoría codiciosos cambios sociales; donde cada rasgo poético deja de ser objeto de lujo verbal y se vuelca en la conciencia del alma:

Los bosques penumbrosos no me sugieren nada
nuevo; y me han invadido dolorosas angustias;
mi alma es como una casa hoscamente cerrada 11

¿Cuál es el yo recóndito y cuál el fútil, cuál el modelo y cuál la réplica en este inquietante acervo interior? No puede afirmarse, pues en el orden de la conciencia “el poeta y el otro” nacen simultáneamente en un sólo y mismo acto poético.

La dimensión ontológica de su poesía, su léxico conceptual y filosófico, nos recuerdan, las tendencias introspectivas en un camino sin retorno hacia uno mismo, del poeta boliviano José Eduardo Guerra (1893-1943), en su poemario “Estancias”:
“Por donde voy pasando voy dejando / algo que es de mi ser sin ser yo mismo / y me presento al mundo disfrazado / con disfraz de pasión mi escepticismo”, “para vivir es ya muy tarde, / para morir es muy temprano”.

Nos señala el escritor venezolano Rafael Clemente Arráiz:

“Pocos, como Luis Enrique Mármol, fueron, ni son, tan viva vena de intimidad derramada hacia la angustia. Fino cerebro inquisidor, mirada profunda y en permanente trance de hallazgo, la sustancia suya es aquella esencial a todo soñador veraz. De la intimidad, su poesía se nutre; poesía dramática, en densos remolinos reflexivos, que, culminantes, lo entregan a la desolación.”

Muere el poeta, tal como lo había presentido en su poema “Canto de ingenuidad” del poemario “La locura del otro”:

Y han pasado los años… y han pasado los sueños,
y la Vida ¡la vil! sólo se rinde a golpes…
y el alma que ha perdido su quijotismo impávido,
en el estremecido reposo del acecho
sólo el momento espera para el zarpazo enorme…
y ojalá la sorprenda la muerte antes de darlo! 15

(Ah! fue cuando mi ingenuo sentimiento mancharan
con mis heridas y las heridas de otro,
y un entreabierto lirio que llevaba en el alma
no se mustió de golpe, pero tornóse rojo!) 15

Y el libro primigenio, su primer y único poemario “La locura del otro” queda terminado y con él la poesía de Luis Enrique Mármol, de “aquel otro…” que anduvo por entre sueños “loco como la vida”, entre los laberintos de su estro, dejándonos a la intemperie con él, en la antesala de su dolor, en el zaguán de sus tristezas, y… su lector será,... un lector-poeta.

Un dolor transparente de mis pupilas rueda,
y esta rutina que pugna por ser, tan sólo queda
de aquel otro que estaba loco como la vida! 18

Referencias Bibliográficas.

Extractos de poemas:

1. Misantropía”
“El viento que me nombra”. Luis Enrique Mármol. Monte Ávila Editores C.A., 1976.

2.“El apóstol maldito”
“El devenir de la palabra poética”. Vilma Vargas. Venezuela Siglo XX. Universidad Central de Venezuela. 1980.

3.Dedicatorias
4.“Canto de exaltación”
5.“Canto absurdo”
6.“Claro recuerdo”
7.“Incoherencias”
8.“Siempre solo”
9.“Paseo”
10.“Paisajes”
11.“Hoy tengo un ansia…”
12.“Todos iban”
13.“El nuevo evangelio”
14.“Iluso ayer”
15.“Canto de ingenuidad”
16.“Una mujer llena de luz”
17.“Motivos triviales”
18.“Aquel otro…”
“La locura del otro”. Luis Enrique Mármol. 1ª edición. Monte Ávila Editores Latinoamericana, C.A., 2007.

Obra Literaria:

“Pastiches Criollos”. Luis Enrique Mármol. Caracas, Tip. Venezuela, 1924.
“La locura del otro”. Luis Enrique Mármol. Caracas, Lit. y Tip. Vargas, 1929.

Poema de Alex Muñoz...

2009-05-29T11:24:00.001-07:00

Islas de suspiros
albergan en mi
inagotables añoranzas.
aquí realmente habito,
mis palabras bullen
una fuente de vida contada
que nunca esta en reposo .

Florecen indulgentes
un gentío aglomerado
de testigos mudos,
de simples espectadores,
donde los pulsos de sus cuerpo se detienen
arraigándolos en mis sueños

todo esta afuera ,
a la caza del viento ,
mi pie se detiene
ante las señales del fuego
imposible de domar

mil vivencias
me alegan raudo,
mientras un aire protector
emana de estos riscos
para mantenerme a salvo.

Nueva columna de Oscar Wong

2009-05-25T11:43:00.000-07:00

EL DOLOR DE LOS ILUMINADOS, SIMBIOSIS E IDENTIDAD

Al amparo de una cita de John Milton, quien reflexiona líricamente sobre la debilidad del ojo ante la luz física, eludiendo a la iluminación espiritual, los 53 poemas que Lizbeth Padilla agrupa en este poemario, distinguido con el título de El dolor de los iluminados, me llevó a observar con detenimiento no sólo el significado y contenido a que alude esta denominación, sino a las principales vertientes de la obra. Indudablemente el vocablo no se refiere a la condición herética y secreta de la secta fundada en 1776 por el bávaro Weishaupt (con la obediencia ciega de sus adeptos pretendía establecer un sistema moral contrario al orden existente no sólo en relación con la religión, sino con la propiedad y la familia). Y aquí preciso que ya hubo, en Alemania, una Diatriba contra los iluminados, del marqués de Luchet.

Pero de eso no se ocupa la autora del libro de poemas, ni de las mujeres que fueron acusadas y aprehendidas por sus éxtasis y arrobamientos no siempre gratos a los confesores durante el período novohispano, tan caro a sor Juana Inés de la Cruz, quien no deseaba “ruidos con la Inquisición”. Al respecto, Jean Franco se ocupa de la mística conventual del siglo XVII y de las ilusa, en especial de Ana Rodríguez de Castro y Aramburu Moctezuma (Cf. Las conspiradoras. La representación de la mujer en México, 1994)[1], aunque también hay otro investigadores que se han ocupado de Monjas y beatas. La escritura femenina en la espiritualidad barroca novohispana. Siglos XVII y XVIII (Cf. Asunción Lavrin y Rosalva Loreto L., editoras, 2002). “Nada es más peligroso que el misticismo, porque produce la locura que anula todas las combinaciones de la sabiduría humana”, precisa Eliphas Levi.

Pese a la dedicatoria, Lizbeth Padilla tampoco aborda el ámbito de los espiritualistas trinitarios marianos, quienes desde el siglo XIX han prevalecido en México, incluso en nuestros días.
¿Mediums y videntes?, ¿magos y charlatanes?, ¿alumbrados o iluminados?. Ya Eurípides, en Ifigenia, como cita la autora del libro que me ocupa, exterioriza: “Contemplar la luz es para los mortales la cosa más dulce...”(p.17).

El ojo que observa, el ojo que contempla, es indispensable para Marsilio Ficino (1433-1499), quien en 1484 –el mismo año en que Kraemer y Sprenger inician la redacción de El martillo de las brujas (1486)– publica De Amore no sólo para comentar El banquete, de Platón, sino para exaltar el amor contemplativo, el Eros virtuoso que trasciende la belleza del cuerpo mediante la inteligencia y la virtud. El ojo, ya lo sabemos, es el punto central... aunque el tacto perturba la inteligencia del hombre. “Por eso hay que cuidar el ojo precioso regalo del cerebro”, canta Huidobro en Altazor; y la serie de versos: “Ojo mar/ Ojo tierra/ Ojo luna”, cuyo <> nos remite al concepto, a la idea, de acuerdo con la Triangulación de Galvano della Volpe. El ojo es un instrumento visual imprescindible para la elaboración de imágenes. La “mirada de atropina” que indica Gorostiza en Muerte sin fin, obnubila la contemplación de la Divinidad. Y la mirada como exceso provoca, según Ficino: furor poético, furor místico, furor profético y furor amoroso.

Por eso, insisto, las vertientes del poemario de Lizbeth Padilla descansan en la mirada contemplativa, en la belleza corporal y en el Amor, como pasión o como deseo, todo ello referido en función del Yo lírico, metamorfoseado en un Yo épico, mítico, arquetípico. “Todo amante se vuelve trasparente/ bajo las manos azules de los sueños”, expresa la juglar justamente en el poema que proporciona título al libro. Y agrega: “todo amante lleva su linterna a la altura del miedo” (Ibíd.).Allí inicia este recorrido, esta gesta lírica con la libertad creadora que la poetisa se adjudica para construir, con una categórica “orgánica textura sentimental” (Amado Alonso dixit), una invención versificada. Me atrevo a usar el término <> en virtud de que lo épico en este cantar amolda la realidad bíblica, mitológica, a la eficacia artística y expresiva (después de todo gesta, en latín, significa hechos, hazaña, por lo que el antiguo cantar de gesta asume un fondo histórico cierto, aunque hay versiones legendarias).

Las personajes se suceden: Judith (la viuda de Manases, hermano de Efraín, hijos de José, quien a su vez es hijo de Jacob, hijo de Isaac, hijo de Abraham, hijo de Adam, hijo de Dios, como diría el Libro de Henok), la hija del Faraón, Jesabel, e incluso la samarita, al igual que Perséfone, Casandra, Tisbe, Biblis, Medea. El dolor de los iluminados es un poemario sorprendente por su carga mítica-bíblica (arquetípica, desde luego) que, de hecho, canta la tragedia del Amor. De manera que los iluminados son “brasas de llanto” que ahogan “su dulce alarido” (p. 11).
Durante la tensión creadora, Lizbeth Padilla se desdobla y se identifica con las figuras a las que presta voz. Como Santa Lucía, la autora determina:

...le miraré el corazón a esa palabra
que todo lo ha explicado a través de los tiempos
(p. 30)

A lo largo del poemario hay expresiones, vocablos recurrentes: ojos, mirada, pupila, visión, videncia, ceguera, y sus respectivas conexiones: luz, espejos, silencio, vacío. Porque, precisamente: “Ver es devorar” (p. 61), aunque“La luz es una gota que besa la intimidad del ojo” (p. 43). En esta “geometría de la soledad”, en esta búsqueda de lo inaprensible, de lo incorpóreo y espiritual que se arroga la belleza, la poetisa canta:

Mis ojos sangraron y sobre el platón las lunas vivas
alumbraron la memoria
(p. 31)

Al asumirse como las figuras femeninas a las que enaltece a través del canto, la autora refleja su propia personalidad sensible, su ámbito individual y psicológico, con sus ideas y afectos, pero subsumiendo los hechos de sus personajes, y logrando sabiduría y equilibrio a través del orden sonoro de la imagen, de la instancia fónica, del vínculo significativo. Canto mediúmnico, poesía subjetivamente objetiva –o mejor: objetivamente subjetiva– donde la voz arquetípica se vuelve actual, contemporánea, El dolor de los iluminados se vuelve una trama de palabras que se fusionan en una impresión sensorial. Identidad, simbiosis. El ayer mítico que se traspone al instante sensible, generando un hálito perturbador.

Lizbeth Padilla, El dolor de los iluminados, Instituto Mexiquense de Cultura, Biblioteca Mexiquense del Bicentenario, El Corazón de los Confines, Toluca, Edoméx., 2008,87 pp.

[1] También hay que considerar la trascripción de Alejandra Herrera de los documentos que narran este proceso en el volumen Ana Rodríguez de Castro, procesada por ilusa, y afectadora de santos, SEP/INBA, UAM, Méx., 1984, 187 pp.

2009-05-18T12:26:00.000-07:00

Para Mario Benedetti
(1920-2009) ...hasta siempre...

Hace muchos años, la madre de mi hijo, me dijo en su lecho de muerte -no llores, si no es por felicidad- y desde entonces no puedo, no podré olvidar nunca esas palabras.

Debo confesar que sí lloré y mucho.

Me sentí mal por ello y quise dejar de llorar por no faltar a su consejo y de pronto me dí cuenta de que su presencia en mi vida hizo cada momento de nuestro tiempo, algo entrañable.

Debo confesar que sigo llorando de vez en cuando desde entonces, sobre todo cuando la recuerdo y me siento feliz.

Hoy se fue Mario Benedetti de este mundo, dejándonos al paso de su partida, las suaves campanadas de su corazón, la luz de su pensamiento y el calor de su solidaridad.

Me he despedido de él llorando, por que su poesía me hizo, me hace y me hará, entrañablemente feliz.

POETA SALVAJE nos comenta qué...

2009-05-15T11:03:00.000-07:00

Ludovico Silva nació en Caracas en 1937, fue filósofo, poeta y profesor universitario, está considerado como uno de los más importantes intelectuales del siglo XX venezolano y uno de los principales pensadores marxistas del país, estudió en Madrid, en París de regreso a Venezuela egresó Summa Cum Laude, de la Escuela de Filosofía de la Universidad Central de Venezuela. En la década de 1960 dirigió y produjo el programa radial La palabra libre. Entre tanto, fue secretario general del Ateneo de Caracas, donde participó en la fundación de la revista Papeles, fue colaborador del periódico Clarín y de la revista Cal, dirigida por Guillermo Meneses. Junto con Miguel Otero Silva fundó la revista Lamigal. En la década de los 80's mantuvo una columna en el diario El Nacional, titulada "Belvedere".

Desde 1970 se desempeñó como profesor de la Escuela de Filosofía de la Universidad Central de Venezuela, actividad que compartió con la creación poética y la reflexión filosófica. En su obra filosófica sostuvo que las ciencias eran la materia prima de la filosofía, aunque el terreno propio de la misma era la lógica. Asimismo pensaba que la filosofía no debía centrarse en preguntas sobre el ser, sino ocuparse de los entes. De esta manera declaró la inutilidad de toda pretensión por explicar el universo en su totalidad mediante sistemas filosóficos cerrados. Como poeta son igual de agudas sus reflexiones existenciales, pero más cercanas al habla popular que sus textos filosóficos, conviven allí el erotismo, sus convicciones ideológicas y una claridad meridiana en el decir. Murió en Caracas en 1988 dejando en su haber una profusa obra de pensamiento y poesía.

POEMA QUE NO TODOS PUEDEN LEER:

“Tú, cuando te desnudas, te pareces a un pino /
por la esbeltez exacta y el aroma divino. /
Te conviertes entonces en mi propia experiencia, /
te llenas de una hermosa, antigua y noble ciencia. /
Por tu ombligo pasean mis manos desmayadas /
como dos gritos solos. Blancas manos calladas, /
que hieren la tibieza de tu cuerpo sabroso, /
dulce como praderas, silente y memorioso. /
Estas manos te hurgan, te descubren delicias /
semejantes al mar. Breves, fijas caricias /
con las que quiero hollarte, como si tierra fueras /
por la que pasa un río sediento de praderas. /
Y por tu pecho andan dos tetas excelentes /
en las que yo amamanto todo lo que tú sientes. /
Altos y soberanos, tus pechos son mi vida /
que es alta y soberana tierra herida. /
Hieren tus piernas suaves y locas extremadas; /
después son dulces aves que, junto a mí, cansadas, /
duermen ese momento feliz, después del coito, /
cuando ha finalizado la noche del introito. /
Las noches son sagradas. Pero también el día. /
Hay ángeles, demonios, culos del mediodía. /
te veo, en fin, desnuda, como una gran memoria /
que no tiene pasado, ni presente, ni historia /
y es el perfecto instante /
en que todo lo amado se convierte en amante”.

POEMA QUE TODOS PUEDEN LEER

Ellos creen que he muerto. Nunca se han desvivido.
Para tener recuerdos hay que saber de olvido.

Ignoran cuanto dicen, no saben lo que quiero.
El día que yo pacte conmigo mismo, muero.

Veo ríos que van hacia su mar, tranquilos;
veo arañas que urden, en soledad, sus hilos.

Veo paisajes crueles. Mares que se levantan
y enormes animales que todo lo quebrantan;

tumbas que se estremecen y expulsan siglos, dioses
que modulan, cantando, viejas y extrañas voces.

Voces del tiempo de la vida y de la muerte!
Qué tristeza, Dios mío, que yo no pueda verte!

He preferido el canto de los mares divinos
donde vivientes hablan misterios eleusinos.

El mar, donde los muertos flotan. Allí florecen
todos los sembradíos que en la tierra perecen.

Yo no he muerto, yo vivo -y esa es mi diferencia-
de estructura y verdades, y nunca de apariencias.

Si alguien dice que he muerto, que se muera leyendo
estas cosas extrañas que estoy escribiendo.

El sexo de los ángeles

Mis ángeles son ángeles con sexo.
Yo, nada teológico, pero erecto y divino
veo una mujer ángel en mis sueños.

Tiene espíritu y carne
y tiembla cuando la toco,
vuela en torno mío
como una mariposa de cristal
y se detiene en lo alto de mi torre
de mármol.

Como invitándome a escalarla.

Mi angelesa me cuenta, por las noches,
después de la tormenta del amor,
cosas acerca de la soledad de dios.
Dios está helado
en su propia memoria,
recordando a Lucifer
el ángel de la luz que lo alumbraba
cuando estaba prisionero
del tedio de la eternidad.

Mi angelesa me sigue a todas partes.

Como una mujer fiel.
Yo amo su sexo puro y hermoso
como el tiempo.

FELIZ AÑO

Feliz año, queridos amigos del futuro,
feliz año a los hombres que desbordan el puro
gozo de estar conscientes en esta hora del año
cuando se va la vida con un pie en el peldaño
de la esperanza enhiesta sobre el suelo del mundo
donde los hombres quieren un dolor más profundo,
el dolor de estar vivos, y contemplar el río,
que avanza delicado, sereno, limpio y frío,
vida-río que avanza con sus túmulos frescos;
la vida complicada como esos arabescos
con que la muerte pone su señal de belleza,
su señal de alegría, su señal de tristeza,
su señal de esperanza en la tierra dorada
donde todos los hombres luchan contra el viento y la nada,
sabedores del canto que entonará el futuro
cuando el presente amargo, tenaz, constante y duro
caiga sobre los ojos verdes de la esperanza,
trapo rojo que agita cada cual con su lanza
esmeralda en la frente de una mujer hermosa
ebria de vino antiguo bebido con la rosa
del año que se muere con nuestras ilusiones
para renacer vivo, sangrante como un niño
sobre la faz del mundo, sobre el cálido armiño
de unos brazos que sufren y que gozan cantando
todas las cosas buenas que el tiempo va dejando.

Chicago Arte Ahora

2009-05-11T11:59:00.000-07:00

Conclusiones Chicago Arte Ahora 09
por Alejandro Quijano

*Se realizó la segunda edición de la única feria dedicada al arte Latinoamericano en Chicago.

*Antecedentes *

En los Estados Unidos, hasta años muy recientes, había cierta discriminación a los artistas y galerías Latinoamericanos, donde excepcionalmente había presencia de éste en ferias de carácter internacional y más bien era visto como un arte de segunda como sus economías de origen. Es en Miami y posteriormente en Nueva York donde se inician las primeras ferias internacionales de arte latinoamericano como respuesta a esta ausencia de foros de primer nivel, inclusive hasta el año 2007 Artropolis en Chicago estaba cerrada la participación a galerías de arte de origen “Latino”, es así que la galería de Arte Aldo Castillo decide realizar en 2008 la primera feria de arte latinoamericano en esta ciudad en el East River Art Center, iniciativa que tuvo gran éxito ya que se realizó de manera simultánea a la realización de Artroplolis obteniendo magníficos comentarios de la prensa de la Ciudad de los Vientos.

En esta edición se tuvo gran cuidado en la curaduría realizada por el propio Aldo Castillo, donde acorde con los movimientos del arte en Europa, la pintura, el dibujo, la escultura y el arte objeto tienen fundamento en las estructuras fundamentales del arte visual; privilegiando la calidad, el discurso, la propuesta y la autoría de las obras, dando como resultado una feria verdadera de arte con gran nivel y factura. Lo mismo sucedió con el performance donde se evidenció la gran preparación de los artistas.

En esta ocasión se resintió la crisis financiera mundial, así como la pandemia, aunque no el entusiasmo del galerista y los artistas. Los visitantes fueron muy numerosos, pero la asistencia fue de un 85% con respecto al año anterior, sin embargo surgieron proyectos personales muy interesantes para presentar muestras individuales de mi autoría en Bogotá y Buenos Aires, entre otros. Lamentablemente no nos pudo acompañar físicamente José Luis Cuevas a quien el año pasado tuve el gusto de entrevistar para la radio y que participó con todos los creadores en la mesa de artistas donde se habló del desarrollo y presencia latinoamericana en el arte internacional y de su necesario avance. Hoy en día ya existen verdaderos museos especializados en el arte latinoamericano, con importantes y numerosas obras en sus colecciones permanentes como es el MOLAA (Museum of Latin American Arrt) ubicado en Long Beach California y estamos ante el panorama del surgimiento de museos importantes en diversas ciudades norteamericanas con vocación netamente Latinoamericana. No cabe duda que nuestro arte llegó para quedarse y de paso deja de solo aparecer en el contexto internacional únicamente por mediación de las casas de subastas importantes como son Sothebys, Doyles y Chrities.

Mtro. Alejandro Quijano
Summa de Talentos Arte
Tel 36 03 82 13
Cel 044 (55) 17 79 87 77
Arte Privado Y Arte Público

Visite:
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www.artelatinoaamericano.org
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http://www.museosdemexico.org/museos/plasticamexicana/miembros.html
http://www.salondelaplasticamexicana.org/Aquijano/
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Chicago Arte Ahora

2009-05-07T12:49:00.000-07:00

Chicago Arte Ahora 09

Por Alejandro Quijano

Chicago Arte Ahora 09 en su segunda edición de llevó a cabo con gran éxito su Inauguración “VIP” celebrada este primero de mayo en las instalaciones de Franklin esq. con Huron en la cd. de Chicago Illinois. En el evento se realizaron performances, instalaciones, concierto que fueron acompañados por artistas reconocidos de América Latina, diplomáticos, galeristas, invitados especiales, y público en general.

El día de hoy se celebrará el evento de clausura de esta importante feria del arte curada por Aldo Castillo.

La muestra incluye obras relevantes en escultura, pintura, arte objeto e instalación de los artistas:Emil Alzamora (Peru) Antuan (Cuba) José Luis Cuevas (México), Oswaldo Vigas (Venezuela) Ernesto León (Venezuela) Gladys Ortiz (Colombia), Verónica Riedel (Guatemala) Liliana (Venezuela) Clara Morera (Cuba), Rodolfo Opazo (Chile) Antonio Bou (Puerto Rico) Carlos Colombino (Paraguay) Rodolfo Abularach (Guatemala), Estuardo Maldonado (Ecuador) Jesús Cobo (Ecuador), Victor Vaskestler (Guatemala) Eladio González (Cuba), Carolina Sardi (Argentina) Paul Sierra (Cuba), Sergio García (Cuba) , Luis Fernando Uribe (Colombia) Ignacio Gana (Chile), Adriana Carvalho (Brazil) Luis López Cruz (Perú), Gretchen Minnhaar (Argentina), Daniel Fiorda (Argentina) Martin Mendizabal (Uruguay), Jeff Abbey Maldonado (Mexican/American Indian), Máximo Caminero (Dominican Republic), Sydia Reyes (Venezuela) Nicolás Leiva (Argentina), Miguel Gomez (Dominican Republic), Jorge Salas (Venezuela) Monica Sarmiento (Ecuador), Luis Ricaurte (Colombia), Carlos Alberto García (Venezuela), Alejandro Quijano (México), Luisa Elena Betancourt (Venezuela), Alexis Mendoza (Cuba) Felipe Herrera (Venezuela), Joaquín González (Cuba) Yovani Bauta (Cuba), Andriy Halashyn (Ucrania - Costa Rica), Mauricio Gómez Jaramillo (Colombia), Viviana Zargon (Argentina), Emily Zhukov (Estados Unidos - Panamá), Maribel Portela (México), Guiomar Mesa (Bolivia) Teresa Icaza (Panamá),Tabo Toral (Panamá) Gabriel Gonzalez (Panamá), Silvio Gayton (Cuba) Alejandro Vazquez (Cuba), Marcos Raya (México), Karen Starosta Gilinski (Venezuela), Mariana San Juan (Argentina), Diana Solis (México) Nora Recepter (Argentina), Ana Abregu (Argentina) Pablo Giordano (Argentina), Adriana Mas (Argentina) Paty Serbali (Argentina), Alejandro Uribe (Colombia) María Bonomi (Brazil), James Mathison (Venezuela) Javier Lara ( Venezuela), Jorge Rojas (México), REA (Argentina - Courtesy of Schneider Gallery). María Cristina Arria (Venezuela),y Alfonso Fernández(Chile).

Spain in the Arts: Rosa Segura, Magdalena Fernández, Jordi Pedrola, Salvador Calvo, Paco Sainz, Marcos Carrasco y Esperanza González Perlado.

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Breve muestra de poesía argentina actual

2009-05-05T12:34:00.000-07:00

Foja de Poesía No. 037: Breve muestra de poesía argentina actual
por Carlos Roberto Conde.

En esta ocasión, dentro de nuestro concepto Iberoamérica desde México, presentamos una selección de seis poetas argentinos de la actualidad, nacidos entre 1953 y 1988, realizada y anotada por la poeta Yamila Greco (Buenos Aires, 1979). Una antología de la poesía emergente argentina que ofrecemos en formato pdf, lista para descargar.
Después del salto, el enlace a la muestra.
Para descargar el archivo, haga clic en la portada con el botón derecho del mouse y elija la opción “Guardar destino como” (Internet Explorer) o “Guardar enlace como” (Firefox). Para leerlo, se requiere el programa Adobe Reader. Si no lo tiene instalado, haga clic aquí.

Tamaño del archivo: 212 kb. Haga clic en la portada para descargar.

***Selección y notas: Yamila Greco***

MITOLOGICAS "LO CRUDO Y LO COCIDO" de CLAUDE LEVI-STRAUSS

2009-04-28T12:22:00.000-07:00

Mitológicas, I : lo crudo y lo cocidoClaude Lévi-Strauss EDITORIAL FONDO DE CULTURA ECONÓMICA (FCE)

No disponible en Internet

La intención del autor es probar la existencia de una lógica de las cualidades sensibles, dotada de leyes y mecanismos tan válidos como los que rigen el funcionamiento de eso que hemos dado en llamar razón, concepto que, si ha de ser de algún provecho, deberá en adelante aceptar este inesperado suplemento.

Colección: ANTROPOLOGÍAÁrea temática: ANTROPOLOGÍAFormato: 395 pp. : ilus. ; 21 x 14 cmEncuadernación: RústicoISBN: 9681612450Clave FCE: 006051R

*******************

Obertura
I

por Claude Levi-Strauss
traducción: Juan Almela

Claude Lévi-Strauss, Mitológicas I, Lo crudo y lo cocido, trad. de Juan Almela, FCE, México, 1968, pp. 11-13.

El objeto de este libro es mostrar de qué modo categorías empíricas, tales como las de crudo y cocido, fresco y podrido, mojado y quemado, etc., definibles con precisión por la pura observación etnográfica y adoptando en cada ocasión el punto de vista de una cultura particular, pueden sin embargo servir de herramientas conceptuales para desprender nociones abstractas y encadenarlas en proposiciones.
La hipótesis inicial requiere, pues, situarse de una vez en el nivel más concreto, es decir en el seno, de una población o de un grupo de poblaciones lo bastante próximas por el hábitat, la historia y la cultura. No obstante, se trata de una precaución de método, sin duda insoslayable, pero incapaz de enmascarar o restringir nuestro proyecto. Mediante un número reducido de mitos provenientes de sociedades indígenas que nos servirán de laboratorio, vamos a realizar una experiencia cuyo alcance, en caso de tener éxito, será general, puesto que esperamos de ella que demuestre la existencia de una lógica de las cualidades sensibles, que repase sus vías y que manifieste sus leyes.
Partiremos de un mito, proveniente de una sociedad, y lo analizaremos recurriendo inicialmente al contexto etnográfico, y después a otros mitos de la misma sociedad. Ampliando progresivamente la. indagación pasaremos seguidamente a mitos originarios de sociedades vecinas, no sin haberlos situado también a ellos en su particular contexto etnográfico. Alcanzaremos progresivamente sociedades más lejanas, pero siempre a condición de que entre unas y otras se hayan demostrado, o puedan postularse razonablemente, vínculos reales de orden histórico o geográfico. En la obra presente sólo se hallarán descritas las primeras etapas de esta dilatada excursión por la mitologías indígenas del corazón de la América tropical y, según prevemos ya, nos arrastrará hasta las regiones septentrionales de América del Norte. Pero si bien de comienzo al fin un mito de los indios Bororo del Brasil central nos servirá de hilo conductor, no habrá que buscar el motivo ni en la hipótesis de que este mito fuera más arcaico que otros que se estudiarán después, ni en el hecho de que lo juzgásemos más sencillo o más completo. Las causas que lo han impuesto inicialmente a nuestra atención son contingentes en gran medida. Y si hemos procurado que la exposición sintética reproduzca en el mayor grado posible el curso del análisis, es que hemos creído que por este medio el lazo estrecho que nos parece existir, en semejantes materias, entre los aspectos empírico y sistemático sobresaldría mejor aún si el método seguido empezase por atestiguarlo.
De hecho, el mito bororo, que será de ahora en adelante designado por el nombre de mito de referencia, no es otra cosa, según intentaremos mostrar, que una. transformación más o menos profunda de otros mitos, provenientes sea de la misma sociedad o bien de sociedades próximas o alegadas. Así que hubiera sido legítimo elegir como punto de partida no importa qué representante del grupo. El interés del mito de referencia no atañe, desde este punto de vista, a su carácter típico, sino más bien a su posición irregular en el seno de un. grupo. En efecto, por los problemas de interpretación que alza, es ésta especialmente propia para el ejercicio de la reflexión.
Incluso así precisada, es de temerse que nuestra empresa tropiece con objeciones fundadas en prejuicios por parte de los mitógrafos y de los especialistas en la América tropical. Efectivamente, no se deja encerrar en límites territoriales o en las casillas de una clasificación. Sea la que sea la manera de enfocarla, se desenvuelve como una nebulosa, sin jamás parecerse en forma duradera o sistemática a la suma total de los elementos de los que ciegamente extrae su sustancia, confiada en que lo real le servirá de guía y le mostrará un camino más seguro que los que hubiera podido inventar. A partir de un mito elegido, ya que no arbitrariamente, sí en virtud del sentimiento intuitivo de su riqueza y fecundidad, y analizado luego de acuerdo con las reglas planteadas en anteriores trabajos (L.-S. 5, 6, 7), constituimos para cada sucesión el grupo de sus transformaciones, sea en el interior del mito mismo, sea elucidando las relaciones de isomorfismo entre sucesiones extraídas de varios mitos provenientes de la misma población. Así nos elevamos ya de la consideración de los mitos particulares a la de ciertos esquemas conductores que se ordenan a lo largo del mismo eje. En cada punto de este eje señalado por un esquema trazamos entonces, por así decirlo, verticalmente, otros ejes resultantes de la misma operación, pero no ya efectuada con ayuda de los mitos de una población única, todos diferentes en apariencia, sino de los mitos que, si bien surgidos de poblaciones vecinas, exhiben ciertas analogías con los primeros. Con esto los esquemas conductores se simplifican, se enriquecen o se transforman. Cada uno se vuelve origen de nuevos ejes, perpendiculares a los precedentes en otros planos, donde no tardarán en engancharse, por un doble movimiento prospectivo y retrospectivo, sucesiones extraídas ora de mitos provenientes de poblaciones más alejadas, ora de mitos inicialmente dejados de lado por parecer inútiles o imposibles de interpretar, con todo y pertenecer a pueblos los que ya se pasó revista. Conforme la nebulosa se extiende, pues, su núcleo se condensa y organiza. Se anudan cabos sueltos, se llenan vacíos, se establecen conexiones. Algo parecido a un orden se vislumbra detrás del caos. Como alrededor de una molécula germinal vienen a agregarse al grupo inicial sucesiones dispuestas en grupos de transformaciones, reproduciendo su estructura y sus determinaciones. Nace un cuerpo multidimensional cuyas partes centrales revelan organización en tanto que la incertidumbre y la confusión siguen reinando en el contorno.

Claude Lévi-Strauss (Bruselas, 28 de noviembre de 1908) es un antropólogo francés, una de las grandes figuras de su disciplina, fundador de la antropología estructural e introductor a las Ciencias sociales del enfoque estructuralista basado en la lingüística estructural de Saussure. Por la influencia de su obra, dentro y fuera de la antropología, ha sido uno de los intelectuales más influyentes del siglo XX.

"LA HISTORIA DE LAS COSAS" ... ESTO VALE LA PENA VERLO Y SABERLO...

2009-04-28T12:08:00.000-07:00

EXELENTE TRIADA DE VIDEOS TITULADA "LA HISTORIA DE LAS COSAS" REALIZADOS POR ANNIE LEONARD, EN DONDE VEREMOS EN UNA EXELENTE PRESENTACIÓN LA VERDADERA HISTORIA DE LO QUE PASA CON LAS COSAS... ESTA MUY INTERESANTE.

En estos tiempos, nada mejor que una buena dosis de poesía...

2009-04-25T10:18:00.000-07:00

Yamila Greco

Reseña biográfica:

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1979. Parte de su obra literaria se publicó en la antología "Cadáver en mano” (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile). Realizó la introducción del libro "La Liga", para el poeta chileno Christian Pérez (Visceralia Ediciones, Santiago de Chile). Su texto "V" ha sido seleccionado para participar en la obra "Verso a verso" (Editorial Dunken, Buenos Aires, 2008). Colabora en diversas publicaciones literarias, como "Cinosargo", “Punto en Línea” (publicación de la Dirección de Literatura de la Coordinación de Difusión Cultural de la Universidad Nacional Autónoma de México), “El Coloquio de los perros”, “La Siega”, “Revista Hispanoamericana Arte y Mundo” (participación en el artículo sobre Violencia y Creación, junto a los escritores fernando Proto Gutiérrez y Timothy Wright y publicación de parte de su primer poemario “Respirar Puede ser un Fracaso”), “Resonancias” (Nota Introductoria de Mónica López Bordón), “Vieja Lilith” y "Artesanías Literarias" (Nuevas Voces de La Poesía Argentina: Comentario, presentación y selección de la poeta argentina Silvia Loustau).
Su poemario “Sobrevivir es una Curvatura” fue publicado en la revista “Casa Litterae" (Visión sobre la nueva literatura internacional del poeta español Antonio Gamoneda y visión sobre la nueva literatura internacional del poeta Jacobo Rauskin). La revista de poesía chilena Lakúma-Pusáki dedicó una nota a su trabajo poético, así como la revista de poesía argentina “La MásMédula” (autor Nicolás Dragonetti). Realizó el prólogo y la selección de autores para la muestra de poesía argentina actual organizada por la revista mexicana “Círculo de Poesía”. Sus poemas han sido traducidos al catalán, al italiano y al inglés.

Otros textos de su autoría pueden encontrarse en:

http://blog.myspace.com/respirarpuedeserunfracaso

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Poemas de Yamila Greco:

VII

ofrecer ahora la mueca histérica de mis muletas
huir clavada en cruz por hambre y consuelo
de un diente aferrado
agita mi noche, el alto baile de la sangre
el choque de las mandíbulas
para hacer de ese gemido
mi órgano más soberbio

VII

oferir ara la ganyota histèrica de les meves muletesfugir clavada en creu per fam i consold'una dent aferradaagita la meva nit, l'alt ball de la sangel xoc de les mandíbulesper fer d'aquest gemecel meu òrgan més superb

(Traducción: Gustavo Rico)

XIV

toda búsqueda comienza por las uñas
atreverse al desnudo rascándose la carne

prostituta del espejo
me meo encima tuyo

hasta iluminar el fondo

XIV

tota recerca comença per les unglesatrevir-se al nu rascant-se la carnprostituta del mirallem pixo damunt teufins il·luminar el fons

(Traducción: Gustavo Rico)

XVI

I
convidarme garra hasta el consuelo
mil pedazos justos clavados en la frente

II
importan los nervios instalados
el animal nos sobra

circulando en fantasías menores

XVII

convidar-me grapa fins el consolmil trossos justos clavats al frontII
importen els nervis instal·latsl'animal ens sobracirculant en fantasies més petites

(Traducción: Gustavo Rico)

XVII

formó su sexo como tibia
pero muerta

en la vulva el lobo
trepando mugre

Jesús prostituta alta
urge asilo

quiero

pero con sal
y bajo los surcos

XVII

va formar el seu sexe com a tíbiaperò mortaa la vulva el llop enfilant-se greixumJesús prostituta altaurgeix asilestimoperò amb sali sota els solcs

(Traducción: Gustavo Rico)

2009-04-25T10:10:00.000-07:00

II. JOSÉ MARTÍ GÓMEZ, Premio Nacional de Periodismo de Cataluña 2008,
LA VANGUARDIA, Y JAVIER DE LA ROSA.

Rafael del Barco Carreras

Abril 2009. Del libro “La Catalunya mes fosca” de Victor Saura, periodista catalanista de izquierdas, recién editado, releo traduciendo del catalán… “Los periodistas, y en general las personas, tenemos esta manía de creernos lo que leemos. Uno escribe una cosa porque una supuesta buena fuente se lo ha explicado (y los De la Rosa, Piqué Vidal, Estevill, Aguilera, Oubiña y compañía eran grandísimas fuentes para muchos periodistas encantados de tenerlos) y a partir de aquí el resto lo vamos repitiendo acríticamente, como si hubiéramos presenciado el crimen en directo. No he visto nunca a ningún periodista admitir un error así. Admitir que con un artículo inspirado por alguno que le parecía de confianza y que años después se ha comprobado que era un auténtico pirata malparido hundió la reputación de algún otro que posiblemente no tenía ninguna culpa”… y amplío mi escrito del 26-10-08, cuando a Martí Gómez le otorgan el gran galardón en el teatro Kursal de Manresa.

José Martí Gómez inició el linchamiento y juicio paralelo en el caso Consorcio de la Zona Franca de Barcelona, 1980. Insisto, ni se le ocurrió hablar conmigo, ¿para qué? ¡yo no le pagaría tanto como De la Rosa! Durante 30 años me he preguntado cuánto. Ver las imágenes adjuntas en www.lagrancorrupcion.blogspot.com. Dice investigó, no investigó nada, porque la patraña es falsa. NO EXISTÍAN ESOS SUPUESTOS FINANCIEROS DE DUDOSA REPUTACIÓN, apenas unos socios menores de los varios con quienes Antonio de la Rosa realizaba sus negocios (preferencia y a dúo con su hijo Javier), y en cuanto a las señoritas, ese SAN ANTONIO, arrastraba una doble vida al igual que tantos otros de los adinerados y corrompidos franquistas.

Los De la Rosa le proporcionaron las claves del guión. La más rentable de sus novelas. Victor Saura confunde ERROR por CORRUPCIÓN. Hasta los jueces dictarán en la sentencia; dinero parte GASTADO EN VICIOS. Tengo 68 años (a estas alturas de la vida no debo justificarme ante nadie) jamás he tenido un VICIO (ni fumo) como demostraría el más profundo e imaginable examen médico, añadiendo de paso que nunca he estado enfermo con un solo día de cama, jamás una baja en mis trabajos o negocios, y demostrable en el expediente carcelario o en los archivos de todo el Sistema Sanitario. Por no tomar, ni aspirinas... la antítesis de Javier de la Rosa.

La portada y primera página de CAMBIO 16 del 18-11-79 inicia en la Prensa la consolidación del primer gran desfalco de los De la Rosa y su corte, o de quienes se añadirían al engaño, Serra, Maragall… la Prensa…abogados, jueces, policías…

IMPORTANTE: NUEVAS DISPOSICIONES EN LAS ADUANAS DE ESTADOS UNIDOS

2009-04-16T08:50:00.000-07:00

Para quienes tengan pensado salir de vacaciones al Pais vecino tomen en cuenta esta informacion.

NUEVAS REGLAS ADUANALES USA
Para que lo tomen en cuenta...

por Mariana Cantú

A partir de ya, TODO dispositivo capaz de almacenar información digital o analógica como discos duros, memorias Flash (mal nombradas USB's) Celulares, iPods, beepers, cintas de audio, video, laptops, así como cualquier documento en papel como libros, panfletos, planos y demas, pueden ser decomisados por un 'tiempo razonable' para su revisión por los agentes de la aduana y en caso de encontrarse algo que ellos consideren 'ilegal' puedes ser arrestado y todo lo demás 'como si pasaras droga'.

Así que olvídense de llevar ese CD 'quemado' con las canciones de los 15 CD's que les gustan y que 'tienen el original en casa' porque para el momento de cruzar a USA y en lo que se logra comprobar si tienen los originales serán considerados criminales y tratados como tales.

Al igual el IPOD tienes que demostrar la legalidad de la musica bajada en el mismo, comprobando su procedencia y de ser bajada de internet sin pagar los permisos sera considerado ilegal y seras tratado como un traficante.

Van a revisar a todos; tanto a ciudadanos americanos así como mexicanos.

Aqui el link del Washington Post, donde se describe mas a detalle la nuevas reglas.
http://www.washingtonpost.com/ wp-srv/content/ article/2008/
08/01/laptops.
html?hpid= topnews

Aqui el link a la politica de busqueda de informacion en la frontera:
http://www.cbp.gov/linkhandler/gov/travel/admissability/search_authority
ctt/search_ authority. pdf.

De este ultimo les interesara el parrafo D. (1) (a) que dice:

Retention with Probable Cause.
When officers determine there is probable cause of unlawful activity based on a review of information in documents or electronic devices encountered at the border or on other facts and circumstances they may seize and retain the originals and/or copies of relevant documents or devices, as authorized by law.

Traduccion:

Retencion con Causa Probable:
Cuando los oficiales determine que existe una probable causa de actividad ilegal en la revision de informacion en documentos o dispositivos electronicos encontrados en la frontera o en otros hechos o circunstancias ellos (los oficiales) pueden tomar y retener los originales o copias de documentos o dispositivos relevantes, como lo autoriza la ley, ademas de enviarte a un juez que determinara tu situacion legal.

En Reynosa han detenido a varias personas, porque la noticia no ha sido bien difundida....

2009-04-15T10:27:00.000-07:00

"LAS CELDAS DEL LOCOTORIO"

CELDA 1

A Espeuta le gusta mirar las estrellas. Se tira de espaldas, encima de una gruesa manta polvosa, que impide que se pinche con las aceradas puntas de los resortes que se asoman por los hoyos del viejo colchón. La pequeña ventana enmarca el negro telón del cielo, en el que Espeuta distingue algunas constelaciones: La osa mayor, la osa menor, las tres Marías, Orión, Antar, tralalá…
Suspira y entrecierra sus acuosos ojitos para enfocar los cintilantes luceros, mientras imagina que vuela sobre el cielo y las nubes, que se remonta hasta la luna y se acerca a las estrellas y voltea hacia abajo y ve la tierra, lejana y azul, flotando como una hermosa canica de agua, entre el brillo de plata luminosa que se desprende de la cola de los cometas, mientras, ella como una mota de polvo cósmico, revuela entre el negro silencio del espacio, sobre un oscuro telón que luce salpicado de relucientes brillantinas.
Espeuta sueña despierta, con la mirada perdida en el infinito; sueña que es una estrella, de esas que cintilan sobre el cosmos; sueña que forma constelaciones, que cual collares de diminutos diamantes, penden del oscuro cuello de la noche.
Espeuta se queda observando el cosmos en silencio y suspira de cuando en cuando. Su mirada no es lo único que escapa de su encierro, a través de aquella ventanilla recortada en la gruesa pared de concreto que la separa del mundo, escapa también su alma a través de sus ojos y corre suave cual si fuese el viento, sobre el puente que entre su celda y el cielo tiende la mirada suya. Espeuta no se cansa de mirar, lo ha hecho por mucho, mucho tiempo. Sus ojos no se han cansado todavía; no se cierran casi nunca, por que casi nunca duerme. Espeuta no puede recordar cuando fue la última vez que durmió, que cerró sus ojitos y se desprendió del cosmos inconmensurable, para dejarse mecer en la suave cuna que forman los brazos de Morfeo.
Espeuta lo intenta, pero no recuerda…no logra recordar, cuando fue la última vez que pudo cerrar los ojos y dormir.
Eso no le interesa, ella quiere volar, correr por el puente entre sus ojos y el cielo y escapar cada noche, brillar en el cosmos y ser una de esas cintilantes estrellas, para reunirse y formar constelaciones y besar a la Luna en sus plateadas mejillas… Para huir lejos, muy lejos de los enfermeros, que cada tarde la sujetan fuertemente hasta lastimarla y la obligan a tragar esas amargas píldoras para dormir, que se le pegan en la garganta, que se le deshacen dolorosamente en el estómago, como si le prendieran fuego por dentro, un fuego que ni el agua que le dan para pasarlas, logra apagar.
Quiere huir de si misma, de su cuerpo torpe, aletargado por las medicinas, que se ha vuelto una cárcel peor que su celda. Quiere huir de la soledad, que la hiere más que las púas de los resortes que atraviesan el relleno de su viejo colchón.

Por eso Espeuta no quiere dormir, por que no puede, porque no podría vivir sin huir cada noche, galopando sobre el suave lomo de su mirada hasta el cosmos, para danzar con sus estrellas.
Por eso vomita las píldoras cuando los enfermeros se van.
Para no tener que dormir, para no tener nunca, que cerrar los ojos y dormir…

2009-04-14T08:18:00.000-07:00

La conmemoración de los días considerados santos por la práctica eclesiástica parece la ocasión adecuada para revalorizar aspectos relativos a las leyes morales y las leyes físicas. Podríamos abordar el tema de manera genérica argumentando que la diferencia fundamental entre unas y otras radica en el terreno donde cada una de éstas tiene lugar. Es decir, las leyes físicas no poseen influencia mensurable en nociones de tipo moral, del mismo modo que las leyes morales no afectan en modo alguno las diversas propiedades que rigen a la naturaleza.

Esta diferenciación pudiera sonar plausible en primera instancia, sin embargo abre una amplia brecha a la refutación de su primer enunciado (como se verá más adelante). Un argumento más certero para establecer la diferencia podría expresarse de la siguiente manera: Las leyes del mundo físico fueron y serán las mismas antes y después de la existencia del género humano; no así las leyes morales.

Si partimos de una aseveración tan simple, llana y a la vez sencilla de aceptar en términos lógicos como la recién mencionada, entonces la reflexión da pie al cuestionamiento de conmemoraciones masivas y efusivas —como las ocurridas en los días denominados santos— con fines del fortalecimiento colectivo de ciertos códigos morales y conductuales promovidos por la autoridad eclesiástica, y cuyas constantes se encuentran primordialmente determinadas por intuiciones, supersticiones y sistemas de creencia que parten del sacrificio como medida esperanzadora de resarcimiento ante el miedo y la culpa.

¿Qué es lo que representa, en última instancia, este tipo de creencias? ¿Se trata únicamente de una tradición que como tal es susceptible de sufrir alteraciones en el tiempo, o representa en sí misma un modelo de reglas morales concebido a perpetuidad? Cuando tomamos en cuenta que el código promueve como virtud la no exigencia de pruebas evidentes que le contradigan, la idea de perpetuidad adquiere mayor peso sobre la simple noción de tradiciones y costumbres. A partir de este punto podemos conducirnos al siguiente cuestionamiento: Si el código moral eclesiástico se autodetermina como perpetuo, ¿entonces por qué motivo necesita de reforzamientos cíclicos en la conciencia de sus practicantes, como ocurre con los días denominados santos?

Para llegar a una posible respuesta parece necesario retomar la premisa inicial de estas líneas: Las leyes del mundo físico fueron y serán las mismas antes y después de la existencia del género humano; no así las leyes morales. De esta sola aseveración podemos derivar una idea más para explicar la no perpetuidad del código moral eclesiástico: ¿Son las leyes morales también una consecuencia de las leyes físicas? Una respuesta saludable en este sentido ha necesariamente de partir de su contexto material, o de lo contrario estaríamos despreciando el origen neuroquímico de los diversos procesos que conforman el pensamiento humano. Es decir que entre las leyes físicas y las morales no existen dos contextos independientes, sino que, así como en términos cronológicos las leyes físicas anteceden a la moral, también ésta última puede resumirse como una consecuencia más de las diversas propiedades físicas, químicas o biológicas de la materia que compone nuestro sistema nervioso, sin dejar de considerar aspectos de orden psicológico que influyen tanto en las necesidades como en las motivaciones individuales para la adopción de códigos morales y conductuales.

En síntesis, la promoción de leyes morales autodenominadas universales, como de hecho reza la propaganda de los días santos, resulta inconsistente a partir de su contexto intuitivo y supersticioso; son nociones contraproducentes en el proceso de construcción de un pensamiento positivo basado en mediciones y evidencias sólidas, en vez de mecanismos inmóviles y de ciega recompensa ante lo desconocido. De este modo, en un modelo de construcción de pensamiento positivo, la evolución de las leyes morales habría de ser proporcional al progreso cognitivo de los procesos biológicos y químicos del pensamiento, además de congruente al proceso de reconocimiento del individuo consigo mismo y ante los demás.

Aceptamos las leyes físicas y naturales como verdaderas porque cumplen a cabalidad con un orden específico, mensurable y probatorio. Otorgar el grado de veracidad a una norma de pensamiento basada unilateralmente en criterios morales, como hace el código eclesiástico, puede conducirnos a una deducción simple y llana: Para aceptar una verdad es preciso comprenderla; para aceptar una mentira basta sólo creer en ella.

´"La maleta en el desván" de Carlos Ernesto García

2009-04-13T09:36:00.000-07:00

Presentación del poemario “La maleta en el desván”

(Ediciones Rubeo, 2009), del escritor salvadoreño

Carlos Ernesto García.

Cada uno de los versos de “La maleta en el desván” rescata las imágenes dejadas en el transcurso de los últimos viajes de Carlos Ernesto García como si se tratase de una crónica poética. Las ciudades se convierten de esta manera en las principales protagonistas de la obra, donde también resurgen los recuerdos de un país devastado por la guerra, el desamor y por la larga diáspora de un pueblo.

Presenta el acto el escritor cubano Rodolfo Häsler.
Hora : 20:00 Dia : 30/4/2009 Lugar:Casa Amèrica Catalunya. c/ Còrsega, 299. Barcelona

Ensayo de Oscar Wong

2009-04-07T13:31:00.000-07:00

Óscar Wong (Tonalá, Chiapas, 1948) es de ascendencia sinomexicana. Poeta, narrador y ensayista. Ha obtenido diversos premios nacionales en los tres géneros que practica, entre ellos el Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde 1988, el Premio Nacional Rosario Castellanos en Cuento 1989 y el Premio Nacional de Ensayo Literario Magdalena Mondragón 2006. Imparte cursos y talleres de manera independiente. Radica en el DF: Pertenece al PEN Club-México. Su más reciente libro: Jaime Sabines, entre lo tierno y lo trágico (Edit. Praxis, Méx., 2007)

(1914-1998)
OCTAVIO PAZ, PERFECCIÓN Y TRANSPARENCIA

Por Óscar Wong

Percibir al universo con toda su carga profunda de sonoridades y significados para descorrer el velo de la realidad, tan inasible para muchos: he ahí la condición esencial para escribir Poesía. Puesto que Nombrar llena vacíos, la Palabra genera y ordena al cosmos. Según los mitos hebreos, la creación del mundo es lingüística (cuando el poeta canta hay más ser en el cosmos, precisa Eduardo Nicol, por eso el Logos es sonoro). El poeta nace con esa predisposición para las palabras y los sentidos significativos (el vocat, llamado, que a su vez viene del verbo latino vocare, es muy fuerte) y se hace con la experiencia vital, con las lecturas. Si se parte de que la Poesía constituye una revelación espiritual, consecuentemente no todos están dotados para conseguirlo.

Robert Graves nos recuerda –¿o nos alerta?– sobre la función de la póieses y del poeta: cantar al tema único de la poesía y oficiar (Cf. La diosa blanca, 1986). Expresar –a través de ritmos, imágenes y diversos planos significativos– la relación de un hombre con su pareja; observar con profundidad al mundo que nos habla y se nos revela incluso en cada objeto; ver las cosas con su máximo sentido oracular, como quería Francis Ponge (Cf. El silencio de las cosas, 1999). Por algo la existencia esa sagrada. Octavio Paz (Mixcoac, D. F. 1914- abril 19 de 1998), como poeta, lo supo. Conocía su poder transformador y usaba estas resonancias sagradas. El poema, reflexionaba Paz en El arco y la lira (1956, 2ª. edic.)[1], es un conjunto de signos que buscan un significado, de ahí también que cada forma lírica exteriorice una idea. El fluir del discurso, la cristalización visionaria del poema, desemboca en el texto, en el poema-objeto, en el poema-exploración (Cf. Maya Schäver-Nussherger, Octavio Paz. Trayectorias y visiones, 1989). La experiencia vital, la manifestación emocionada de la existencial se traduce en revelación.

Todo fluye en el poema, por eso su sentido paradojal, el signo con doble significado suspendido en el hecho estético, como una perenne interrogación, como una referencia inmóvil, inasible, aunque permanente. Quietud y movimiento son lo mismo, canta el Poeta. Por supuesto que ello se da por el sentido orientalista –tamizado por los filtros de una tradición sólidamente occidental– que prevalece en su obra inicial desde 1951.

En Octavio Paz la poesía representa un ritual, unión sagrada, recurrencia amorosa, ceremonial santificado, perpetuo. Tiempo suspendido, rito o festín, el verso en Paz está cargado de significaciones. Iluminación. Palabra y silencio: poesía. Espacio-tiempo: realidad física, objetos que se nombran. Tal la expresión paciana, cargada de paradojas, debido a lo que Margarita Murillo González determina en tanto polaridad-unidad y que da coherencia a su obra poética. Cuatro signos relevantes confluyen aquí: Palabra, silencio, tiempo, Revelación. Los cimientos duales de la poética paciana son capitales para entender su expresión (Cf. Polaridad-unidad, caminos hacia Octavio Paz, 1987).

Paralelismo y paradoja. Revelación del ser a través de la Palabra. Poesía. Espejo de la realidad. “La poesía es la creación metafórica por excelencia, pues efectúa una triple metamórfosis. En primer lugar, ella es resultado de una metamórfosis de la realidad, creando una realidad verbal nueva inteligente y con sentido propio. Esta versión de los hombres y los mundos, que aparece en la historia de la poesía, es inconfundible con la metamórfosis de los demás sistemas. En fin, la poesía es un lenguaje distintivamente metafórico, y ésta es la clave de su arte”, acota Nicol (Cf. Formas sublimes de hablar. Poesía y filosofía, 1990). Lo real y lo verbal, en la poética paciana, marchan juntos en esa travesía metabólica, a través de las imágenes y metáforas, de la cadencia rítmica y de los necesarios silencios. La función de la poesía en Octavio Paz, significa un verdadero enlace entre la realidad interior de sus intuiciones y emociones, y el mundo exterior del que forma parte el autor6. El sentido lúdico de la poesía de Paz hace del canto un signo sagrado; para este autor, el paisaje no es el escenario simple, sino un ser vivo, con sus contrastes y cambios. En Paz siempre hay un equilibrio entre su expresión y el sentimiento. La presencia del hecho estético, del fenómeno poético, representa un rito, un ceremonial. Por ello, con frecuencia Paz reflexiona sobre este tema capital.

Hay referencias en sus poemas, siempre, como ocurre en Piedra de sol7 (1957) o en Pasado en claro8 (1975), por citar dos grandiosos poemas. Y es que Paz postula la idea de que el poeta es un creador solitario. Por ende, su herramienta –el lenguaje– representa un elemento vital, que refleja sus contenidos, su particular expresividad por la emoción poética: el mundo fluye, transcurre en un movimiento interminable, aunque se eterniza en la sonoridad del poema. La poesía incendia y fractura la dimensión del silencio. Es silencio. Metáforas y reiteraciones crean en Octavio Paz un sistema que revelan, y develan, otro texto, otro universo semántico, lúdico. La poesía de este autor mexicano, se caracteriza por sus imágenes intensas, brillantes. Precisiones y descripciones que van más allá de la simple enumeración referencial. Atmósferas internas, movimiento que dinamiza la potencialidad del espíritu, significa al verso de Paz. Todo es pleno y luminoso, como la mirada de la memoria que busca, husmea, hurga, visualizando el pretérito.

En Piedra de sol (1957), ese espléndido monumento lírico, esa exaltación sonora de la existencia, Paz pretende eslabonar el tiempo. Y aún más: nulificarlo. El poeta se erige como Adán en el primer día de la creación, enarbolando el privilegio de normar a las cosas. En 584 endecasílabos, Paz establece una comunicación plena con el universo. Como cantor se planta en el mundo sorprendido por el entorno y canta con reverencia. Se establece una comunicación plena con el cosmos. Deslumbrado ante la vida el poeta no tiene otra preocupación más que cantar. Todo se modifica, todo cobra nueva realidad, otra representación. Las analogías dan paso a la identidad. Es impresionante, e impactante, la manera en que Paz va generando esa corriente sonora, emotiva, con símiles y metáforas, con silencios que hablan armónicamente, con anáforas y figuras de repetición. Los períodos rítmicos determinados, el golpeteo silábico, los encabalgamientos, generan ese espléndido cántico terrenal que es este numinoso poema. La armonía lo rodea: la luz, la fuente o surtidor arqueado por el viento. Frente al mundo, el poeta invoca los valores más altos del espíritu, conjura a la burda materia y la enaltece con su mirada:

un sauce de cristal, un chopo de agua,
un alto surtidor que el viento arquea,
un árbol bien plantado mas danzante,
un caminar de río que se curva,
avanza, retrocede, da un rodeo
y llega siempre...

El poeta, deslumbrado por la belleza del entorno, de pronto descubre que la felicidad no puede atraparse: es fugaz. La imagen es plena, rotunda, reveladora: horas de luz que pican ya los pájaros,/presagios que se escapan de la mano... La contraposición con la desdicha es valida. Ésta llega y petrifica todo. Lamentablemente ésta es parte de la realidad, el pago por la desobediencia ante los dioses (o ante Dios). El destierro del mítico Jardín del Edén involucra también al deterioro y la degradación física: estar supeditado al transcurrir del tiempo, a los cambios de substancia, como postulaba Aristóteles; sin embargo la figura de la mujer es capital. Previamente el fulgor que surge cuando se apartan las nubes, simulando alas, lo obliga a elevar su voz. Paz canta al amor, a la mujer.

La ternura hace que el poeta admire a plenitud a la amada, lejos de toda intención lujuriosa: mis miradas te cubren como hiedra, exclama; antes de desnudarla la cobija pasionalmente. La figura de la mujer adopta un papel relevante: Musa, Creadora, advocación maligna. De la colegiala a la mujer plena, evocada por el poeta, hasta llegar la mujer decrépita, la pavorosa bruja en que se convierte la pareja cuando ocurre la desavenencia. La triple representación de la diosa madre, de acuerdo con la tesis de Graves, se advierte en este cántico revelador9. Estrofa tras estrofa, línea tras línea pueden destacarse las imágenes, al igual que las reflexiones sobre el mundo y la historia, sobre la existencia y su transitoriedad; la manera en que ese amor evocado se trastoca y termina por ser nada. La núbil, la amada inicial llega a metamorfosearse en un montón de ceniza y una escoba,/ un cuchillo mellado y un plumero,/ un pellejo colgado de unos huesos...

La presencia del sentido femenino y los conceptos de amor y erotismo –este último considerado como mito cosmogónico, como energía primordial– es, indudablemente, un tema hondamente significativo en la obra lírica de Octavio Paz. En Piedra de sol la reflexión también tiene lugar. Pero no es filosofía. Tampoco el poeta se yergue como un predicado: es simplemente un hombre sensible que observa al mundo con profundidad. Y le duele. Por lo tanto advierte que no hay víctima ni verdugo, puesto que en el mundo todo sucede: amores, frustraciones, incestos, sodomía, castidad, etc. Las tragedias, los hechos sangrientos de la Historia no tienen sentido puesto que todo se transfigura y es sagrado. Pero, en verdad ¿nada tiene sentido? Paz se cuestiona: ¿no son nada los gritos de los hombres?/ ¿no pasa nada cuando pasa el tiempo? Por supuesto que la realidad responde con su crudeza: todo es un simple parpadeo del sol, los muertos no pueden morirse de otra muerte. Las leyes, las cárceles, las iglesias, la política, la economía, la democracia son: “máscaras podridas/ que dividen al hombre de los hombres/ al hombre de sí mismo”.

Por otra parte, el poema Pasado en claro (1975) es un recorrido por el interior del poeta, un atisbar por las diversas instancias álmicas a través, siempre, del lenguaje, considerado como “senda de piedras y de calores”. La búsqueda es no sólo en su nivel referencial y técnico (el discurso lírico como información, de ahí que la expresividad del contenido se bifurque “entre lo presentido y lo sentido”). Ante esta circunstancia, el escritor asume sus diversas intenciones analógicas; metáforas y reiteraciones crean un sistema de espejos que revelan otro texto, como ocurre en El mono gramático (1975). Paz va al encuentro de sí mismo; ahí, justamente, “donde le lenguaje se desdice”. En este adentrarse por la memoria, el poeta observa su infancia. La vuelta hacia atrás es, desde luego, inaprensible (“es todas partes y ninguna parte, /las cosas son las mismas y son otras”), una paradoja resuelta por el transcurrir del tiempo, aunque este concepto, esta dimensión, no se haya inventado todavía (según la expresión utilizada por el poeta). Aquí se da “la identidad entre sus semejantes,/ la diferencia en sus contradicciones”, pero ¿qué es el tiempo sino “luz filtrada”? Paz se adensa y se transfigura en este instante para contemplar el paso de la historia, del mito, de las lecturas y se instala en ese país de nubes: la adolescencia. Esta visión, nostálgica, es fugaz pero intensa; las descripciones del tendejón, por ejemplo, crean una atmósfera melancólica, como el sepia de un daguerrotipo. Se advierte, además, otra visión desgarrada: la casa familiar.

El poeta descubre sus interioridades, sus raíces (¿la Raíces del hombre?); la madre e un “pan que yo cortaba/ con su propio cuchillo cada día”. La tía y el abuelo son referencias contenidas, frases hechas (“al hecho, pecho”, “blanda te sea”). En cambio la figura paterna se vuelca en un ritmo trepidante, quebrantada por el dolor:

“Del vómito a la sed,
atado al potro del alcohol,
mi padre iba y venía entre las llamas.
Por los durmientes y los rieles
de una estación de moscas y de polvo
Una tarde juntaos sus pedazos.
Yo nunca pude hablar con él.
Lo encuentro ahora en sueños,
esa borrosa patria de los muertos.
Hablamos siempre de otras cosas.
Mientras la casa se desmoronaba
yo crecía. Fui (soy) yerba, maleza
entre escombros anónimos”.
(pp. 29-30)

A raíz de esta percepción desgarradora, la zona que recuerda el poeta es otra; inmerso en la soledad se vuelve un extraño “entre las vasta ruinas de la tarde”. Luego la reflexión sobre la existencia y la transitoriedad del ser humano (“el agua es fuego y en su tránsito/ nosotros somos sólo llamaradas”). Fantasmas, mensajeros, fragmentos de un discurso inacabado: eso son los hombres inmersos en la historia. El poeta ha dicho: “Túneles, galerías de la historia /¿sólo la muerte es puerta de salida? /El escape, quizás, es hacia adentro” (p. 38). Pero si existe la vida y la muerte, también sucede un tercer estado, que es la quietud misma, disuelta, “la plenitud vacía”, acaso una palabra “de dos filos, palabra entre dos huecos”. Esta revelación lleva al poeta a colegir que “Es Dios: /habita nombres que lo niegan”.

Sí, otra vez la falibilidad del lenguaje, un discurso que se esculpe y se disipa. El poeta se reencuentra con el murmullo interior: el silencio. La conclusión es contundente: “Soy la sombra que arrojan mis palabras”. En 18 estrofas, que son igual número de zonas o estancias vitales, el poeta recorre su interioridad, determinando con precisión su actitud con respecto a su historia personal y la Historia (más objetiva). Un recorrido a través de esa cadena lingüística que arroja sombras. Un pasado transparente que estimula al poema. Hay imágenes intensas, brillantes. Descripciones que van más allá de la simple enumeración referencial. Atmósferas internas, movimiento que dinamiza la potencialidad del espíritu. Todo es pleno y luminoso, como la mirada de la memoria que busca observando el pretérito. Eso es Pasado en claro: transparencia de las raíces emotivas.

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[1] Las citas utilizadas pertenecen a esta edición
6 Cfr. Rachel Phillips, Las estaciones poéticas de Octavio Paz, FCE, Méx., 1976
7 Cfr. Paz, Octavio, La estación violenta, FCE, Letras mexicanas, No. 42, Méx., 1958, pp. 56-83. Todas las citas son de esta edición.
8 Véase La estación violenta, FCE, Méx., 1958, uno de los mejores libros de Paz que revela nueve grandes poemas; “Himno entre ruinas”, “El cántaro roto” y “Piedra de sol”.
9 El aspecto mítico se advierte con claridad: Circe que transforma a los hombres en cerdos o el hada Melusina de las historias medievales que se transformaba en serpiente durante la noche, Cfr. Pere Gimferrer, Lecturas de Octavio Paz, Edit. Anagrama, Barcelona, 1980, p. Pp. 44-46

2009-03-31T10:27:00.000-07:00

“Toda aventura humana por singular que parezca,
implica a toda la humanidad”

Jean Paul Sartre

Taxistas de Sarajevo: el anonimato del heroísmo.

Bajric Meho ha trabajado toda su vida como taxista, ama profundamente su oficio pero por sobre todas las cosas, su familia y su ciudad. Formó parte de las milicias integradas por taxistas durante el asedio de la ciudad al mando de Vahid Zajko –director hasta el día de hoy de Zuti-Taxi la primera compañía privada de taxis en la antigua Yugoslavia-.

El profundo amor por su cultura se percibe en su franca sonrisa, en su pasional entrega al diálogo con el otro, con el desconocido que busca en su íntima esencia, rastros de su propia humanidad.

En mi corazón, Sarajevo es frágil, brumosa danza en el abandono de la muerte, en cuya vena contemplo sufrimiento de cristales. Mengua en ella la espuma del río Miljacka en destellos de furia que resiste demonios alados, el escondrijo de sangre y miedo en sus trincheras, su espíritu indomable que es fugaz vela dormitando en el flujo de tormentas, mezquitas, iglesias ortodoxas, católicas y sinagogas desafiando la insensatez y el olvido de que todos forman parte indivisible de su existir.

Sarajevo, onda pura penetrando en la huella de imperios consumidos en míseras llamas dolorosas, tangencialmente humanas. En donde todo dolor, toda risa sigue el ritmo ignoto de sus días. Soplo de átomos. Intuyo la perpetua entrega, el origen del dolor en medio de la niebla ¿eres acaso fortuna en la memoria que consuela?

Escucho el relato de la vida de Bajric, hay un dejo de rabia contenida en las palabras de quienes se quedaron a luchar por su ciudad por los que lograron marcharse y no conocieron el sitio de la ciudad mártir. Un abismo de sentimientos los separan, la seguridad de los que se fueron no les da derecho en cierta forma, de reclamar esta patria forjada a hierro y sangre.

-La mayor tragedia de la guerra radica en las pérdidas social y humana, nosotros, ellos, los extraños desconocedores de nuestros valores ancestrales. Los exilios internos y externos siguen afectando las relaciones sociales en nuestra ciudad- me comenta Bajric con una sonrisa triste, franca. -Reconozco que durante el conflicto la mayoría de mis compañeros se portaron a la altura de las circunstancias, cuando había heridos los llevábamos al hospital sin cobrar nada, llevábamos también medicinas, comida, ropa, dulces tanto a los ciudadanos de los alrededores como a los combatientes en todos los frentes de batalla. Pagamos duramente el precio, muchos compañeros murieron realizando estos servicios a la comunidad.

Para Bajric sin embargo, -hay valores que unen como la música y la comida tradicionales que no importando quien seas, hace por momentos olvidar quién eres, quién es el otro- y me pregunta si me interesa comer con él en uno de los más tradicionales restaurantes de la zona alta de la ciudad, me promete que será una experiencia inolvidable y que me permitirá ver de primera mano lo que representa para los sarajevitas el convivir de nuevo con los hace poco tiempo atrás, eran enemigos.

En efecto, la vista de la ciudad desde este punto es maravillosa, se puede ver las chimeneas de la cervecería Sarajevsko Pivo, el stari grad –casco antiguo- y el conjunto de colinas que rodean completamente su periferia. Le pregunto por su familia, lo se, algo delicado de preguntar pero siempre he considerado que lo más importante en esta profesión es dar voz a quienes por lo general nadie toma en cuenta y se pierden en el anonimato informativo.

-Perdí a mi mujer durante la guerra –su voz se entrecorta por la emoción, le pregunto si quiere que hablemos de otra cosa, con un gesto me indica que desea continuar su historia, historia que pudiera ser de cualquier vecino o amigo -ahora solo me quedan mis dos hijas que están estudiando en la universidad, quiero que tengan un mejor futuro que el de su madre y mío, no me importa trabajar muchas horas -14 horas diarias- porque tengo la ventaja de este es mi taxi.
Al final de la tarde dejo muy a mi pesar a Bajric. Me confiesa que muchos taxistas sarajevitas cuando ven a un extranjero, sobre todo si tiene cara de yanqui o europeo trata de cobrarle un poco más, no está de acuerdo con esa actitud pues -desde su punto de vista- denigra su profesión y habla mal de los ciudadanos de la ciudad, entre risas le comento que en todo el mundo, sobre todo en los países más pobres los taxistas suelen cobrarle más a los turistas, aunque también hay que decirlo, no todos obran así y por mi parte como soy mexicano y mi país no ha invadido a nadie y en todos los países en los que he vivido y viajado a la gente le gusta la música ranchera o sabe que nos gusta la comida bien picante. Bajric sonríe y para mi asombro comienza a silbar

-México lindo y querido...- lo cual me conmovió mucho.

Sorpresas te da la vida dice la canción y esta es una de las más hermosas que he recibido en mi vida. Me despido de este anónimo ciudadano sarajevita con el corazón en la mano, me promete que la próxima vez que viaje a Sarajevo, si le llamo, será para él un honor poderme recibir en su casa, le digo que el honor será para mí y que cantaremos juntos “México lindo y querido” a la salud de su hermosa ciudad y al calor de una copa de rakia.

Anónimamente se pierde a la distancia entre las calles de su ciudad, pero nunca se perderá al igual que cada rincón de la misma en los confines de mi humana memoria que solo desaparecerá cuando yo muera.

2009-03-30T16:00:00.001-07:00

En 1935 enrique santos Discepolo, escribía un tango llamado “Cambalache”.
Hoy, 74 años despues, la letra de este tango cobra una actualidad tal y como si hubiese sido escrita anteayer.

“Cambalache”
Enrique Santos Discépolo

Que el mundo fue y será una porquería,
ya lo se...
en el quinientos seis
y en el dos mil también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublés...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldad insolente
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor..
ignorante, sabio, chorro,
generoso o estafador
¡Todo es igual! ¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!
¡No hay aplazaos ni escalafón,
los inmorales nos han igualao!
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón...

¡Que falta de respeto,
que atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y «La Mignón»,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
contra un calefón.

Siglo veinte, cambalache
problemático y febril
El que no llora, no mama,
y el que no afana es un gil.
¡Dale nomás! ¡Dale que va!
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao!
Que a nadie importa
si naciste honrao.
Que es lo mismo el que labura
noche y día, como un buey
que el que vive de los otros,
que el que mata o el que cura
o está fuera de la ley.

2009-03-30T09:58:00.000-07:00

La guerra de las semillas
por Leila Macor

Casi en el Polo Norte, enterrada en la nieve, los noruegos -que no son ningunos boludos- construyeron una bóveda e invitaron a la comunidad internacional a poner a salvo, allí, la flora de cada región. Es el mayor almacén de semillas del mundo y el más seguro. Fue ideado para salvar la biodiversidad del planeta en caso de que un desastre atómico, una catástrofe medioambiental, el impacto de un meteorito o las excesivas flatulencias de las vacas hagan desaparecer simientes de plantas muy apreciadas entre nosotros los humanos, como el trigo, el maíz, el café. En la foto, la Bóveda Global de Semillas de Svalbard luce como un monolito estrecho e impenetrable, extemporáneo en medio de toda esa nieve, incoherente entre tanta desolación. Y sólo es la entrada. Tras la puerta, un corredor subterráneo conduce hacia un depósito que puede albergar 2.000 millones de semillas en la profundidad del permafrost ártico, donde, pase lo que pase en el planeta, según esta gente siempre hará suficiente frío para garantizar que comeremos espaguetis y arepas por los siglos de los siglos.

No son ningunos boludos, decía. Los nórdicos sí que saben planificar a largo plazo. Ahora nos burlamos un poco de ellos porque los vemos como unos tipos ingenuotes y con tendencias suicidas, pero mírenlos bien: están sonriendo. Porque en caso de un desastre atómico o medioambiental, ¿qué demonios hago yo con toda esta información? Nada. Si un meteorito arrasa la faz de la Tierra y quedamos en pie, no sé, cien personas: ¿cómo voy a Noruega, siembro toda esa porquería y le devuelvo la vida a mi planeta? La gente con quien comparto esta preocupación me asegura que no me tocará a mí salvar la biodiversidad mundial, lo cual me tranquiliza enormemente. Pero digamos que sí le toca a un sueco, que como está más cerca tiene más posibilidades de llegar al búnker. El tipo se arrastrará por bosques, montañas y desiertos tras la quimera del nuevo tiempo -el almacén de semillas-, convencido de que en algún lugar del Polo Norte la vida está protegida y lista para volver a empezar. Nuestro personaje combatirá a los osos polares, que sólo para complicar las cosas no habrán tenido el altruismo de extinguirse por fin, llegará al monolito de Svalbard y abrirá la puerta. ¿Luego? ¿Encontrará instrucciones en sueco dentro de las bolsitas donde están guardadas las semillas? ¿Podemos confiar en este señor? ¿Hará crecer trigo en un medio hostil, con las temperaturas extremas, las explosiones volcánicas, los azotes de huracanes y las lluvias ácidas que habrá dejado el meteorito de regalo?

Pero evaluemos una posibilidad menos catastrófica: el desastre mata, digamos, a la mitad de la población y quedan unas tres o cuatro mil millones de personas en el mundo. Entonces todos pensarán con codicia en la estrecha puerta de la bóveda y en un dos por tres se desatará la guerra mundial definitiva, la última: la guerra de las semillas. ¿Quién gana? Los noruegos, por supuesto. Los que saben dónde está el almacén, cómo se abre y cómo se usa. Esos tipos ingenuotes y suicidas albergan la Salvación de la Flora Planetaria, esconden el Futuro De La Humanidad en su vientre, son el Arca de Noé, el Alimento de las Próximas Generaciones, el Último Recurso. Por eso, cuando veo a un noruego, lo respeto. Él tiene la llave. Yo no. Y sonríe, el desgraciado largoplacista.

LA VERGUENZA DE LA ISLA "DIEGO GARCÍA"

2009-03-11T14:25:00.000-07:00

El peor Guantánamo: Isla «Diego García», embrión de muerte.

por CRISTINA CASTELLO.

«¿Qué leyes dictarían ya los senadores?
Cuando lleguen las dictarán los bárbaros [...] Por qué empuñan bastones tan preciosos labrados maravillosamente en oro y plata? Porque hoy llegan los bárbaros»

Constantino P. Kavafis

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Es una prisión secreta que se levanta en tierras que fueron robadas a los habitantes originarios del lugar. De su pista de vuelo despegaron los bombarderos de los USA, para invadir Camboya, Afganistán e Irak, a fuego, crímenes e impiedad; para controlar el Oriente medio y... hay más, ya se verá.
«Diego García» es un embrión de la muerte. Es la cueva que eligieron los bárbaros —con la excusa de un supuesto «terrorismo» — para mejor torturar. Es un verdadero tesoro para Norteamérica y el Reino Unido. Es la base militar más importante que el Imperio tiene, para vigilar el mundo; y junto a sus pares — las bases de Guam y Ascensión— son claves para el invasor. Es un sitio ideal para acoger misiles de la ojiva nuclear, aunque estén prohibidos por los tratados internacionales. Pero, ¿acaso esto importa a los bárbaros?
Los bárbaros no viven en el océano Índico, donde está «Diego García», ese atolón que nació con destino de oasis y se convirtió en el infierno mismo. No. Los bárbaros dan las órdenes a bárbaros de la CIA norteamericana, apoyados por Gran Bretaña y por la Unión Europea, que tan bien sabe callar cuando es el Poder la causa del terror.
«Diego García», es el enclave justo, por si a los bárbaros se les ocurriera una acción sangrienta contra Irán. Es el lugar donde la tortura exhibe su mayor sofisticación. Es una suerte de patíbulo —la muerte en vida—, y el primer escalón, la antesala, para merecer el alivio de pasar a Guantánamo: ese cadalso con el que Barack Obama prometió terminar.

A «Diego García» nadie la nombra y no figura en las agendas presidenciales, a pesar de ser peor aún que Guantánamo. Está dicho: «peor».

Pero comparar dos horrores no arroja claridad: ¿Quién es peor, Drácula o Frankestein?
La tierra del planeta no ha sido suficiente para el Poder imperial. Los Estados Unidos del norte surcan los mares del mundo con entre diecisiete y veinte barcos- «prisiones flotantes». En ellas fueron detenidas e interrogadas bajo suplicio, miles de personas. Pero casi nadie informa sobre esto. No, de eso no se habla.

Habla, sí, y actúa por la justicia, la ONG londinense de derechos humanos «Reprieve», que representa a treinta detenidos no procesados de Guantánamo, a los presidiarios que esperan condenas y a los acusados de supuesto «terrorismo».
Fue en 1998, durante la presidencia de Bill Clinton y la vicepresidencia de Al Gore —Premio Nobel de la Paz— cuando empezaron las detenciones fuera de toda ley y sentido de la existencia humana. Y George Bush los fomentó en progresión geométrica.

Cuando todavía era presidente, admitió la existencia de al menos 26.000 personas en prisiones flotantes; pero según los sondeos de «Reprieve», la cifra de quienes pasaron por ellas, es de 80..000, a contar desde 2001. ¿A quién creer? La opción es clara. Castrar la isla

«Sin miramiento, sin pudor, sin lástima
Altas y sólidas murallas me han levantado en torno»
Constantino Kavafis

Los 44 kilómetros de «Diego García», huelen a ausencia. Bajo su cielo, la gran ausente es la sacralidad de la existencia humana.
La isla es un territorio británico de ultramar, situado en el archipiélago de Chagos, en el océano Índico. En 1966 se produjo un maridaje perfecto entre los bárbaros.. El lugar —tan bello, que parece una sonrisa de la naturaleza— fue ofrecido por Inglaterra a Norteamérica, que lo quería para instalar esta base militar. Fue un canje ignominioso: el alquiler por cincuenta años de tierras inglesas, a cambio de catorce millones de dólares y misiles del submarino nuclear «Polaris». ¡Que siga la música, Maestro!
Pero —eso sí, había una premisa a respetar— en aquel momento, más temprano que tarde, había que impedir «problemas de población». Había que desinfectar de seres humanos, el archipiélago.
Castrar la isla. Cortarle las raíces, clausurar la vida. Manos a la obra de inmediato, el Reino Unido le bloqueó toda entrada de alimentos. La vieja y maléfica bruja —el hambre—, hizo sonar un concierto de estómagos vacíos, al mismo tiempo que los habitantes empezaban a irse... o a ser echados. El destino de los desterrados fue, y es, las villas de miseria de la Isla Mauricio.
Allá, a más de 200 kilómetros de la tierra que los vio nacer, los desterrados sueñan tanto con comer, como con volver a su patria despatriada..
Salvajemente los 2.000 habitantes nacidos en la isla, fueron expulsados. Un caso, que sintetiza muchos similares, fue el de Marie Aimee, nacida y criada en «Diego García», quien en 1969 llevó a sus hijos a Port Louis (Mauricio), para un tratamiento médico. El gobierno británico nunca le permitió subir al barco para regresar y nunca más pudo volver.
Su marido, quedó dos años en la isla y después llegó a reunirse con su esposa, sólo con una bolsa y en un estado lamentable. Había sido arrojado de su tierra. Las historias de los otros miles de isleños abandonados, es escalofriante; desterrados y humillados, fueron reunidos en conventillos, donde vivían en cajas o chozas de hojalata. De muchos se habían librado, con mentiras de vacaciones gratis, en lugares de ensueño. Había que barrerlos de la isla: esterilizarla de la presencia de los paisanos.

La gran mayoría de los chagosianos fueron detenidos, expulsados de sus hogares, literalmente «empacados» y depositados en las bodegas de las embarcaciones, entre gritos y llantos; antes, habían visto exterminar a sus animales domésticos y a su ganado. Así, podían bombardear más fácilmente Vietnam, Laos y Camboya; amenazar a China cuando la Revolución Cultural, para seguir con el Golfo Pérsico, Afganistán, Irak, y... hay mucho más. Estos bárbaros no tienen corazón.
¡Y vaya que no! Muchos murieron de tristeza, se suicidaron, o se hicieron alcohólicos, mientras soñaban con la tierra prometida. Pero nadie abandonó la idea de volver a su isla de corales y palmeras; a la isla que —hasta que ellos la vieron— no estaba contaminada por armas ni maldad. En el «Times» de Londres del 9 de noviembre de 2007, una de las lugareñas sintetizó: «Era el paraíso, éramos como aves libres, y ahora estamos igual que en una prisión».
La Alta Corte británica primero, y la Corte de Apelaciones después, sentenciaron que la expulsión fue ilegal y dieron a la población el derecho a regresar; pero ningún gobierno quiso cumplir esas sentencias. Y la Oficina de Asuntos Internos e Internacionales del Reino Unido, en cambio, dijo que no habría población indígena. El único derecho a ciudadanía se concedía a las gaviotas.
Hoy, de los 2000 expulsados originariamente, conservan la vida menos de 700. ¿Juegan los bárbaros a la extinción final?
Los USA alquilaron la isla hasta 2016. Y hasta entonces, y después, ¿qué?

Drácula, Frankestein y los eufemismos

«¡Ay, cuando levantaban las murallas, cómo no me di cuenta!/Pero nunca oí ruido ni voces de albañiles. Desde el mundo exterior –y sin yo percibirlo- me encerraron»
Constantino Kavafis

¿Y qué, con la prisión de «Diego García»? «Diego García» es el mayor centro de torturas —les llaman eufemísticamente «interrogaciones»— para los presos considerados más «importantes» por el Imperio. Fue allí que el prisionero Ibn Al-Sheikh Al-Libi tuvo que mentir, pues no resistía el suplicio a que era sometido. Dijo, para evitar que siguieran lacerándolo, que Saddam Hussein era aliado de Al-Qaeda, y que tenía las famosas armas destrucción masiva, de las cuales tanto se ha hablado.
Por cierto que se demostró que esas armas no existían. Pero eran los argumentos que George W. necesitaba, para la guerra del petróleo: la que el lanzó, hambriento de dólares, con la excusa del «terrorismo»; como si hubiera sido un salvador del mundo, al que aniquilaba y por lo cual hoy se intenta juzgarlo. Desde todo el planeta, se levantan cada vez más voces que demandan, precisamente, llevarlo frente a la justicia como un reo que cometió crímenes contra la humanidad.
La mazmorra de «Diego García» se conoce como «Campamento de Justicia». Seguimos con los eufemismos. Y las seis mil bases militares mundiales de los USA, se mencionan como «huellas» en la jerga castrense estadounidense. Entre ellas, «Diego García» tiene un nombre que suena a burla: «Huella de la libertad». Las palabras perdieron su significado.
Mientras tanto, los traslados de prisioneros drogados, encapuchados, y fuertemente torturados, desde allí hasta Guantánamo, ha sido lo habitual. Personas cautivas trasladadas de un horror, a otro. De «Diego García» a Guantánamo.. De Drácula a Frankestein, estaba dicho.
Los 2.000 soldados yanquis destinados permanentemente en el lugar, son la población central de «Diego García ». La tortura necesita vigilancia, ¡caramba! Ironías de la vida, son 2.000 también los desterrados: las armas reemplazan a la vida.
Los bárbaros niegan todo, pero las evidencias y pruebas existen. Por ejemplo, las de ex prisioneros que, por algún milagro lograron la libertad, y cuentan cómo fueron trasladados a Guantánamo, así como el espanto de las torturas, imposibles siquiera de imaginar por cualquier mente humana. Por ejemplo, el testimonio fundamentado del historiador británico Andy Worthington, autor de «The Guantánamo files: the stories of the 774 detainees in America's illegal prison» (Los archivos Guantánamo: las historias de los 774 detenidos en la prisión ilegal de América).
Worthington relata que «una honrada persona con acceso a información privilegiada», Barry McCaffrey, general norteamericano en retiro y profesor prestigioso de estudios de Seguridad internacional, reconoció en dos oportunidades que en «Diego García» se retienen personas acusadas de terrorismo; de la misma manera, aceptó que lo mismo ocurre en Bagram, Guantánamo, por cierto, e Irak.
Por su parte, Clive Stafford Smith, director de la ONG «Reprieve», de cuya seriedad nadie duda, aseguró a «The Guardian» que es categóricamente cierta la existencia de los prisioneros en la isla.
También el senador suizo Dick Marty, confirmó en 2006 las «entregas extraordinarias» de detenidos, desde allí hacia Guantánamo. En un informe que entregó al «Consejo de Europa», certificó que los USA, bajo la responsabilidad legal internacional del Reino Unido, utilizaron este atolón del Índico como prisión secreta para «detenidos de alto valor». El relator especial sobre la Tortura de la ONU, Manfred Novak, lo ratificó.
Guantánamo parece ser prioridad en la agenda de Barack Obama. ¿Y «Diego García»? Es verdad que el flamante presidente de la Casa Blanca tiene demasiados desafíos, rompecabezas y crisis a resolver, así como una oposición conservadora que no le hace fácil gobernar. Pero, ¿tiene la voluntad política para terminar con esta abyección? ¿Podrá —y sobre todo querrá— ir contra la siembra de muerte de los bárbaros?
La libertad, la justicia y los desterrados de «Diego García» esperan su palabra y la de la Unión Europea. Esperan, «como cuerpos bellos de muertos que no han envejecido/ y los encerraron, con lágrimas, en una tumba espléndida—con rosas en la cabeza y en los pies jazmines»

(Constantino Kavafis).

COLORADA (columna internacional)

2009-03-09T13:24:00.000-07:00

¿Que celebran las mujeres?
Por: Lilia Cisneros Luján
8 de marzo del 2009

De la gran riqueza social en la primera mitad del siglo XX, se han dicho, escrito, fotografiado y filmado una infinidad de eventos. Tomando únicamente el año 1910, podemos anotar la muerte de: Roberto Koch, el rey Eduardo VII de Inglaterra, Jean Henri Dunant -fundador de la Cruz Roja y premio Nobel de la paz en 1901- León Tolstoi y el poeta Juan de Dios Peza. En ese mismo periodo nacieron: la madre Teresa, Eduardo -uno de los hijos de Alberto Einstein- el niño prodigio de la música Samuel Barber, Jacques Cousteau, entre muchos otros y, cabe destacar acontecimientos como: la gran difusión –incluso en cine- de la obra de Julio Verne, el furor por la reproducción de la obra musical de Wagner, la anexión de Korea a Japón, la caída de la monarquía en Portugal, la séptima reelección y posterior derrocamiento de Porfirio Díaz, o el proceso de integración a la Federación norteamericana, de los territorios de Arizona y Nuevo México anexados a los Estados Unidos como resultado de los tratados de Guadalupe; misma que se consolida en 1912, en que dejan de estar administrados por el congreso norteamericano. En América Latina, se inauguran monumentos en remembranza de luchas independentistas, como fue el caso del “ángel” en México, o los de la Plaza de Rancagua en Chile y, empiezan a tener visibilidad diversos movimientos sociales, fundamentalmente de corte obrero popular, como los de Chile –con sus más de 400 organizaciones mutualistas- la revolución mexicana y la propuesta, en el marco del Congreso Internacional de Mujeres Socialistas en Dinamarca, de celebrar, el 8 de marzo, como día internacional de la mujer trabajadora.
Fue la feminista alemana Clara Zetkin, la autora de dicha proclama, basada en la remembranza del aniversario de la muerte de 146 obreras textiles como resultado de un incendio, provocado, en la fábrica en la cual exigían mejores condiciones de trabajo de la Triangle Shirt Waist Company de Nueva York, en 1857. A casi cien años de distancia, el día internacional de la Mujer, se conmemora en todo el planeta, con discursos para el logro de la justicia, la igualdad, la paz, el desarrollo y los necesarios derechos que le corresponden a más de la mitad de la población mundial, pero justo es cuestionar ¿Cuántos conocen el origen social y obrero de esta celebración? ¿En que parte del camino el día dejó su intención original, para trastocarse en un evento de corte burgués “expropiado” por los mismos capitalistas que acabaron con esa huelga utilizando bombas incendiarias? Asociado a los “logros” feministas, se menciona, casi como ritual, la posibilidad de votar y ser votadas, en México eso ocurre hasta los inicios de la segunda mitad del siglo XX. Aun cuando desde el XIX, mujeres de Australia y Nueva Zelanda, había luchado por este tema, el voto pleno ocurre muchas décadas después y todavía hoy, salvo casos excepcionales, la posibilidad de ser votadas se tiene que defender por mecanismos de cuotas y, en la práctica, casi siempre se postula a las mujeres en regiones donde necesariamente saben que van a perder.
Y es que en la dialéctica de los reclamos sociales, en fechas como la que hoy celebramos o la del primero de mayo por citar dos ejemplos emblemáticos, las plutocracias, fundamentalmente las capitalistas -a fuerza de manoseo y grilla- han logrado prostituir las intenciones originales de dichos movimientos. Al igual que ocurre con el día de la madre, del niño, de los abuelos, de la amistad, del padre y hasta del compadre, en el día internacional de la mujer poco se dice de la historia, y menos aun de los fundamentos ideológicos de tales propuestas, ni los méritos de las que abrieron brecha y lo que debieron pagar para que muchas de nosotras hayamos podido acceder a las universidades, las empresas y la política.

2009-03-09T11:24:00.000-07:00

VENTANAS
Exposición del maestro León Vega Donn
Sistema Colectivo “Metro”.
Ciudad de México.
Estación Auditorio .
Marzo 2009

Los ojos son la ventana del alma.
Quien lo dijo sabía de lo que hablaba.
A través de los ojos uno puede conocer el color del alma de quien nos mira y no solo eso, pueden conocerse – una vez que uno aprende a escrutar en las miradas ajenas- las intenciones de nuestro interlocutor, la textura de su corazón y las emociones que de este fluyen. La ventaja de las ventanas es que son un camino de doble vía, uno puede ver a través de ellas y mirar lo que hay del otro lado y el resultado de la visión depende del lado en que uno se encuentre. A través de los ojos, uno puede asomarse al alma de los demás, a sus corazones, pero también puede transmitirles una visión, un sentimiento, un color, una textura, una idea o un mensaje. Eso es lo que el maestro León Vega hace con estos cuadros. Cada uno de ellos representa una ventana, no solo hacia una imagen de las miles y miles que componen el universo del basto bagaje de la imaginería del pintor y su muy particular visión del mundo, si no hacia un sitio habitado por un cosmos de colores, que representan los sentimientos que invaden el corazón del artista cuando pinta y expresa no solo ideas o sentimientos, si no también sonidos, representados en notas coloridas que a cada pincelada crean una sinfonía de formas y de texturas que el maestro dirige con el pincel a modo de batuta y que se plasman en el lienzo, en oleicos trazos que lo tienen a él mismo como el primer testigo de su creación.
Cada ventana se yergue sobre el caballete frente a nuestra mirada, frente a nuestros ojos que miran a través de ellas y penetran a su interior, se adentran por las profundidades del alma del pintor y se pasean por su corazón. Cada textura nos dice algo, cada color, cada trazo, son como una frase, que van poco a poco componiendo un discurso, arengando a nuestro ser interior a interpretar los mensajes, a identificar cada imagen, cada textura. Del rojo del fuego pasa al de la sangre y luego al amarillo del Sol; del azul helado de la muerte pasa al azul de la distancia, que es como el tono que envuelve a los montes en el horizonte y que no escapa de la nostalgia, sino que la evoca, como a la lluvia, fría como los tonos azulados que el maestro esparce sobre la tela. Los verdes son de campo, de paisajes y días de monte, tardes donde el Sol y los pájaros fueron testigos de las conversaciones y los momentos que compartiera con el amigo querido, pintando y dibujando juntos y el arco iris de tonos que juegan con la vista y ofrecen la textura casi frutal como apiñada, de una ventana hacia un lugar innegablemente tropical del corazón del autor. El caballo aparece como en toda la obra del maestro León, cabalgando esta vez por un sendero de texturas que se convierten en una sensación de fuerza, belleza y libertad y que se agitan como la crin de un suave corcel, haciendo sentir el viento que manso, la mece frente a nuestros ojos. Los tonos ocre, oscuros, con algunas luces, que delatan la tristeza, lo amargo, que como el sabor del café, llega a la garganta cuando uno los mira; la textura rasposa, incómoda, del sentimiento apagado, alejado de la luz y de la alegría; el espacio casi sin sonido, sin notas; el silencio agazapado tras la muerte del amigo querido…

Ese silencio que imposibilita casi la expresión, es vencido en este caso por el talento del maestro Vega, que lo rasga sin violencia, simplemente a pinceladas, simplemente abriendo para nosotros esas ventanas, hacia su interior.
Con honestidad y valor el maestro Vega nos abre ese camino de doble vía hacia su alma, hacia su universo propio y nos regala esa posibilidad de viajar hacia el interior de alguien que sin duda, descubriremos muy parecido a todos nosotros.

Poema de José Emilio Pacheco...

2009-03-02T10:32:00.000-08:00

Live Bait

1

¿Cuántos minutos faltan todavía
para que descomience lo empezado?

Live bait: letras de neón en la noche.
Rumor de arroyo y cascada.
Olor a comida.
Sólo este idioma
distingue cruel entre un pez y un pescado.

Live bait:
grandes campos de fango y entre el lodo
se multiplican las lombrices.

Cavan (y no lo saben) para airear la tierra.
Viven (y no lo saben) para servir de carnada.
Aquí venden lombrices por docena.

Jack Köning da un trago a su licor (mortal)
y fuma su tabaco (mortífero).

Live bait: las letras que se encienden y apagan,
ocultan y descubren nuestra efímera cara.

“Pago lo que me como y la pocilga en que vivo
recogiendo lombrices”, dice Jack Koning.

“Mil por hora, hasta diez mil algunos días.
Pobres agusanadas color carne.

Mejor no hablar de lo que me
recuerdan cuando se agitan
en las bolsas que cubro
de aserrín para absorber lo viscoso
de mis amigas, mis servidoras, mis víctimas.

Soy como ellas: el patrón me deja
tan sólo diez centavos de la docena
que él vende a tres veinticinco.”

Live bait: carnada viviente.

Prosigue Jack: “Hay dos clases:
Bloodworms, que no valen mucho
por su abundancia, y Nightcrawlers.
la aristocracia en su género”.

(Bloodworms: gusanos de sangre.
Nightcrawlers: los que reptan de noche.)

3

El doctor Job y el doctor Freud
desde la tumba aplauden a
este maestro de vida.

Koning resume
sus enseñanzas y experiencias
al llamarnos así: gusanos de sangre
que se afanan y reptan por la noche.

Y eso que las lombrices no hacen la guerra,
no hablan de amor
ni destruyen el mundo para ser ricas y fuertes.

Los peces no torturan.
No cobran nunca
intereses sus bancos.

Como son mudos
nunca aprendieron a mentir y engañar.
Y las lombrices no traicionan
a nadie ni se creen nada.

No se sabe que opriman a otras lombrices.
Clavados en el anzuelo y también agitándonos,
todos nosotros esperamos, live bait,
que muerda el pez y moriremos unidos.

El enemigoaliado, verdugovíctima.

Qué solidaria es la derrota.

Qué mutualismo engendra la catástrofe.

Qué ocupación tan minuciosa
la del odiado en el odiante.

Alguien se beneficia con todo esto
y él a su vez será pescado por otro
–y tampoco lo sabe.

4

“Cavan el suelo en busca de frescura.
Sólo quieren vivir tranquilas.
Después de la lluvia salen a respirar y encuentran mi lámpara
y la cubeta que lleva a su prisión y exterminio
las lombrices incautas como las truchas.”

Incautas no nada más las lombrices y truchas.

Desde el punto de vista de otras galaxias
somos tal vez peces en el mar de aire, el
maraire; lombrices
que perforan la tierra, el planeta Tierra

5

Nadie se burle de los primitivos
pues no se dejan retratar para que no les roben el alma.

Los primitivos de esta era juzgamos dioses
a los gigantes invisibles
(destino, historia)
que se divierten pescándonos.

Yo (que soy tú si te engancharon mis líneas)
salgo de entre mi lodo o muerdo el anzuelo
que prometía placer o poder o consuelo o dicha
–o simplemente paz, olvido, nirvana–
y estoy aquí debatiéndome.

Cómo me han engañado.
Qué tonto fui al suponerme distinto
de mis hermanas las lombrices
o de mi hermano el pez (el odiante:
lo que respiro a él lo asfixia).

Live bait, live bait: todos hijos
de nuestra inmisericorde Madre la Vida
que se alimenta de Muerte.

O de la Madre Muerte que se alimenta de Vida.

Una de dos o las dos son la misma
Live bait nosotros también,
los encarnados para ser carnada,
lombrices pensantes a quienes programaron con
lenguaje y conciencia para reflexionar en su desdicha

Y a pesar de todo esto aún creo en ti,
enigma de lo que existe:
horrible, absurda, gloriosa vida
que no cambiamos (ni en el anzuelo) por nada.

ANUNCIO

2009-02-25T08:44:00.000-08:00

Velada por el maíz

Cuenta la leyenda que antes de la llegada del poderoso dios Quetzalcóatl, los aztecas comían raíces y animales. No había maíz, pues estaba escondido tras las montañas. Los aztecas fueron a plantearle este problema al dios quien separó las montañas con su fuerza y se transformó en una hormiga que hizo grandes esfuerzos para no darse por vencido ante las dificultades y el cansancio.
Quetzalcóatl llegó al maíz, tomó un grano maduro y regresó para dárselos a los indígenas que lo sembraron y cosecharon. El pueblo se volvió fuerte. Desde entonces, los aztecas veneraron a Quetzalcóatl, la Serpiente emplumada, el dios que les trajo el maíz.

*****

Hoy, intereses económicos y políticos extranjeros quieren arrebatarnos nuestro grano básico y con ello nuestra cultura, tradiciones y esencia. Hoy, sino de maíz ¿de qué estaremos hechos? Transnacionales como Monsanto, Syngenta, Pioneer y Dow Agroscience, tratan de controlar este grano a través de la promoción de sus variedades de semillas transgénicas de maíz.
Las empresas se han lanzado a contaminar nuestros campos, como es el caso de Chihuahua, sin que los agricultores tengan la posibilidad de exigir a los responsables la compensación por los daños causados en sus cultivos.
Del 23 al 25 de febrero, México será anfitrión de una reunión en el marco del protocolo de Cartagena sobre responsabilidad y compensación por daños resultantes de los movimientos transfronterizos de transgénicos. Y para pronunciarnos en contra de los transgénicos te invitamos a que nos acompañes a una velada por el maíz en la que medios de comunicación nacionales y extranjeros darán cuenta cronológica de nuestra acción.
Por eso, te esperamos el próximo miércoles 25 de febrero en el Zócalo de la Ciudad de México a partir de las 21 hrs. Formaremos un mapa gigante a base de maices nativos para que Felipe Calderón reconozca a TODO el territorio mexicano como centro de origen y diversidad del maíz.

Si no quieres que el maíz se convierta en leyenda. ¡Actúa ahora!
Por el campo que heredarás a tus hijos y una mesa libre de transgénicos, acompáñanos en esa velada.
No necesitas llevar nada. Nosotros te daremos lo necesario.
Sin maíz no hay país

Atentamente
Aleira Lara
Coordinadora de la campaña de Transgénicos y Agricultura Sustentable

Carta de Ricardo Cuéllar enviada por Oscar Wong

2009-02-25T08:22:00.000-08:00

DEFENSA DE LOS POETAS CHIAPANECOS

por: Ricardo Cuéllar Valencia

El día 11 de febrero a las 11 de la mañana el Secretario de Educación, en su calidad de Secretario Técnico del Comisión que organiza las celebraciones al poeta mayor de Chiapas, Jaime Sabines, presentó, en un espacio de CONECULTA, el programa de actividades para el próximo mes de Marzo y todo el año, parece.

En realidad, no me dirigía a esa hora de la mañana al vestíbulo del Centro Cultural. La conversación, con un amigo poeta, teníamos una cita previa, fue la que me condujo a aquel sitio por asuntos de su agenda. Saludé a varias personas y pronto sentí la inquietud por permanecer allí. Sin duda, tuve que aplazar asuntos personales, aquellos que me habían motivado en primera instancia a salir de casa. Ya en el lugar, escuché con interés la presentación del programa celebratorio.

Me sorprendieron varias cosas. En primer lugar, la asistencia. Se encontraba presidiendo la rueda de prensa el Secretario Técnico de la Comisión, lic. Javier Álvarez Ramos, Julio Sabines, varios funcionarios municipales, un rector, el ingeniero Roberto Castellanos Domínguez, de la Universidad de Ciencias y Artes de Chiapas, y una señora Guillén, venida de la Ciudad de México, quien anunció los nombres de los poetas, escritores y pintores invitados. En el recinto, desde el presidium, se mencionó algo sobre la apertura de la Cátedra Jaime Sabines, además de señalar varios nombres para ocupar ese espacio académico anualmente. Creo, no recuerdo bien, que fue ella, la señora Guillén, la anunciante.

Ante la información y propuestas, más allá de las bardas con inscripciones de versos de Sabines, el concurso de “declamación” con textos del poeta y la antología de poetas jóvenes (dicen que cien, ¡Qué maravilla!), digo, más allá o más acá, lo que me sorprendió y quise enunciar -pero la emoción trastornó mi razonamiento, aunado a ello la afinación de mi voz altiva, con tono declamatorio- fue la tan sesgada e inadecuada selección de los invitados. Qué sentido tiene, nos preguntamos más de uno, traer una persona de la Ciudad de México para escoger a los invitados a la celebración de nuestro poeta. Se nos hace completamente inútil, dispendioso, por lo demás.

Cito la primera selección anunciada: La inauguración del festejo la realizarán Eraclio Zepeda, Elba Macias y Enoc Cancino Casahonda. Ante tal selección -nada democrática- de algunos muy precisos y la evidente exclusión de otros, no dudé en expresar mi desacuerdo, allí, esa mañana.

Si se trata realmente de un encuentro para celebrar -como lo exige la poesía- la obra del poeta mayor -uno de los mayores de nuestra lengua- deberían ser elegidos por elemental consideración, los mejores. Por qué, dije en voz alta, descartar a Juan Bañuelos, Oscar Oliva, Roberto López Moreno, Efraín Bartolomé, Oscar Wong, Gustavo Ruiz Pascasio, Roberto Rico, Yolanda Gómez Fuentes, Mario Nandayapa, Adolfo Ruiseñor, Israel González, Ubel Vásquez, Wlbester Alemán, Alejandro Riestra, Uberto Santos, Mary Ross Bonifaz, Nadia Villafuerte, Francisco Álvarez, entre otros y otras poetas y escritores de literatura. Cualquiera de ellos tiene relación, incluso deudas con el poeta mayor. Digo: lo han leído bien y varios fueron sus amigos.

Afirmo lo dicho: aquellos, los invitados de honor, no son los escritores y poetas más representativos hoy en día de Chiapas. Excepto el poeta Noquis. Y lo sé, hasta el punto de que nadie me podrá contradecir, por supuesto, con fundamentos literarios. Me explico.

Ellos, Laco y Elba, nunca estrecharon amistad poética real, viva con Jaime Sabines. Incluso, mantuvieron una relación alerta, a veces tensa, por diferencias políticas, personales y vitales. Eso lo sé muy bien. Y ahora, aquí, ante el proyecto celebratorio, aparecen como los escogidos que han de dispensar la bienvenida a la inauguración de una fiesta dedicada al poeta mayor. Es para mí y otros camaradas una selección que produce, de inmediato, indignación, a la que debo, por ética poética y política, emitir un juicio crítico fundamentado. Va. Y digo:

Si se trata de festejar desde Chiapas y con los poetas chiapanecos vivos –y si que los hay- al poeta mayor, no deberían confinar del evento a los poetas indicados, muchos de ellos con una destacada presencia literaria: leídos, traducidos y reconocidos en varias lenguas de Europa, Rusia, Asia y América. Sin mucho esfuerzo me atrevo a reconocer al protagonista que obró en aquella mágica selección.

Una comisión que es pasajera, sin más empacho que su alegre presencia, allí, acompañándolo, no todos sus miembros, ese día, elije, se dijo, quienes serán los titulares, por lo menos durante tres años, que irían a disertar en la Cátedra Jaime Sabines. Se indicó, además, que, serían repartidas las conferencias en cuatro universidades. ¡qué cosa!

Por otra parte, para una exposición de pintura escogen al maestro José Luis Cuevas, camarada de los Lacos, y ni por la sombra aparecen Enrique Estrada, Roberto Cortazar, Reynaldo Velásquez, Gabriel Gallegos, artistas chiapanecos de renombre internacional, y un buen número de artistas plásticos nacionales y extranjeros residentes en el estado. Sospecho que en particular el secretario del Secretario Ejecutivo está mal informado de la actividad literaria y artística que vive y sume al estado de manera inusual, hoy en día. Existe una carrera de Artes en la Unicach que podría opinar y proponer.

Considerar que una Comisión, necesariamente pasajera, es la encargada de decirnos a los universitarios quienes disertarán en tan importante cátedra literaria, año tras año, se me hace un exabrupto, por decir lo menos. Existe una Facultad de Humanidades y, en particular una carrera de Lengua y Literatura Hispanoamericana, de la Unach que podría opinar y proponer.

Y es curioso, extraño, poco clara la razón por la cual el Consejo Estatal para las Culturas y las Artes de Chiapas, el indicado para organizar todo lo relacionado con el homenaje a un poeta, ahora al poeta mayor, juegue un papel secundario en la celebración acordada. Digo bien: el CONECULTA en segundo lugar. ¿Eso que quiere decir, señor secretario? Desde al año pasado, en diciembre, si no estoy mal, se nombró esa Comisión. Y el director de Coneculta de entonces aceptó, me pregunto con muchas dudas, jugar un papel secundario, quien debería por su razón de ser comandar las acciones. No entiendo. Si entiendo. Él y Héctor Cortés M., ya habían organizado un homenaje a Laco y su amigo Morales Bermúdez publicó una revista con lo leído. Fueron fichas de segunda, pero útiles. Ahora se quiere repetir el homenaje. Para qué tanto urgencia… Algo huele a hierba seca.

No es justificable, desde ningún punto de vista, la exclusión de los mejores poetas, repito mejores poetas vivos nacidos y residentes o no en el Estado. La mayoría deberán ser los chiapanecos, obviamente relegados, según lo anunciado. De verdad que no es grata ni aceptable tan abierta y decidida discriminación. La mayoría de los invitados son amigos de Laco, de la UNAM, y no de Sabines el celebrado.

Y un comentario más franco de mi parte: percibo la intencionalidad del proyecto como una celebración dedicada más bien a Laco y a su sra. esposa. ¿Eso es lo que desean los familiares del poeta Sabines? Como bien tuvo el secretario técnico de la Comisión decírmelo después de la rueda de prensa: son ellos los que han indicado quienes deberán ser los invitados. Con todo respeto, no lo creo. Esa es una mascara que alguien ha dibujado. Y la trajo, bien dispuesta pero mal puesta. Y si es así, digamos, no es acertado, aconsejable ponerse la máscara.

Afirmo con plena conciencia: Se trata de la puesta en escena, simple y llanamente, de una florecida evidencia. Alguien quiere, insistentemente, hace dos o tres años, si no más, colocar a la pareja aludida en el centro de la cultura de Chiapas.

Al observar que viejos caciques culturales –en plena decadencia- deseantes de apoltronarse, ahora, donde se desea celebrar al poeta mayor, pienso y digo: lastimoso es reconocer, todos los sabemos, la singular y deprimente historia política que cargan los elegidos. Se me hace, repito, no adecuado, nada propicio su fabricado protagonismo. Se trata de un uso personal y político que no tiene sustento en las biografías literarias y humanas de Sabines y Zepeda y, menos en sus aportes literarios a la lengua española. ¿Cuál es el aporte real, significativo en el espacio literario de Zepeda para que se le siente al lado de Sabines? Nada literario ni humano justifica su protagonismo. Como si tienen merecido reconocimiento Rosario Castellanos, Armando Duvalier, Raúl Garduño, Vásquez Aguilar, Juan Bañuelos, López Moreno, Efraín Bartolomé, Oscar Wong, Manuel Cañas por ejemplo, siendo estricto.

En mi condición de escritor, poeta, periodista, investigador literario y catedrático universitario decidí tomar la palabra aquel día. Para evitar lecturas tergiversadas de mi intervención, consideré necesario escribir y publicar el presente texto.

Los aplausos del nutrido público que escuchamos, sorprendidos, al terminar mi intervención fueron y son un claro, evidente y preciso respaldo a mis planteamientos allí esgrimidos.

Cómo bien lo dijo el bello y sabio poeta Antonio Machado: uno no es de donde nace, si no de donde lucha.

Digo, de paso, que soy chiapaneco, así de simple, hace 28 años, tal vez más, si hurgo y lo pienso despacio.